UN PARTIDO CHIVO, UNA PIERNITA FUERTE Y...

Los dos están con hambre de puntos. Famélicos. Al final terminaron ganando los tatengues, pero a los 8'ST al juvenil leproso Fabián López se le fue la pierna y lo calzó a Marcelo Sarmiento. Hacía tiempo que no se producía una doble fractura de tibia y peroné, para colmo expuesta y en la pierna derecha. Se está jugando muy fuerte y el clima social imperante no ayuda, a pesar de las bonanzas pregonadas por la propaganda oficial, el Fútbol para Todos, la amenaza de división de la AFA y algunas otras yerbas. El lesionado fue operado inmediatamente y tiene un tiempo de recuperación calculado entre seis y ocho meses. Después hay que volver a jugar con el recuerdo de la lesión e intentar poner esa pierna con un poco de fuerza...

A SOLO TITULO DE PROPAGANDA, PARA LA CARTERA DE LA DAMA Y EL BOLSILLO DEL CABALLERO

Hay que arremangarse. Sobre todo cuando hiciste una elección y te la creíste que en la próxima arrasaba. Como les pasó a los del Proyecto Sur, liderados por Fernando Pino Solanas, el de La Hora de los Hornos. Tras que se vinieron abajo en las aspiraciones de la Nación a la capital, en la Reina del Plata lo olvidaron y ahora viven de recuerdos. Pero no cejan. "Todo es bueno para un convento", decía un cura y se llevaba una monja al hombro. Así que, compañeros, lo importante es que nos conozcan y escuchen, sin compromiso de compra, patrona, directamente de la Aduana al consumidor. Realmente ingeniosos.

CANDELA: UN THRILLER AL USO NOSTRO

Arriba, el único video de la nena, que data de un tiempo antes del desastre. Acá la posta puesta en Facebook.

Lo pasearon en todas las marchas y lo colgaron del frente de la casa familiar. El mensaje es claro, rotundo.  Los antiguos códigos del honor marcan que los problemas, las deudas y demás se dirimen entre los mayores, no se capturan menores para usarlos como infame elemento de presión.

MARTIN NUESTRO QUE ESTAS EN EL BRONCE

A los gustos hay que dárselos en vida. Por fin, después de no tantos anuncios ni bambolla, Martín Palermo vio inaugurada su estatua en el Museo de la Bombonera. Los sarcásticos que nunca faltan comentaron que solamente la figura, unos tres metros de bronce, varios kilos de peso, es más dura y rígida, tiene menos cintura que el goleador que superó los tres centenares de tantos con la azul y oro.

El Loco en persona tuvo a su cargo el descubrimiento y hasta puchereó un poco al improvisar un tartamudeado agradecimiento. De esta manera se agrega a Ricardo Bochini, Herminio Masantonio, Carlos Monzón por partida doble y Ringo Bonavena, sin contar la de acrílico que le hicieron a Mostaza Merlo por haber dirigido técnicamente a Racing y sacarlo campeón. Es lo que hay. Se trata de una época de héroes fáciles y leves, volátiles, como diría algún politólogo de ocasión.

JORGE ALTAMIRA Y EL PARTIDO OBRERO, A LA GORRA

El que no llora no mama. La ley vigente sobre las primarias que no son primarias exige un mínimo del 1,5% de los votos emitidos positivamente, gracias a la gran trampa bipartidaria de la reforma constitucional de 1994, caso contrario sólo se puede presentar a elecciones por la subcomisión de bochas del Sportivo Dock Sud. El domingo va a quedar el tendal. Entre ellos, puede quedar en la lona el Partido Obrero que lidera Jorge Altamira y que encabeza un frente de izquierda a cuyos componentes los esperaría una suerte igual  o peor.

Astutamente a caballo de las nuevas tecnologías, tienen un canal propio en YouTube, un tag en Twitter y yira que te yira, llora que te llora, consiguieron conmiserativos arranques de solidaridad en algunos personajes mediáticos. Aunque, dicha sea la verdad, no es el único pegote y contaminación neoliberal de los continuadores del teórico ruso que supiera comandar con mano dura el Ejército Rojo de los primeros tiempos y morir en México con una pica en la cabeza, clavada por un esbirro de José Stalin. No son 400 mil votos. Pero como macanear es gratis y no les crece la naricita frente a cámara, dale que va. Haciendo cálculos muy gruesos, estimativos, deben andar por los 250, 260 mil. Pero como vivimos en un país duplicado gracias al INDEC, se tiran a 400 para ver si en una de esas juntan 200 con viento a favor.

Ahora conseguir un apoyo de Jorge Rial, Mario Pergolini y Gustavo Sylvestre tiene lo suyo. Por lo pronto, el periodista del corazón se inició en la literatura de ocasión con un título como Polvo de estrellas  y en las redes (?) como se dice al descuido tiene nada menos, ni nada más, que 300 mil seguidores. Y máxime cuando es arrimarle aliento a una cuenta twitera que trae las multiplicadas connotaciones de las palabras que hablaba Borges. Le pusieron Un milagro para Altamira, y se puede ingresar haciendo clic en el subrayado. Si logra hacerlo es ya de por sí un milagro. Capaz que saca más de medio millón de votos.
Bueno, cuando hay hambre no hay pan duro. Sin contar con algunas currículas no muy edificantes. El ex exitoso de CQC no tuvo jamás empacho en ser un apologista abierto del delito informático, dándole cámara a los promocionados hackers como El Chacal o el Yuyo Barragán, sin contar con que en varios reportajes, entre otras confesiones, gustaba también de entrar a urgar en equipos ajenos. Y sin contar con que su condición de bostero lo llevó a endiosar y mostrar al Abuelo Barritta. Por el lado de Rial, bueno echarle un looking a Intrusos en el América de De Narváez, Chupete Manzano y Vila, cualquier tarde, después de comer, evita cualquier comentario. Mientras el pobre Altamira no termine en Gran Hermano no  hay que entrar a alarmarse. La Nina Pelloso de Castells se subió al caño de Tinelli y se vino a la mierda. Sobre gustos no hay nada escrito, decía una vieja, y los compañeros del PO que vienen logrando una inusitada presencia callejera, sobre todo en lo que hace al tamaño de los carteles, no le hacen asco al frasco y encaran para el lado del proletariado 2.0.
Suerte, che. El lunes hablamos.

EL CHECHO SE VIO EN LA FINAL Y RESULTO SER EL FINAL

"Me veo en la final", declaró El Checho Batista, muy suelto de cuerpo y convencido, después del rotundo 3 a 0 que se le infligió a Costa Rica. Sólo los que no quisieron ver dejaron pasar su cara contraída por un estertor, un rictus electrizante cuando el árbitro pitó el final del alargue frente a Uruguay y se venía un inexorable destino desde los doce pasos, detalle que el relator del video de arriba no deja pasar por alto. Carlitos Tevez, nominado El Jugador del Pueblo e impuesto en la formación, vino justo a chingarle y patearle a las manos del arquero charrúa. Encima, hasta tuvimos postre: "No les entiendo la bronca a los argentinos", volvió a retarnos el Pepe Mujica, que por lo menos no vino a cumplimentar la payasada de práctica de los primeros mandatarios y asistir a la consagración del equipo de su país frente a Paraguay. "La verdadera final se jugó en cuartos y allí ganamos nosotros por el penal que atajó Muslera", agregó, mirá si se iba a dar sin abrochar su versión.
Un caballerazo, dentro de todo. Pero dejá nomás: ya te la vamos a devolver...

Aunque ojalá fuera lo único que no entendiera y el único que ande corto de entenderas el ex tupamaro. El volcán chileno dio su manito con la fumata y democrático reparto al viento de cenizas. Bueno, cenizas para las Aerolíneas Argentinas que regentea el Recalde Jr. porque la LAN chilena que era propiedad de Sebastián Piñera siguió volando lo más chota y a las delegaciones a la Copa América 2011 se les borró la raya viajando en micro, de una punta a otra del mapa, cosa que los hermanos del interior entiendan que lo de la federalización no es joda. Y también ojalá hubiera sido el único desaguisado. Desde el piso de ese monumento al despilfarro de nuevo rico que es el Estadio Unico de La Plata, que tiene un techo que es una belleza, claro, ni dudar, pero un piso donde que se desconche el césped es lo más liviano, por lo que resultaría ir viendo la viabilidad de jugar allá arriba, cabeza abajo, porque la refundación del país ya está dando para todo, el resto fue un primor de desorden a la argentina. Hasta tal punto que en casi todos los estadios habilitados quedaron sin terminar la pintura. Las acreditaciones a los periodistas de toda nacionalidad y pelaje pasaron al rubro turismo de aventura. Y eso que todavía no se sabe el costo final de la festichola porque en una de esas hasta salió más cara que el Mundial 78, lo que sería una marca digna de destacarse.
No se sabe y punto. Quizá nunca se sabrá. Y en lo futbolístico menos mal que las fuerzas tectónicas liberadas, el tsunami y las radiaciones atómicas hicieron que Japón decidiera no venir. Ganaban. ¿Que qué hacían los ponjas en una Copa América? No es el único dislate e irracionalidad que propugna el fútbol. En el video del final véase a la primer mandataria y su concepción bolichera del viejo soccer y en una de esas le puede entrar en la cabeza por qué nuestros hermanos bazucas erraron cuatro penales. El energúmeno de Lula da Silva, un precursor del Tano Pasman, todavía babeando espumarajos de su irreprimible fanatismo, alcanzó a balbucearle a la prensa: "Yo, por lo menos, hubiera metido uno."
A pesar de haberle firmado contrato hasta el 2014 tres semanas antes, cuando el lugar común dice que la AFA no echa nunca a ningún entrenador, el lunes pasado apenas tardaron segundos para sacarle la roja a Sergio Batista, parece que lo reemplaza Alejandro Sabella, ya se verá la negociación de las pilas de guita por los cuatro años de sueldos, premios y otras regalías, total está la guita dulce del Estado, y el resto de la reunión se la pasaron divagando sobre la orden gubernamental de cambiar el campeonato, sacudir la modorra, todo lo que es envoltorio tiene que lucir a nuevo en el gobierno revolucionario que desde el Más Allá comanda El.

Para colmo nada menos que al vocero oficial de la AFA se le ocurre decir adelante de todos, cuando empezaron a ver que el nuevo campeonato con 40 equipos y otras delicadezas dignas de la egiptología era lo más parecido a una cagada ilustre entre las muchas de los últimos tiempos, que si no hubiera sido por el quilombo (sic) que armó River yéndose al descenso, acá no pasaba nada. ¡Para qué! Nosotros, en su momento, subidos al banquito de la cultura, quisimos ver otra cosa, pero hay que ser modestos, sobre todo en un país donde no hay nadie que sepa todo lo que hay que saber sobre sexo, economía, política, fulbo ni hablar y otras yerbas, muchas otras yerbas.

El verso esgrimido otra vez es la federalización de un gobierno que si algo lo caracteriza, entre muchas otras cosas, es su salvajismo unitario. Además, con la clásica pérdida de memoria, si se mira al engendro dos veces, salvo un poco de maquillaje es un vulgar Copie y Pegue de la estructura que en 1967 impuso Valentín Suárez, ex secretario privado de Eva Perón, uno de los peronistas liberales que ya en 1959 impuso la economía de mercado en el fútbol que pregonaba hasta la disfonía un adelantado como el capitán ingeniero (RE) Alvaro Alsogaray, y que en 1967, a pedido de Onganía, lo reestructuró sobre la base de la división militar del país para que los del patio del fondo, gallinero y aledaños vieran en vivo y en directo por lo menos una vez al año a River y Boca, sobre todo, de modo tal de remozar las arcas secas de todos los clubes de la Reina del Plata. La tevé, aunque en ByN, empezó a regir de viernes a domingos. Ahora, con unos 40 equipos todos juntos, de jueves de domingos, pero seguramente empezando todos los días con el toque de diana y un cortadito con medialuna, estaremos como queremos. Teóricamente unas 80 horas corridas de fútbol en vivo y en directo, para colmo gratis y el living como universo, no es moco de pavo.

La ley borgiana de la democracia como curiosa demagogia de las estadísticas ha quedado patéticamente expuesta a la luz del sol. De un plumazo podía entenderse que descendían los 20 de primera o que subían los 20 de la B. Para el caso es lo mismo. También va a haber zonas, clásicos cruzados a dedo, pero por sobre todo, trasvasando lo esencial, otra vez los berretines industrialistas de los neodesarrollistas emparentándose con Dios y queriendo fabricar en serie nada menos que los antagonismos futboleros, algo que ya intentaron Macri, Menotti, TyCSports y el multimedios marplatense La Capital con los éxitos, culo al viento, que quedaron a la vista. Las leyes del juego son sagradas, más viejas que el viento y no se las manosea porque se paga con la vida.
Andando los días, sin embargo, apareció otro que se adjudica la autoría, aunque de algo más prolijo. Es el mendocino Daniel Vila, no precisamente a partir de un caramelo con el dúo Grondona-Meizner, socio de Francisco De Narváez y El Chupete Manzano, dueño de canales de tevé y multimedios a rolete, quien se augura que va a ser el próximo presidente de AFA en octubre y hace rato pregona con terminar el virreinato de la Pampa Húmeda en el fútbol e incorporar los 3 mil clubes del interior. El apresuramiento en el cogoteo de gallinas, más la inminencia de elecciones de todo tipo, hizo que lo que aparentemente se venía hilando fino para que River no se quede tanto tiempo en los sótanos, para colmo abandonado al albur de los resultados de los partidos, fue lo que coronó el aventurerismo porque Vila no oculta hasta precisas reuniones con su tocayo Daniel Pasarella.
Pero ahora el mamarracho es sobre todo tirando a bien bizarro, está como para una Bienal de Venecia de los '60 y  fueron tirados sobre la mesa por lo menos 1,2 mil millones de pesos para cubrir los gastos de tevé directa y propaganda oficial que imponga aunque sea por un ratito la realidad virtual del paraíso sin igual que se está viviendo, aunque desde el 2003 la muerte de un menor cada 28 horas a cargo de balas oficiales, según la  base de datos de la CORREPI, y lo que acaba de suceder en Jujuy, para sólo hablar de lo último, porque viene habiendo para todos los gustos a pesar de las gárgaras en cuanto a que jamás criminalizaran la protesta social, intenten vanamente un tibio desmentido desde la ratio. La pueblada en Ayacucho por el asesinato de una bebita de tres meses aparentemente consecuencia de un asalto al voleo, con copamiento espontáneo de todo el centro de la Capital del Ternero y hasta el intento de cogoteo al intendente justicialista que quiso poner la cara y tranquilizar los ánimos, parece no corresponderse mucho con las orgías en los supermercados gracias a casi el 10% de crecimiento en el primer semestre en curso. Más bien lo contrario y, más insólito todavía, no ha aparecido ni siquiera el aventurero de turno que trate de explicar lo inexplicable en un país que sólo falta que llueva para arriba. Una lástima que al argumento que el recurrente descontento generalizado de los argentinos es consecuencia de esa opulencia natural que Dios ha sabido darnos ya lo gastaron los milicos en el famoso Viborazo cordobés de 1970.

A todo esto, el despelote en el gallinero adquirió solito tal volumen, como es de práctica en estos casos, que otra vez solapadamente de la Rosada, sin abandonar jamás la aristocrática arrogancia que saben lucir sólo los plebeyos, anunciaron presuntas mesas redondas reculadoras que no hizo nadie, desmentidos cuando ni siquiera habían tenido tiempo de mentir con todas las letras y el parche quedó en que se va a discutir en democrática asamblea antes que termine el 2011 y no el 18 de octubre, como se había dejado saber, que es cuando don Julio renueva su mandato y pensaban tirar el chico bobo como el gran logro a menos de una semana antes de la todavía segura reelección de Cristina, sobre todo con el apoyo irrestricto y principista del saadismo catamarqueño, el quincho flamante de De la Sota en Córdoba que se puso en duro blandiendo el retaceo y hasta el mismísimo retorno triunfal del Chango de Anillaco, con foto y todo en las boletas, dejando en el banco a un líder proletario como Gerardo Martínez, hasta no hace mucho pollo de Bernardo Neudstad en el elenco estable de Tiempo Nuevo y cantidad industrial de demandas por coimas para que los inspectores sindicales miraran para otro lado en las torres en construcción y que los paraguayos se siguieran cayendo de los andamios por falta de arneses reglamentarios y obligatorios y de toda otra medida de seguridad. Va ser cartón lleno lo mismo. En la actualidad, hace cinco minutos quedan cerca de las Cuevas de Altamira. Para la gente todavía ni desembarcaron los gallegos con Alvar Núñez Cabeza de Vaca al frente. Acerca del futuro somos varios a los que nos invade un tembleque como se cuela de la coqueluche, pero al pasado se lo han rapiñado de manera impía. Otra que el Chacho en Chile y para colmo en pata.

En otros términos, lo que sucedió es que se les quemó el pollo en el horno sin haberlo siquiera puesto. Guitarrearon peor que con la 125 y los resultados pueden todavía ser peores que entonces. Tuvieron que enfundar la mandolina a paso acelerado, en forma lo más disimulada posible, sobre todo porque venían de la garroteada electoral del domingo anterior en Santa Fe, pero donde aplicando los números como sólo ellos saben, ya que Tolomeo es hombre de Magneto, en realidad habían triunfado nuevamente de manera aplastante y al que atreva a retorbarse,  cuerpo a tierra, so mierda, salto e'rana, leer de corrido las estadísticas del INDEC, repetir Sí, papito y en el quiosco de la esquina prohibir la venta de Clarín y los otros pasquines inmundos y asqueantes del monopolio, sirvientes de la oligarquía y la sinarquía internacional.

Con gran sentido de la oportunidad, dada la repercusión tenida con el spot televisivo por el asesinato del joven trotkista Mariano Ferreira, Carlitos, en una escapadita antes o después de errar el penal y dejarnos con la ñata contra el vidrio,  se volvió a catapultar en el terreno de su compromiso social con un pañuelo blanco en la cabeza y dado oficialmente varias vueltas olímpicas en la Plaza de Mayo de los jueves, de las manos de las madres, en una semana donde hubo paros de todos los colores en las obras interruptus de Sueños Compartidos y cuando oficialmente el gobierno anunció que le retiraba a la Fundación el manejo de los fondos, cosa de que los que quieran entender no necesiten muchas palabras. A veces hasta da cosa.tratar de imaginar cómo se llegó hasta esto y planear de esa forma en el sótano. La Ley de Murphy sobre la inercia acelerada de los costalazos es fácil de entender pero cae pesada como lechón tibio de noche. Hace unos días anduvimos haciendo una incursión sobre el tema tan inútil como el agua de los fideos, pero a esta altura para colmo el país tenía cuatro ciudadanos menos en Jujuy gracias a las balas policiales contra los ocupantes de un predio de los feudales Blaquier del Ingenio Ledesma, una familia ilustre prosapia y gran linaje represor  como La Noche del Apagón en julio de 1976 y que, ahora, pasado tanto tiempo, está lejos de ocultar el cogote cruzado de sus irrestrictas simpatías con el gobierno nacional y popular, particularmente con el demonizado Guillermo Moreno, un amigo de la casa, no hay azúcar más dulce ni normas más laxas en materia de precios, faltaba más, pasen, che, hagan de cuenta que están como en su casa, hasta el gobernador también kirchnerista Walter Barrionuevo barría con su ministro de seguridad y la cúpula policial, se jugaba la última carta desesperada de mandar a la Legislatura un proyecto de expropiación de las 15 hectáreas fatales, cuando para no ser menos hasta resucitaba callejeramente un peculiar referente como el Perro Santillán, el senador radical Gerardo Morales encaraba como pato tuerto por la falta de viviendas a que se somete al pobrerío y se llenaba de retórica curiosidad acerca de los por qué cada vez que la Corriente Clasista y Combativa (CCC), de neto cuño marxista, encabeza las protestas siempre obtiene como respuesta el garrote y en cambio cuando es la oficialista Tupac Amaru, con la Milagro Sala a la cabeza, si no está veraneando en Punta del Este y en la sala de espectáculos del Conrad cuando se trata de recitales del folclórico Charly García, antes de las 24 horas aparece el gobierno nacional, apacigua todo, la cana hasta les hace la venia y corta el tránsito para darles prioridad de paso, les compran los terrenos y les adjudica la fabricación de las viviendas en cuestión en menos de lo que canta un gallo. ¡Eso es competencia capitalista a la neodesarrollista kirchnerista! La canalla de la oposición entreguista, en cambio, enfurecida e impotente, la llama capitalismo de amigos. Con el fin de cerrar la comparsa, no habían pasado 24 horas de la entrada a sangre y fuego contra los usurpadores que un centenar de familiares de policías, pertrechados de chicos, linternas y cobijas, procedían a aplicar el mismo método en un predio más al sur, pero con viviendas a medio construir, cosa de mantener las jerarquías, caramba.
Un tanto confusas las exteriorizaciones de El Modelo que encima anuncian a profundizar. Sobre todo en materias algo sensibles como los derechos humanos, a lo que remite directamente un link de más arriba, y cuando además de confundir el gesto con el acto, como si fuera poco lo mimetizan. Aunque no sólo eso. Cristina Fernández se dio el lujo de sermonear en la Rosada como una maestra de campo a un morochito que preside una republiquita africana por violaciones varias y rayarle la cancha en lo que hace que la Argentina toma en cuenta esos hechos para mantener las buenas relaciones de Estado a Estado, pero la ortodoxia se le despatarra cuando se encuentra mano a mano, por ejemplo, con el presidente de la República Popular China y hasta los chicos de primero inferior saben qué pasa con las libertades individuales en los países socialistas. ¿En qué quedamos? ¿Hasta para esto hay hijos y entenados, réprobos y elegidos?
En la Plaza de Mayo, micrófono en mano, protegida por un centenar de acorazados policías federales dependendientes del ministerio de Seguridad de la en su momento montonera Nilda Garré, Hebe de Bonafini, ante la insistencia presencia de protestones obreros despedidos y/o con los haberes atrasados, los trataba de mandados, genéricamente, degradándolos a la ignominia y a la vez reivindicando las características sacras del lugar solamente para reclamar por hijos desaparecidos, nada más. Terminaba su corta alocución añadiendo, como quien no quiere la cosa, que además seguía estando entre sus obstinados objetivos cumplir con la misión Cristina 2011, pero ni mu ya no sobre Jujuy que queda más lejos que la mierda, sino la semana del primer aniversario del homicidio policial cometido a unas pocas cuadras de allí por un suboficial de la misma fuerza que responde a la misma funcionaria, un chico del GBA de 24 años que  había sido sorprendido in fraganti cometiendo el delito de salir de trabajar y tratar de tomar un colectivo cuando para la versión semioficial que se dejó trascender el fiel servidor del orden público tuvo un tropiezo, se le cayó el arma desde la cartuchera, nadie sabe explicar cómo fue que se amartilló sola, pero sí que el proyectil 9 mm. le atravesó el cráneo al muchacho, quien quizá ya estaba muerto antes de dar con todo el cuerpo en el asfalto de la avenida Paseo Colón. Ni Fumanchú. Contra todas las leyes otra vez, pero aquí también las de la física.

Fue una semanita movida desde donde se la mire.
Por otro lado, Carlitos Tevez decidió que al Reino Unido no lo banca más, que quiere que sus hijas vayan a colegios donde el modo de vida sea más familiar con el argentino, intentó volver al Corinthia de Lula pero le dijeron nones, va a probar con el Inter, el caso es que no tiene club por la sencilla razón de su falta de adaptación a pesar del dinero en carretilla que le pagan. A todo esto, la arrogancia feudal de los neodesarrollistas que se creen hasta fuera de la ley de la gravedad pretende pechar otra vez donde ya derraparon Macri, Menotti, TyCSports y el multimedios marplatense La Capital del hispánico Iglesias, para lo cual hasta se llegó a quemar vivo a un osado dirigente opositor, un homicidio que sigue plácidamente impune engrosando la pila correspondiente. Ahora, para que exista fútbol ni han tomado en cuenta que se necesita algo más que una canchita, muchachos en pantaloncitos cortos, un cuero inflado y un soplapitos. El numen es lo que está en juego, un resbaladizo elemento que lo va conformando la historia y el azaroso entretejido de los inconscientes colectivos. Estos salvajes unitarios que pregonan el federalismo, a los que les sobra plata del yuyito, lo que van a terminar de redondear es otro gigantesco plotlatch en el sentido que le dio Johan Huizinga al exhumarlo casi a horas de que la horda nazi intentara adueñarse de Europa y sobre todo Mario Vargas Llosa al recontextualizarlo en el fútbol y sentar que ya por lo menos desde 1998 esta fase del capitalismo neoliberal ha dejado como remanente una violencia civilizada. Sin comillas y sin ponerse colorados.
Los objetivos gubernamentales están lo suficientemente claros como para enumerarlos y discutirlos. Le terminan de manotear el Nacional B a Clarín y amplían la boca de expendio de una publicidad tan aburrida como mentirosa. Al ministro de la Corte Suprema que le encomendaron la delicada tarea de jurídicamente hacer el trasvasamiento a un sistema parlamentario, de modo tal que la actual titular del Poder Ejecutivo se quede a vivir en el puesto, lo han denunciado formalmente por tener departamentos alquilados para prostíbulos. La refundación argentina que se pregona a mandíbula batiente y con prepotencia no tiene tiempo de descuento. Pero es tal el pedo histórico que portan que creen en la eternidad de la gloria deportiva. Las imágenes de más abajo remiten a la presentación en sociedad del Fútbol para Todos y de la derrapada comparación entre el embargo de los goles existentes entonces y las chupadas del Capitán Capucha. En otros términos, gordura e hinchazón cé igual, como decía el Minguito de Sofovich. Si a uno lo pilla medio flojo de vientre, esta arrasante tinelización de la cultura puede llevarnos a Retiro a hacer la cola para el Tren Bala y hasta llevar el cambio en monedas.
No se pierdan el video de más abajo, traseguenlo y después pasen a donde se rebobina todo, se llevan la pelota y no juegan más, pero todo quedará igual. Cualquier parecido con la realidad es pura casualidad. Ya están los equipos en la cancha y empieza el segundo tiempo. Puede haber alargue, penales, moneda y hasta invasión de cancha si es necesario.

UN PAIS DE TITULITOS, SANATAS Y VIRTUALIDAD

La esquina de Sarmiento y Maipú hasta parece inocente. El martes a mediodía, cuando ya habían dado las 11:30, a esa altura de Corrientes explotó una bomba de gas picante que produjo las consiguientes molestias y ululantes e histéricas intervenciones policiales. Por la puerta que se ve en la foto ingresaron dos hombres con  uniformes de una corporación civil con la saca que bajaron del vehículo blindado, pasaron hacia el fondo pero no llegaron. Dos aparentes clientes sacaron a relucir sendas pistolas 9 mm., se las pusieron a la altura de la cabeza y les indicaron lo aconsejable que era para la salud que les entregaran el bártulo. Los empleados fueron razonables y los falsos clientes salieron caminando lo más chotos por Sarmiento, donde procedieron a ascender a un auto que los aguardaba. Se perdieron en el fárrago ciudadano cada vez más insoportable con la saca y los 3,2 millones de dólares en moneda norteamericana que había adentro. Al tipear esta entrada todavía los están buscando.

Un golpe que bordea lo artístico, sin falsos elogios, pero que se supo ayer recién. El golpe maestro estuvo embargado durante 24 horas porque la Tía Cristina tenía para su aparición diaria en tevé una didáctica y monona presentación de un plan de seguridad que es otra paponia de su coleto. La iba a acompañar, en la ocasión, la ministra Nilda Garré, todavía disfrutando de los éxitos del operativo en la cancha de River donde los 300 vándalos contabilizados por el Kaníbal Fernández no se llevaron el Monumental porque data de 1930 y no pudieron aprovechar las bondades de la tecnología M2 que utilizaba Schoklender para compartir tantos sueños y desvíos en la Fundación Madres de Plaza de Mayo.

Cabe hacer notar que la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, un engendro político, constitucional y jurídico que algún día se va a develar cuenta con dos policías a falta de una. De no contar con el valioso aporte de Macri y el Fino Palacios en una esas el afano a Finansur hubiera sido la mitad...

Vamos, a sacarse esa cara de culo que estamos a un crecimiento del 9%, no hay inflación y si tenemos viento de cola vamos a ser campeones de América. Aparte, este año vamos a votar hasta que dar mucho más boludos. Mirá, si no.

SI SE EXTINGUE LA ESPECIE, ESTA BITACORA SEGUIRA

La alarma es creciente y justificada. Sobre su vida los positivistas quisieron crear los primeros modelos de la sociología general. Las metáforas con muchas. La explotación de las obreras, la existencia de una sola reina y la cómoda vida de los zánganos hasta que deciden dar rienda al instituto reproductor y pierden el aparato completo y la vida.

Por supuesto, con los norteamericanos haciendo punta, las investigaciones apuntan en diferentes direcciones y todo parece indicar que no se da pie con bola.

La polenización del planeta también estaría en riesgos. Imposible reemplazar la tarea por mano de obra humana o tecnología.

Parece un contrasentido que la Revolución Cultural que ha significado la explosión informática y la globalización se enfrente con la desaparición de un bichito en apariencia rudimentario y primitivo.

Nos mantendremos al tanto de este silencio. No está en juego sólo la vida de ellas. Puede que más temprano que tarde, la del planeta mismo.

BENGALAS, EL ESPLENDOR DEL PRIMITIVISMO

Fue el 30 de abril pasado, en el autódromo Roberto Mouras de La Plata, en ocasión de un festival de La Renga. Miguel Ramírez, de 32, e Iván Fontán, de 26, que a la postre resultarían víctima y victimario, de izquierda a derecha en las fotos de arriba, tuvieron que recorrer casi mil kilómetros del mapa bonaerense para que eso sucediera. Fontán se agenció de una bengala marina en el puerto de Ingeniero White, de casi 1 kg. de peso y una fuerza de ascenso de 300 metros, y Ramírez fue con su grupo de siempre, además fanas del club San Miguel. El único testigo concreto, un chico minusválido, aseguró que fueron varias bengales y que "tiraban a la cabeza".
Ramírez agonizó nueve días. El conjunto de sus amores, con los que se conocía y los seguía a todos lados, lo mismo que la barra del verde, lo acompañaron al cementerio privado de Pilar, una curiosidad cultural y socioeconómica digna de tenerse en cuenta. El Indio Solari suspendía una presentación en el interior y República Cromagnon fue el lugar tan recurrente como común.
Pero los hechos históricos con bengalas como elemento mortal se remontan a 1983, cuando en agosto, en ocasión de un nocturno entre Boca y Racing, los muchachos de La 12 insistieron con esos Exocet de entrecasa que venían probando desde unos 90 días atrás. El que le dio a la víctima fatal, justamente también en la garganta, fue la cuarta que arrojaron. La anterior era cuando salía el equipo visitante a la cancha, no había mangas, es un proyectil que no tiene dirección, un buscapié aéreo, y casi achicharraron a Roberto Mouzo que estaba elongando cerca de la mitad de la cancha. El cuarto por fin cubrió la distancia de cabecera a cabecera, tuvo conceptuosas palabras a cargo del Tatá Morales porque era un espectáculo hasta cierto punto desusado, de consecuencias mucho más imprevisibles que ahora, con tanto muerto, y fue a darle justo en la mitad de la hinchada racinguista. Para ser más exactos, en la garganta de Roberto Basile, de 26 años, estudiante y empleado del Banco Shaw, tan pronto a recibirse como a casarse.
La bengala no estalló inmediatamente, le quedó atravesada de lado a lado y un solidario compañero de tribuna y conmilitón de La Academia, se agachó como un rayo para arrancársela justo cuando detonaba y el destello fulgurante, a una temperatura muy alta, lo dejó ciego.
Nunca se dijo el nombre de esta víctima. Sí se supo que los adminículos eran provistos por un miembro de Comisión Directiva, nexo durante décadas entre ésta y la barra, quien las conseguía en una ferretería marina de La Boca.
El hecho fue altamente impactante, había comenzado el rodar de cadáveres en tribunas y adyascencias, el país descubría que tenía barras bravas, y Luis Alberto Spinetta terminó componiéndole un tema que se puede escuchar activando la consola que está al pie.
Este culto primate por el fuego, ahora cada vez más atractivo por la tecnología, tuvo su punto más lamentable y poco difundido como fue la muerte de una nena en la puerta del acuario Mundo Marino, en San Clemente del Tuyú, mientras hacía la cola con su familia para entrar al atractivo próximo show. Esto sucedió el sábado 18 de abril de 1992, al atardecer. Los reponsables del espectáculo encontraron que la cosa podía tener su atractivo si a las exigencias del libreto armado para articular la exhibición de delfines, lobos y demás, al llamar a un súper héroe que podía ser Neptuno, El Increíble Hulk o cualquier otro, arrojaban un refuerzo consistente en una bengala marina. Fue lo que repitieron como otras tantas veces. Pero lo fortuito pateó en contra, la bengala no fue para donde la habían apuntado y certeramente le dio también en la garganta de Lorena Martínez, 12 años, a la que también trataron de auxiliar y después fueron los lamentos y excusas de siempre.
República Crogmanon, con 194 muertos, sucedería ya comenzado el siglo XXI y con las bengales institucionalizadas como parte de la llamada cultura rockera, ni qué decir la futbolera.






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DESPARRAMADOS COMO ESTORNUDO DE ÑATO

La única consagración pública de la UP, a pesar de haber sido creada a fines de 1955 por el ex canciller Juan Atilio Bramuglia como sellito para camuflar al peronismo proscripto, fue en 1962. La temeraria jugada del sinuoso Arturo Frondizi resultó aplastada en las elecciones provinciales bonaerenses. La fórmula Framini-Anglada se impuso con cierta comodidad y para el jaqueado presidente comenzó la cuenta regresiva definitiva. Los militares lo iban a voltear y derivarlo a la isla Martín García, a pesar de la maniobra desesperada de entretenerlos con un partido de fútbol internacional contra México en el Monumental.

Su resurrección no iba a ser de la mejor. A comienzos de los ´80, lo mismo que había hecho con la Confitería del Molino, campos de La Forestal, el Alvear Palace Hotel y en ese momento la emprendía con la herencia multimillonaria de Juan Feliciano Manubens Calvet, a través de la instauración de una hija natural trucha Made in Paraguay, un estafador compulsivo como José Luis Cora, disfrutando una suculenta jubilación como ex funcionario del Congreso Nacional en tanto que fue ñoqui en su momento de un legislador neoperonista, se le encaramó al frente, la instala en Bmé Mitre al 1900 y mediante la promesa de trabajos fijos y bolsas de comida comienza una masiva tarea de reclutamiento y afiliación con vistas a quedarse con la gobernación de Tierra del Fuego. A todo esto, los pasajes discresionales que Aerolíneas Argentinas le brindaba a los parlamentarios convertían al lugar en una virtual agencia de turismo por la reventa de los tickets. A la cabeza de las elecciones municipales porteña la UP supo llevar como mascarón de proa a Omar Fassi Lavalle antes que cayera en chirona y en los principales puestos a Leticia Galarce, la esposa de Cora, que también cuenta con una currícula por cierto meritoria en los Tribunales.

La última aparición pública del increíble Cora, que terminó condenado por lo de Manubens Calvet, pero con un cumplimiento de condena bastante sui géneris, giró en torno también a los ambientes turbios de la actividad política.

Ahora, desde esta semana, va a ser el rótulo bajo el cual va a operar el ex intendente de Lomas de Zamora, ex vicepresidente de la República y ex gobernador de Buenos Aires, doctor Eduardo Duhualde.

No da la sensación de ser un manto demasiado honorable de un Peronismo Federal en franca dispersión. En franca y lamentable dispersión, se podría acotar, aunque en su largo traquetear con ruedas cuadradas la UP ya supiera, tiempo ha, integrar frentes con los Rodríguez Saá. Los resultados numéricos, a la hora del conteo, tuvieron a bien reflejar la realidad.

OTRA FLOR PARA MARTHA FERRO

Martha Isolina Ferro (Baires, 1942-2011), escritora, titiritera, cronista de Indias.

BLUES DE NUEVA YORK

Los largos días de la nieve con la taza de café y los sueños que empezaban cuando abría
la ventana para mirar a la calle y a las verdulerías.
Porque siempre a las 10 de la mañana hacia el invierno buscaba fósforos para freír
mi espinaca con cebolla y escribirle a todos
y recordar a mi abuela con su delantal gris y sus vestidos
negros símbolos de su tristeza vasca.
Algunas veces barriendo mi piso verde
y tratando algunas veces de acomodar mis pantalones con olor a ciudad
o a cowboy vencido después de la
conquista del oeste cuando llegaron las bicicletas
y alguien descubrió la luz eléctrica.
Entonces ventanas enjauladas de new york donde todavía quedan recuerdos de Rusia,
de Irlanda, y de Italia en las sopas callejeras que venden los herederos de los que
creían en la esperanza, antes y después de que CHARLIE CHAPLIN cayera golpeado por la paranoia de los rubios contra los alegres
Ciudad que se apolilla y se acucarachea mientras Brooklyn se acerca por los puentes
Ciudad donde encontré botas y besos dulces cuando eran los días tristes
y encontré empujones y golpes
y malos sueldos
y dolor de cabeza
y memorias de anarquistas vencidos.
después las plazas con viejos, con los viejos que tienen todas las plazas
después las calles con perros que van a restaurants y gatos que heredan millones de
dólares
después los bomberos apagando incendios
después mi vecina irlandesa vieja y borracha pegándole a una muñeca que oscilaba sin
lengua en el cielo raso, y abajo el olor a orín de las escaleras
después paredes que me espiaban cuando apretaba a mi cabeza entre mis rodillas llorando
pero también el cielo con las membranas de la muerte y un barco con precio y oficinistas
que cruzan el agua hacia staten island
También las huelgas de alquileres,
el descubrimiento de que la cucaracha es un a animal milenario que no cambia, que sigue
existiendo,
que resiste venenos
que camina en sábanas
que camina en mis sueños.
Después las lavanderías y los supermercados
y los nuevos dioses que llegan de la india para salvar almas para salvar almas...
Tachos de basura con cucharas de plata y putas engordadas en las esquinas más solas
y los chinos con su arroz y sus salsas con precios baratos y olor a cansancio
Propagandas con paranoia y calma química para la intranquilidad
calma mezclada con tratamientos y cupones de comida.
Pero también la luna roja de Manhattan
y el sol verde algunas veces hacia el amanecer, en el río.
como el ajo y la pimienta en los huevos fritos
como las velas y las escaleras que siempre se suben,
como el miedo
como los policías disimulando tranquilidad
como la alegría de las ardillas en el invierno
como los antiguos sonidos del jazz que vuelve y desaparece en la historia del algodón
como los ghettos repitiéndose y cayendo
y otra vez la luna en el silencio de los ruidos ruidosos ruidosamente callados
luna siempre hacia el invierno con mi equinoccio de espinacas fritas y los dedos de mis
manos comprando café para olvidar al frío.

Martha Ferro (1973)

NO SABEN SI LO MATARON LOS MEDIOS O SI QUEDO EN EL MEDIO

RAMON ARAMAYO, 36 AÑOS, Q.E.P.D.

Extraño y atípico, para variar. Ayer a la tarde, en uno de los bretes custodiados como si fueran la entrada a Libia, un hasta entonces con vida ciudadano argentino, Ramón Aramayo, 36 años, dos hijos, empleado de Correo e hincha de San Lorenzo, se vio enredado en la ceremonia ritual del cacheo para tratar de ver lo que llaman un partido de fútbol y cayó víctima como consecuencia de un "hecho confuso." Marcos Caruso, de La Nación, ya en 1986, en una nota rectora en la materia, estableció que cada vez que se producen en el país este tipo de confusiones la policía es la autora del hecho. Una verdadera regla de oro.

El vacío informativo a partir de aquí es asqueroso; la versión oficial mucho peor. Aramayo alcanzó a andar por sus propios medios unos 50 metros y cayó despatarrado del bobazo, dijeron. Las contusiones que tiene en el cuerpo Los médicos del SAME que lo cargaron del lugar donde lo habían dejado tirado advirtieron la golpiza con la primer ojeada. Los trascendidos autorizados de la autopsia hablan de edemas pulmonar y cerebral, nada de golpes, pero la cándida versión ofrecida por el cándido vocero oficial de que se resistió al cacheo y salió caminando lo más choto unos cuantos metros para de pronto sentarse en el cordón de la vereda y enseguida morir por no tener otra cosa que hacer se lleva del morro con videos espontáneos que lo muestran esposado y también cómo lo llevan de la calle hasta la persiana donde lo dejan y después de murió. Lamentablemente también hay fotos profesionales que muestran al que en minutos iba a ser cadáver, esposado, boca abajo en la calle, y varios policía rodeándolo. Ahora todas las apuestas oficiales apuntan al examen toxicológico del cadáver para ver si la muestra de alguna ingesta lo pasa posmortem a la indeseable categoría de militante en alguna adicción.

El desmadre informativo, como rige en estos casos, no tardó en hacerse presente. Fueron varios los que hablaron en torno a que la Tía Federica había declarado zona liberada para los de Velez  a la altura de Reservistas Argentinos, donde no tardaron en encontrarse destacamentos de las dos bandas, y un canal de noticias de cable estuvo tan seguro del trascendido a los muertos eran dos (2) que salió corriendo el movilero y se conformaron con mostrar una mancha de sangre en el asfalto, emplazamiento quejuraron por la luz que los alumbraba que era donde había caída muerto Aramayo y el otro colega cadáver debe haber levitado rumbo al cielo, nunca se supo más nada ni hicieron mención.

Es desagradablemente aburrido enumerar las circunstancias por las que se están pasando y que no falten los babiecas que le atribuyan a este entorno enquilombado, desjearquizado y fundamentalmente desconchado y desmadrado, por sobre todas las cosas invertebrado, que está pasando el país alguna causa o justificación por el a todas luces oscuro final del infeliz Aramayo. Le dieron para que tuviera por resistirse al cacheo, así de sencillo, y hay testigos. Porque la Tía Federica está sumamente quisquillosa. La Ministra de Seguridad Nilda Garré y una jueza federal, la Chuchi Servivini de Cubría, andan de limpieza en algunas cajas tradicionalmente seguras, ya se decapitó a un capistote y todo indica que se viene una mayor degollatina de comisarios. Además, a partir de ayer, tres cinco uniformados más pasados a disponibilidad por lo sucedido en Velez y como si fuera poco le entregaron la investigación oficial a la Gendarmería. Por otro lado  hubo testimonios de periodistas de América que fueron fajados sin comerla ni beberla y que los salvó de la chirona la intervención de dirigentes sanlorencistas. El ambiente estaba caldeadito.

El descerebramiento de la clase dirigente argentina no es novedad y tiene cantidad de pintoresquismos en el fútbol. Por suerte los mecanismos de autocontrol de la gente hacen que no se festejen todos los fines de semana un festival de cadáveres porque incidentes hay a montones. Ahora resulta que este Velez-San Lorenzo, del que se alcanzó a jugar 7 minutos antes que el árbitro lo suspendiera porque la hinchada visitante daba muestras de estar decidida a reducir al Amalfitani a polvillo se tenía que jugar sólo con los locales. Esta medicina ya ha sido aplicada en el Nacional B y se insiste en el aburrimento de tener que andar enumerando que el sol sale por el este, todas las mañanas, generalmente tempranito. Sin pretensiones de sarcasmos baratos, si se trata de sacar elementos constitutivos de esta práctica que tiene más de dos mil años de antigüedad, más que el público de la visita como elemento de la discordia, después de la genialidad que como fue el tamaño de las banderas el elemento detonante de tanta agresividad, el elemento primigenio de conflicto es la pelota. ¿Una joda barata? Vayan y lean la Enciclopedia Británica. A los gritos van a clamar que es imposible hacer tamaña lechonada porque sin ese útil elemental no hay fútbol, tras lo cual se abre un debate más que interesante: lo que hay ahora, para colmo esponsoreado como propaganda electoral vía tevé por el Estado, con la mano en el corazón, ¿es fútbol?

En un país que tiene a las ideas acantonadas y la cultura en pie de guerra, con parcialidades que vociferan antagónicas y simiescas sin saber por qué, cuando lo cogoteaban y zamarreaban  de lo lindo a Aramayo, para dejarlo en el umbral de un misterioso y abrupto colapso final, no muy lejos de allí seguía la toma en unos monoblocks y la orden de desalojo de un juez federal seguía siendo sobajeada entre dos aparentes gobiernos, en una lastimosa pelea de matrimonio mal avenido, tomala vos, dámela a mí, ni bola a las órdenes judiciales, y en medio del bochinche la CGT estuvo al borde de un paro por la sospecha suiza de que su titular lava dinero y eso que ni están enterados que su gremio tiene un club de fútbol propio con unos sueldos que ya quisiera el Inter de Berlusconi, un tufo a trampa que se huele a varios kilómetros, y para dejar la ampollita más molesta en el dedito chico por ir a la cancha con zapatos nuevos sin domar, en medio de esta patología grave instaurada por salud moral y mental como son las dos policías, ¿dónde está escrito que a la Tía Federica, en una repartija que nunca se hizo, el fútbol porteño es jurisdicción federal y le tocan a ella los benditos Operativos Especiales que siempre han sido motivo de problemas más que de soluciones, como lo muestra el fin de Aramayo y sin detallar otros aspectos espinosos?

Bueno, si a esto se lo mirada desde el lado de los adicionales y la caja extra de los jefes, la verdad que en el Reino del Revés figuran por valores propios. Y Ramón Aramayo no tardó en irse para el Reino del Olvido con dos edemas como causales de su muerte y muchas más dudas. Hasta que lo reflotó el patrinio legal de Fernando Burlando, un pincharrata caracterizado no precisamente por lo módico de sus honorarios, y que ya se encargó de hacer saber que los daños y perjuicios que gestionará vía judicial para la viuda y los dos hijos andan en un mínimo de 200 mil dólares. ¿El responsable? El Estado, como es lógico, que lo agregará al déficit generoso de Fútbol para Todos.

LA VERDAD VUELVE A ESTAR BAJO TIERRA

Acá están ellos, lo más orondas y firmes. O nos respetan como trabajadores, pos oye, o no volvemos a ver el sol.

Que el multimillonario Sebastián Piñera no se va a olvidar más de Los 33 mineros sepultados durante 69 días no es una novedad. Su reputación se multiplicó en Chile y en el mundo. Le dieron mediáticamente como a tarro. Ahora también, al mismo tiempo, cuando todavía no los habían sacado y faltaba poco, cerca de allí se derrumbó otra mina y los sepultados no tuvieron tanta suerte, y encima que los derrumbes siguieron, vienen estas buenas ciudadanas, conchabadas en un plan militar para la reconstrucción de lo destruído por el terremono, no se bancan que las echen como a perros, y 33 voluntarias de entre casi el millar de perjudicadas encararon para una mina abandonada con el simpático nombre de El Chiflón del Diablo y se fueron hasta el fondo, unos 900 metros por debajo de la superficie, y con el apoyo de las otras en la entrada, le mandaron el mensaje a Su Excelencia: "O nos pagan lo que corresponde o de acá no nos movemos", todo matizado con la correspondiente huelga de hambre. La noticia no conmovió tanto como la de Los 33 originales, pero el mundo también se enteró. El gobierno de Piñera, fiel a su condición de tal, respondió que no iba a negociar con quienes se atrincheraban en posiciones de fuerza y para demostrar su condición humanista se abroqueló aún más en su posición de fuerza, como es legalizar su política de hechos consumados.

Por eso, como la realidad suele ser caprichosa y jodona como su condición femenina lo indica, entre Los 33 originales había uno que no era chileno, es boliviano, Carlos Mamani, al que lo vino a buscar el mismísimo Evo Morales para llevárselo de vuelta para el pago natal. Ayer, en un descampado aledaño de Florencio Varela, sur del GBA, venían dos hermanitas caminando por el campo y de pronto a una de ellas se la tragó la tierra. En realidad, no metió la pata, sino las dos y el cuerpito entero en un pozo de agua que ya no se utiliza en esa zona de quintas y se fue en caída más o menos libre unos 23 metros. La buena fortuna quiso que la nena se trancara con unos obstáculos a esa profundida porque el pozo sigue hasta la napa, unas 40 metros más abajo todavía. Estuvo siete horas gritando, llorando, durmiéndose, entre la desesperación de los padres, vecinos, bomberos, policías y el mismísimo gobernador. La nena tiene sólo 3 años sino hubiera sido relativamente fácil rescatarla con un arnés y una soga. Sucedió que el ancho del orificio y otras irregularidades no daba para mandar cabeza abajo a un rescatista bien atado que la tomara de los bracitos y la alzara. Pero ella al final entendió, el instinto vital fue suficiente y se enrolló lo suficiente como para que entrararn a tirar y habían pasado apenas dos minutos para que comenzara el día de hoy y los gritos de lo que ya era casi un gentío festejó el retorno de la criatura a la vida plena. ¿Su nombre? Vanesa Mamani. Sí, etnia aymara, como el otro de Chile, el de la mina San José. Mamani es un apellido muy común.
Se trató de un hecho casual si no se cuenta la desidia clásica de los patrones por la vida ajena, pero el traer una vida a la superficie, desde allá abajo, guardó muchas similitudes con el chileno de la mina San José, cerca de Copiapó, y que supo conmover al mundo.

De tres hechos, dos con final feliz y falta que el multimillonario Sebastián Piñera se ponga como corresponde y deje de tirar boñiga contra el gobierno anterior porque dice que aumentó el número de pobres en medio de una economía que dicen que es muy estable. Es posible. Son cuestiones internas de ellos. Pero a este millar de valientes mujeres, 33 de las cuales se encuevaron a 900 metros bajo tierra, con casco y linterna, para inaugurar un método inédito de protesta social, se le debe pagar lo que se les debe.

Vamos, che. Que la fama como viene también suele irse.

DEL ARROYO EL GATO AL AVION DE BILL GATES



Cuando todavía era modesta y manejaba ella.

Su Excelencia, la doctora Cristina Elizabet Fernández viuda de Kirchner, tuvo que ir a Seúl a presidir la reunión del G 20. Motivos obvios le impidieron, antes, darse una vueltita por Vietnam. Aunque todavía el subdesarrollo le impidió partir desde Córdoba en cohete y aterrizar en la capital sudcoreana, como vaticinó su ex admirado compañero, El Chango de Anillaco, y tampoco viajó en la batata ésa del Tango 01, un bofe de la Boeing. De acuerdo a su rango y prosapia, así como ahora la Casa Rosada, además de un canal en YouTube, tiene una flota propia de aviones y helicópteros, charteó un Bombardier Global XLS, un jet liviano para una docena de pasajeros, sala de estar, etc., por la módica suma de medio millón de dólares. Es el mismo avión que usa para transportarse William Henry James IIIº, más conocido como Bill Gates, 45 mil millones de fortuna personal, y otros que no tanto.

Al resto de la delegación la mandó por vuelos de línea. Argentina es una democracia republicana. Y está viviendo, en materia de aviación civil, uno de sus momentos cumbres. La repatriada línea de bandera tiene una pérdida diaria de dos millones de dólares y el papelón mundial que se hizo al tener que enrocar por unas semanas el aeroparque en Ezeiza se va a recordar por largo tiempo. Al frente de AA está el joven abogado Mariano Recalde, hijo del sempiterno abogado de la CGT y ahora diputado nacional, el mismo que fletó un avión de línea para ir a ver un partido eliminatorio de la selección a Montevideo. Pagó más de pista que el costo del pasaje todo vacío. A cargo de la parte civil de nuestra aviación está Alejandro Granados, el hijo del homónimo dueño de El Mangrullo y de Dulce Liberal, la ahora diputada kirchnerista después que probó en el menemismo.

La desestabilizante tiranía mediática de los Clarines y demás la tienen con la desnutrición infantil en Misiones, que no existe, es mentira. Ella todavía no la vio. Cuando tuvo que ir a Tartagal porque se vinieron los cerros abajo ahí se dio cuenta que había pobreza estructural. En su momento, Hilda González de Duhalde, (a) La Chiche, descubrió la correspondiente desnutrición en Tucumán. Ojos que no ven corazón que no siente. Y no hablemos de la inflación y cómo se multiplican los carenciados porque para volar cómodo, che, olvidándote del mundanal ruido, no hay como un Bombardier, te juro, y te olvidás de los pobres que algo habrán hecho, además de votar al peronismo.



No vayan a decir que no es preciosura. Es el mejor de todos en el mundo. Justo a la medida para un argentino.

VARGUITAS, PARALA, QUE TE MANDAMOS EL TULA

El cholito escribe libros y no nos quiere nada. Andá a llorarle a Fuyimori, andá.

EL PERONISMO ES UN SENTIMIENTO, NENE, Y LO IRRACIONAL NO TIENE EXPLICACIONES

Mario Vargas Llosa, a poco de presentar su última novela, considerada si no el mejor, uno de sus mejores logros literarios, inédita en el momento de recibir recientemente el Premio Nobel de Literatura 2010, se despachó con todo contra la Argentina y en particular focalizó el fuego de artillería en el peronismo. Lo hizo a dos manos, sin guantes. Tampoco usó lubricantes ni atenuantes. Este último bombazo hizo blanco al cumplirse una semana del súbito (es una manera de decir) fallecimiento de Néstor El Lupo Kirchner, ya casi ungido un ícono revolucionario con cuentas pendientes en el fuero judicial no debidas precisamente para la justicia social y cuando según la última y muy dudosa declaración patrimonial había amarrocado 15 millones de dólares en el último quinquenio, una cifra que casi hay que multiplicar por diez si se toma en cuenta lo que afirman las versiones a los gritos de lo atesorado por un grupo no de amigos, sino de ex subordinados y servidores suyos. En la escala de valores del escritor no ya revolucionario, sino que apenas le concede la sentina del populismo. No aportó nada nuevo el autor de La ciudad y los perros, sólo que no ahorró munición en salvas y el momento en que lo dice tiene un entorno muy particular.

En la Argentina sus dichos tuvieron dos repercusiones. Una, obviamente, en Clarín. Las otras fueron en Perfil, repitiendo casi lo mismo, en una, y en la otra exhumando una entrevista del 2009, donde se despacha a gusto sobre los Kirchner. Los conceptos son duros, a veces hasta con cierta inclemencia, y tienen todo el tono del despechado. El nacido en Arequipa, criado en parte en Bolivia y en el para nada barrio popular de Miraflores y el Liceo Militar Prado ya había evacuado, vía ficción, algunos entripados en La Tía Julia y el escribidor, utilizando la vía de un personaje tan delirante como desopilante que es el autor de radioteatrados apedillado Camacho, de nacionalidad boliviana y un antiargentinismo tan  ridículo como enfermizo. Aunque obvia, con o sin el ropaje de la ficción, la mirada de Vargas Llosa no es sobre la Argentina total sino sobre el Buenos Aires que circula en voz baja que se trata de una ciudad fundada por lo españoles, ideológicamente colonizada por los británicos, culturalmente francesa y poblada por judíos e italianos. Difícil saber si entre la sólida y amplia cultura universal de ahora defensor del neoliberalmo se encuentra el positivista y socialista José Ingenieros que en uno de los clásicos que supo escribir, aparecido en la vísperas de la Reforma Universitaria local y la Revolución Bolchevique en la Rusia zarista, dividía el ex Virreynato del Río de la Plata en cuatro países, uno de los cuales, como es obvio, pivoteaba sobre el Puerto Unico y sus alrededores de la pampa húmeda alfombrada de trigo y vacas, pero a otro lo llamaba justamente el País Peruano, comenzaba en la ambivalente Córdoba, que era a la vez La Docta de Vélez Sarsfield y la bárbara de los Aldao y los jesuitas, para subir y enclavarse en el Cuzco por un corredor que pasaba vía Quebrada de Humahuaca, comprendía a la revolucionaria Chuquisaca y a toda la puna boliviana con la solidez que hasta hoy muestra la cultura aymara.

De todas maneras el empacho que tiene Varguitas, defensor de la Revolución Cubana o de la Inglaterra de su amiga personal Margaret Tatcher, no le pertenece en exclusividad. Somos varios los que agregados más o menos, correcciones en paralaje más o menos, compartimos este azoramiento que tangueramente se podría traducir como el cuesta abajo en la rodada. Lo que también hay que tener en cuenta es la honestidad y  no poca valentía de Vargas Llosa. Se podría tranquilamente haber ahorrado meterse en este terreno alfombrado de huevos que no le acarrea ninguna ganancia y le gana justamente las iras peronistas, el único elemento que los aglutina en su esencia netamente clánica. Con la mejor de las sonrisas se le podría replicar lo que dijo el cineasta Tony Richardson en 1965, con motivo de haber sido invitado al Festival Internacional de Cine de Mar del Plata y se le preguntó por la monarquía imperante en su país: "Es un lujo que solamente los ingleses nos podemos dar", resplicó sin inmutarse, arrancando carcajas y aplausos a la vez. Es algo que vale lo mismo para el peronismo: es un lujo, para colmo obsceno, que los argentinos nos damos para manterner un perfil bajo... Cuando Vargas Llosa hace ese repaso del antidemocrático reparto de recursos que hizo Dios, beneficiando netamente a la Argentina por encima de todos los países circundantes, tendría que conocer y recordar un chiste corriente desde hace mucho en el acervo popular y que da cuenta de las protestas que produjeron en su momento en el mismísimo San Pedro por la flagrante injusticia, impropia de un Dios. La réplica divina es un regalo de la casa, Varguitas, no nos debés nada: "Dejá", habría dicho el Todopoderoso. "Ya vas a ver la gente que le pongo adentro." Y un hombre como él tendría que saber de sobra que no sólo Dios es argentino, sino que además es gorila.

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A entrada sobre la muerte de Kirchner>>>

¡OIA! ¿HAY BARRAS BRAVAS EN EL PODER?

Identificado y acusado, Cristian Favale, también conocido como El Gordo o El Tatuado, barrabrava delivery.

En medio del silencio de radio de los barrabravólogos de cabecera del establishment, el gobierno le tiró todos los perros a Cristian Favale, también conocido como El Gordo o El Tatuado, un barrabrava de Defensa y Justicia conchabado con otros, algunos claramente identificados como cuadros de la Lista Verde de la Unión Ferroviaria que lidera el ex marxista José Pedraza, y donde aparecen miembros de La Guardia Imperial racinguista, también algunos de Banfield y Deportivo Laferrere. Lo acusan de ser por lo menos el autor que terminó con la vida del joven activista Mariano Esteban Ferreyra, 23, del Partido Obrero, en una embascada con zona blanca en la zona de Barracas bien aledaña al Riachuelo. Las zonas blancas tienen un lungo antecedente casualmente en Quilmes para terciar en favor del envío de tropas y contra los bolches. Ver el antecedente.

Ni palabra oficial que este encontronazo con resultados fatales y heridas graves en otra activista de 56 años y un joven con un balazo en el glúteo que ya fue dado de alta, es el tercero entre los mercenarios y los precarizados del ex Roca en Plaza Constitución, unos como guardias blancas de los nuevos patrones sindicales y los otros tratando de recuperar el status digno de trabajadores. El primero fue en agosto y el otro en el pasado setiembre. La prensa, tanto gráfica como televisiva, en el clima bélico imperante en la información, ha desplegado toda su potencia contra el kirchnerismo y las pústulas asoman por todos lados. Campeones de la militancia, los derechos humanos y otras banderas, abroquelados atrás de una impresionante maquinaria propagandística pagada con fondos públicos, a la actual gestión le explotó el cuete en la mano y el asesinato joven Mariano Esteban Ferreyra les mostró las falencias y otras lacras.

"Andaban buscando un muerto y ahora lo tienen", se desbocó la tuitera desde la Casa Rosada, haciendo un afiatado coro con Julio Grondona y un jefe de barra brava en la cumbre, por 1984, cuando desde la tapa justamente de La Nación pontificaron que "en este país, si no hay un muerto no pasa nada". Con una celeridad y premura que son más sospechosas que la tradicional morosidad judicial, apartaron a la pasiva Policía Federal, sacaron a la calle a la Gendarmería otra vez y hasta el mismísimo Néstor Kirchner pidió pista para jetonear en cámara y dar la primicia que "hoy vamos a tener novedades", por ayer. En el medio, como quien no quiere la cosa, habían tratado de enmierdar al Pitufo Duhalde, mostrar las fisuras que tienen en un edificio que ya les flamea y en el colmo de los desparpajos, el dueño de las Obras Sociales, Hugo Moyano, tomar la bandera de ir a hablar con el Ministro de Trabajo para que los precarizados sean reincorporados y puestos a derecho. Aunque no sea novedad, no tienen vergüenza.

Para colmo, la realidad, que es impía, les regaló la casualidad que justo el día en que repatriaban desde Ciudad del Cabo a un muy descompuesto cadáver de Luis Forlenza, el barrabrava bostero muerto en una camorra intestina la noche del 4 a 0 de los alemanes, en Avellaneda enterraban al muchacho activista del Partido Obrero. Por esos lados y en esas lides también andaba Cristian Favale. En las verdaderas tribunas partidarias que se ha convertido la prensa opositora, sobre todo la televisiva, un trabajador ferroviario de Plaza Constitución, con 15 años de antigüedad, tono suave y gran valentía y conciencia social, contó de un incidente pasado tiempo atrás, en un local de Lomas de Zamora, cuando los bravos de Laferrere vinieron a preguntar cuánto les pagaban para repartir goma porque acababan de contratarlos los de la Verde de Pedraza. Si alguien quiere algo más claro, que le eche agua.

La vuelta campana de los Kirchner & Co., la vida por el poder y multiplicar los panes, con el descontrol que llevó al asesinato del chico Ferreyra dejó al aire libre que no necesita de los uniformados para reprimir a la vieja usanza sino que el neoliberalismo nacional y popular vuelve a sus viejos amores, tipo 1º de mayo de 1974, cuando ahora aliados les reclaman pedazos de la torta y ya tienen parte de los camaristas del fuero laboral, pero quieren más, como por ejemplo fiscalizar los libros de contabilidad de la patronal, en una de las usinas más suculentas de los inspectores corruptos del fisco.

En un periodismo que dejó la presunta objetividad para mejores lides, porque este es un momento de alineamientos, no de buena letra, destapa ollas a cuatro manos. El sindicado Favale no tiene solamente los teléfonos del poder como el Rafa Di Zeo, sino que hasta se saca fotografías con el Poder y sus bocas de expendio, tal como le sacó a relucir el álbum familiar los de Perfil y en lo que hace al ex marxista José Pedraza, nada que envidiarle a los finados Augusto Timoteo Vandor, Jorge Triaca o el todavía en carrera Armando Cavalieri, sin contar al mismísimo Hugo Moyano que se ha convertido en el lugar común de todo lo indeseable. Ver.

La administración de justicia en nuestro país, caracterizada desde Mariano Moreno por la morosidad que hace que se le ahoguen los pescados, se le vuelen las gallinas y se le escapen las torgugas, es mucho más sospechosa cuando acciona de manera fulminante y efectiva. Se dice que Favale ha sido identificado, pero nada más. Falta un rato. También han tenido el desparpajo de echar a correr que los precarizados quieren negociar su testimonio a cambio de su regularidad legal como trabajadores. Todo una asquerosidad desde donde se lo mire. Y lo patético asoma que el exhicionismo tilingo que los caracteriza ha hecho que el pesado todo servicio tenga su nicho en Facebook y le haya regalado una verdadera galería de fotos de todo tipo, desde tomando el biberón a compartir el cuadro con altos funcionarios K, solamente por la calamidad del jetoneo que asola esta sociedad de NN.

Como esos mamados que trastabillan ni bien trasponen la entrada del boliche y la inercia los lleva a darse de hocico contra el mostrador, el actual gobierno ha perdido la línea y no le va peor ni se viene abajo porque en la vereda de enfrente agarran a la escopeta por el caño. Que el asesinato del joven del PO venga a descubrir la amalgama entre sindicalismo, peronismo, hampa y barras bravas es lo mismo que darse cuenta que el sol sale todos los días por el este, generalmente a la mañana temprano. Ahora, a lo sumo, hay algunas caritas televisadas y nombres escritos negros sobre blanco. A las barras bravas, hecho único en el mundo, las instrumentaron desde arriba a fines de los '50 peronistas de la primera hora como Alberto Jacinto Armando, Antonio Vespucio Liberti y Valentín Suárez para implantar la economía social de mercado en el fútbol, como le decían entonces al neoliberalismo que en los '80 sería el monetarismo de los Chicago Boys, etc. La anuencia con los uniformados es olvidarse que un comisario que llegó a la cúpula era vicepresidente del Quilmes Atlético Club cuando ya estaba en carrera Aníbal Fernández y sus amigos se turnaban en la presidencia, que Antonio Machado Ramos lo precedió un rato a Juan Carlos Rousselot en Deportivo Morón y que el último jefe de policía del Lole en Santa Fe era de la brava de los canallas. A mediados de los '80, hoy camarista de casación, por entonces asesor legal de las Naciones Unidas, un especialista en violencia metropolitana establecía claramente que en todo el mundo, empezando por Argentina, la violencia futbolera estaba montada sobre el Delito Organizado y que para el máximo organismo mundial decir Delito Organizado es decir, en ese orden, narcotráfico, adulteración de medicamentos y todo tipo de manipulaciones con los alimentos. José Luis Zanola, al que por enésima vez le acaban de negar el arresto domiciliario, cacique eterno de la Bancaria, fue presidente de Huracán y le dejó el globo hasta sin aire. A la cabeza de la barra brava de entonces estaba el principal guardaespaldas de Jorge Triaca. Y estos son ejemplos sueltos, al voleo.

La CGT, el sindicato de los sindicalistas, hiede peor que el cadáver del pobre barrabrava al que tardaron 109 días en repatriarlo después de haberlo charteado extraoficialmente con un sellito de los muchachos del Compromiso K y de la órbita de Aníbal Fernández. El gobierno de los militantes virtuales, tuiteros y revolucionarios de las netbooks con wi-fi y banda ancha están haciendo agua y se aprestan a otro padrino pelado, al mejor estilo peronista de los '50, con la carnestolenda revisionista de la reinvindicacion de la Vuelta de Obligado como gesta nacionalista y un megacorso al estilo del que se mandaron para el bicentenario y de casualidad les salió bien.

Vamos, muchachos, que el yuyito está en precio récord, el mundo tiene hambre otra vez y todavía está El Tula con el bombo para aturdir y no dejar que se escuchen las voces sensatas.

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"DORMIR EL SUEÑO DEL ORO,/ VIVIR EL SUEÑO DEL VINO"



El Súper Mario (Sepúlveda) abraza por tercera vez al Súper Millonario presidente chileno después de haber salido segundo de la Fénix II y le va a regalar el pedazo de roca que se trajo del fondo como souvenir. Bajo el pulgar, remarcado por el círculo blanco, la veta de oro.

 EN LA SAN JOSE HAY ORO PARA MEDIO SIGLO MAS DE EXPLOTACION

En medio del derrame noticioso, cuando las tres perforadoras horadaban contrareloj, la T-130 se topó con la veta. Algunos periodistas dieron la buena nueva, pero en general pasó desapercibido, como pasó totalmente desapercibido, salvo para alguna bitácora argentina y un periódico mexicano que la noche del rescate el hiperkinético Mario Sepúlveda, el otro líder, el extraoficial e hiperkinético, se mandó el gran show y entró a repartir pedazos de roca blanca que había sacado de una bolsa que había traído con él, del fondo, desde los 622 metros, entre las risas de los que creían que era otra monigotada del loquito.

Ahora resulta que el ultraexitoso Sebastián Piñera, de gira por Europa, le lleva otros cascotes de regalo nada menos que a la Reina de Inglaterra y a los otros primeros ministros con los que se va a encontrar. Sin ir más lejos, un cotidiano de la derecha española que no cree en que los chanchos vuelen reseña la verdadera historia que esconde el trasfondo del país que el Berlusconi chileno, como le dicen al dueño del Colo Colo y de un canal de tevé, quiere llevar a Chile a ser el 9º en el ranking de productos de oro del mundo para lo cual va a contar nada menos que con la ayuda de la Barrick Gold, igual que Argentina y gracias a la delicadeza de las damas para firmas entregas, como fue el caso de la dupla Bachelet-Fernández prácticamente formando un nuevo país sin bandera de 100 kms. de ancho en la cresta de los Andes. Ver informe diario español. 

Esta derivación surge cuando todavía no se han apagado los conmocionantes ecos del rescate del 13 de octubre y cuando esta mañana, el Día de la Madre y de la Lealtad (peronista) en la Argentina, la misa ecuménica a cargo del obispo de Valparaíso en lo que ha quedado del Campamento Esperanza, que hasta ese día llegó a tener 3 mil habitantes, derivó que fueron a la celebración nada más que 11 de los 33, exactamente el 33%, y que afuera de la carpa que los tapaba de los ojos indiscretos de las cámaras de todo el mundo se amontonaron los familiares de los 300 mineros que en total tenía el lugar, con pancartas y gritos hostiles contra Pineda y lo que ellos llaman el show mediático y farandulero que se ha levantado con la situación límite que se creó con los atrapados en el fondo durante 69 días.

El entrecomillado que hace de título a esta entrada es la coda de la Zamba de los Mineros, una pieza que data de hace casi medio siglo y cuya autoría es de nada menos que Jaime Dávalos y el Cuchi Leguizamón. La avanzada democrática y de izquierda del periodismo trasandino no niega ni minimiza el impresionante operativo y rescate, pero machaca sobre caliente las pésimas condiciones que persisten de antaño sobre todos los trabajadores chilenos, en especial los mineros, las muertes recientes, justamente como una macabra paradoja mientras la Fénix II devolvía a la superficie a los sepultados y una roca de una tonelada apachurraba a un joven de 36 años, no muy lejos de allí, bajo una tonelada y en un yacimiento propiedad de un ex alcalde de la zona. Justamente en la edición también online de un semanario trasandino le pasan al actual presidente, exitoso empresario, una factura pendiente con su currícula años ha, en plena dictadura y su postura con algunos de su familia frente a un drama minero que ha cambiado nada más que de almanaque. Ver en particular el informe.

Como cierre el video a Edison Peña, uno de los 33, pero solamente uno de los dos que frente al presidente Pineda alzó el puño cerrado, haciendo el universal saludo socialista.

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Por si todavía quedó algo de sed, la del estribo. Desde el fondo de los tiempos y para siempe, la Negrita, la Meche Sosa homenajea con el recuerdo de todos los tiempos y también les canta a los mineros. ¡Vamos!

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