PARECE SANTA CRISTINA DE RINGUELET, PARECE

-Mijita, lo único que les falta es llamar a licitación para enyesar a la Quebrada de Humahuaca y a los pobres, que cada día son más, les dan sólo hostias, pero con la Guardia de Infantería.

-Infamias, Santo Padre. Son los de Clarín que se chorearon unos chicos con el Proceso.

BARATO Y EFECTIVO

Una mediana ola suicidógena anda sobrevolando Buenos Aires y grandes centros urbanos. Con las novísimas formas del neoliberalismo, tal como paco y otras ingestas. El hecho al que vamos a referirnos ocurrió el fin de semana pasado. Matrimonio joven, treinteañeros,m más de una década, dos chicos, una nena de diez y un bebé de 8 meses. De pronto, durante tres días seguidos sin parar el consorcio de vio alterado por uno de esos despelotes de padre y señor y señor mío, y si todas las peleas matrimoniales son agrias ventilar trapos sucios de una década con todas las fiestas familiares, promesas incumplidas...

Ah..., él iba a cumplir tres años sin trabajo, salvo alguna changa.

Al tercer día, portazo, los nenes no lloraban, pero algunas vecinas la vieron irse a ella con valijas y bagayos. La casita de los viejos. Después más silencio. Y a los dos días, la policía. Cantidad de canas. Como si se hubiera roto un año. Precintada la vereda. Control de acceso. El había taponado bien todos los resquicios del cuartito con las cosas de limpieza, cerrado por dentro, siempre todo en silencio, y comprado uno de esos braseros parrillita, el de los restoranes, el que se lleva a los picnics, lo llenó con una bolsa de carbón, hojas de diarios viejo y fósforos.

En la década del 50 y principios del 60 fue un método que estuvo de moda. Ahora comprarse una 4 x 4 de 50 mil dólares y darle de frente a 150 a los camiones del Mercosur con toda la familia adentro. Los bomboneros ventilaron bien el dos ambientes y los de Tribunales sellaron la puerta con dos fajas.

Sin mayores explicaciones.

Algunas vecinas viejas que más habían tratado sollozaban ya sin entusiasmo y en voz baja formulaban preguntas y alternativas de solución, bien pelotudas, de las de siempre.

Uno escuchó a un cana de civil que venía bajando y que comentaba:

-Y tené en cuenta que una bolsita de carbón, ¿qué te puede salir? ¿Cinco, seis mangos? Así que agregale a lo efectivo del monóxido lo barato de la materia prima y la cuenta le salió redonda, pobre tipo.

¡PISTA LIBRE, COMPAÑERA!

Eso sí, cuidado con los botox que se te llega a salir uno y va a ser como payaso de circo berreta estornudando con pororó. Mirá vos quién lo iba a decir: tu viejo, el Colo Fernández, colectivero de la única máquina Gonnett-La Plata , vos por eso naciste en Ringuelet, a orillas del arroyo El Gato, y después de una escala técnica en Río Gallegos vas camino a una flota presidencial de diez máquinas voladoras. Y la Chule no sabía andar ni en triciclo. No hablemos, mejor de la Chabe, que fue a montar un monopatín y pasó de largo. Y de la Chiche, como toda petisa que no es Napoleón, dejala: algún día, por influencia del marido, le van a dar el certificado en las Academias Oscar.
En este país la gente con talento progresa. Y se va para arribaaaaaaaa....

TODO SEA POR EL VIL METAL

Aunque algunos lo lamenten y no lo puedan creer, los pedantes que lo saben todo y están de vuelta de donde nunca fueron el CHOCOLATE AMARGO no existe. Lo que se vende como tal tiene 43% de AZUCAR. ¡Diabéticos del mundo, salú!

¡SERAN DADOS!

En la última edición de Folclorísimo, el programa que por el Canal 26 sale bajo la conducción del inefable Carlos Giachetti, en el ritual final de amontonarse todos y vivar a los géneros nativos, dado lo sucedido e inevitable de la mención, el conductor, con su mejor sonrisa no tuvo mejor ocurrencia que decir: "¡Saludos a Mercedes Sosa!"
Ni siquiera tétrico. Ya era cenizas.

LA ZAMBA DEL CHE, SEGUN LOS BOLVIANOS

ZAMBA PARA NO MORIR,

de Hamlet Lima Quintana.

El Cuchi Leguizamón solía contar, para demostrar su hipótesis acerca de que la canción es la única eternidad que tienen los pueblos, que el charanguista Jaime Torres, es un bolichón de la quebrada de Ñaancazú, unos nativos que tocaban a la gorra la llamaban de este modo. Y cuando le preguntó los motivos porque conocía tanto el título verdadero como a los autores, el que llevaba la batuta del semiprofesional conjunto le contó que cuando Ernesto Guevara llegó ahí, iba a la tardecitas a tomar una cerveza y se hizo costumbre que se la hicieran escuchar cada vez que iba porque era la que más le gustaba. Clic en el título original que fue corregido sin pedir permiso para escuchar la versión de la Negra Mercedes Sosa, antes que empezaran los 70.

¡JUSTO AHORA TE VENIS A QUEDAR SIN NAFTA!

SE LE EMPASTO LA BUJIA

La gente de plata no gana para sustos. Salís de Safarí por Arenales, en Río Bamba te agarra un test de alcolhemia y al Lole que se le da por hacer proseletismo y calcular justo, justitito la nafta, para llegar con la última gota, la pendejésima gotita a la bandera a cuadros del general, y pop pop pop...

Decí que acá los de la popu hablan otro idioma y creen que es un número de circo, que si no hubiera sido un papelón.

Mirá que te tengo dicho, Cacho: medile bien el aceite antes de salir porque después se acuerdan que se olvidaron de tocar el timbre y te dan quórum. Con las mujeres nunca se sabe y uno tiene que cinchar como un boludo.

"NOS, LOS REPRESENTANTES DEL PUEBLO..."

Diputados y senadores se acaban de aumentar en un 15% sus respectivas dietas, maldita la polisemia. Eso da, desde el 1º de enero a la fecha, un total del 33%, ya que en marzo habían procedido a reajustarse un 19% más, por lo que el 15% fue sobre el 119% anterior. Un representante del pueblo argentino a través del cual éste gobierna porque no hay democracia directa que, por un decir, al finalizar el sacudido año pasado, embolsaba 10 mil pesos, a partir de ahora va a hacerlo con 133%. Ni el Morocho Moyano & The Gordos Troupe es capaz de semejante hazaña.

Para dejar de andar en floreos, cada uno de estos patriotas, con algunas migajas extras y demás, de ahora en adelante va a redondear no menos de 20 mil mensuales hasta un máximo de 30 mil, tampoco se trata de ser tan repugnantes, las pilchas están cada vez más caras, las minas muletos se ponen más exigentes y las mujeres legales todas quieren la marroquinería y los aros de la Cris.

Dios, que como todo el mundo sabe es argentino de pura cepa, tuvo a bien iluminarlos justo en el momento en que su representante legal en la Tierra, el alemán que está en la Plaza de San Pedro, emitía una declaración de aseguraba que la pobreza en en la Argentina es escandalosa.

Asquerosa, hubiera quedado mejor.

Sobre todo en un país donde 7 de cada diez son justicialistas y el reciente ex presidente en el Ejecutivo de dos plazas cobra una jubilación de 27 mil pesos.

Este vómito en forma de letras, que el ex corresponsal y partidario de Domingo Cavallo, Carlos D'Elía, calificará inmediatamente como perteneciente a la puta oligarquía, así dormimos tranquilos, sucede cuando el tarifazo negociado con las multinacionales para después de las elecciones, destinado a joder a los que más tienen, ha terminado de reventar a los que menos tienen con aumentos hasta del 400%. Los parlamentarios también esperaron prudedentemente un mes para su reajuste propio, cosa que sirviera de lubricante y no doliera tanto.

Como marmotas son los que sobran, lamentablemente no se va a argumentar que con la plata de este engorde del bolsillo de los que ni siquiera concurren a sesiones se van a solucionar los endémicos y terminales problemas que tiene el país, entre ellos su clase dirigente. Ni de lejos. Se trata del ejemplo. Debe conducir no el que tiene más, sino que el es más y mejor, y el hato de inútiles que cobijan las cámaras de todo el país, juntos, en un hervor, no dan ni para caldo.

Como si fuera poco, a partir de diciembre se incorporan nada menos que el Pingüino en persona, Clotilde Acosta, más conocida por el alias de Nacha Guevara, y una kinesióloga chaqueña que supo ser ministra de Salud Pública y durante el dengue fumigar una vereda y la otra no porque estaban los contras, aparte de hacerles mierda en la playa de estacionamiento los últimos modelos de la contra.

No son más berretas porque no se entrenan. Y menos mal que cada vez menos, pero entre el surtido vienen algunos que la posan de izquierdosos.

Padre nuestro que estás en los Cielos, iluminalo a Berdoglio. Aunque sea con un linterna y con lo reaccionario que es porque ya es de lo último que nos va quedando.

SE ACABO LA BENEFICENCIA

HASTA EL PROXIMO SUBSIDIO

Julio Humberto se llevó la pelota y no hay fútbol. No empieza el Apertura. La tevé tiene que poner más plata, de modo que a la AFA (Es decir, Julio Humberto) le quedan limpitos poco más de 4 dólares por abonado al cable y los clubes tienen que pagar todas las deudas a sus jugadores. Si no, se acabó. A los parques con los chicos y pasear las novias. Los ruegos de los futbolistas agremiados y los dirigentes tirando la manga cayeron en saco roto. Desesperados, como siempre, fueron al Estado, fuente de toda razón y justicia, y se encontraron con que como siempre darían el oro y el moro por no tener más despelotes, lo que no tienen es más plata y el país está haciendo agua.

Nos hemos cansado de decir que en la Argentina todo lo que empieza deportivo no tarda en devenir político. El gasto público a la marchanta de un Kirchner que creyó que todo el año es carnaval y ya está pensando delicadamente en hacer los petates, si es que hace a tiempo y no se los hacen antes porque no hay quien se los haga, hace mucho que tiene en el fútbol el modelo. La caja chica que hace 30 años maneja discresionalmente el ferretero de Sarandí no es para nada diferente del de Río Gallegos y su grupo de choque, el ferretero de San Martín. Los 150 mil dólares de sueldo a Maradona como DT de la selección con un pie afuera del próximo mundial y los 90 de Carlos Bianchi como manager, autorebajados al 50% como un gesto patriótico que marcará escuela es la muestra del descerebramiento que siempre rigió a la pasión de multitudes. Alberto El Beto Acosta no pudo ni asumir como manager de San Lorenzo porque no alcanzaron a juntar plata ni para el taxi. En España el gobierno tuvo que intervenir para que se dejan de tanta pavada y de dilapidar dineros que no tienen. El potlash del fútbol se terminò en un capitalismo que se derrumba.

Bueno, todo esto por ahora. Porque hasta Frondizi mandó a armar un partido internacional con México para parar el golpe de Estado.

Es cierto: lo mismo le dieron una patada en el culo y terminó en Martín García, pero como dijo El 10 en 1994, cuando el cóctel de efedrina junto con todos los que lo acompañan ahora en el Cuerpo Técnico de la AFA, "la Argentina es un país que vive de fútbol."

No. Ni se equivocó el de Villa Fiorito ni hay un error de tipo. No vive del fútbol, sino de fútbol. Ojo.

MANUBENS CALVET VA POR OTRO ROUND

El Señor de Traslasierra en la plenitud de su actividad política.

Tal como se adelantara en alguna entrada anterior, ya formalizada legalmente en los tribunales civiles de Córdoba capital, tres ciudadanos nacidos en Río Cuarto, hermanos de entre 40 y 60 años, ellos aseguran que nietos de Brígida Guzmán, quien en 1921 habría dado a luz un varón producto de sus relaciones con Juan Feliciano Manubens Calvet, por entonces de apenas 16 años, apenas un tiempo antes de contraer parotiditis (paperas) que lo dejaron estéril, ya tienen una causa abierta y después de la feria Su Señoría les designará los genetistas que harán el correspondiente ADN.

El enriedo sigue siendo mayúsculo desde que en 1980, a consecuencia de un derrame cerebral, don Juan Feliciano quedó minúsválido y le tiraron una curatela y un allanamiento de aquellos en la estancia de Pinas. Sugestivamente por esa época desaparecía el último testamento y fallecido en marzo de 1981, sin que al velorio fuera ninguno de los que llegaron primero y actualmente administran un patrimonio valuado en 300 millones de dólares, parte del cual lo hacen en el cultivo de soja, asociados a los hijos del ex gobernador Eduardo Angeloz, como no faltaba ya casi nadie de Paraguay, avalada por la Iglesia, la ultraderecha, delincuentes de guante blanco y popes académicos en Derecho Civil, hacía su aparición una presunta hija natural paraguaya, totalmente indocumentada, con unos pocos papelitos truchos de toda truchedad para quedarse con todo. Fue tan generosa que en las principales escribanías de Buenos Aires, con la salvedad de no tener documentos, repartió a troche y moche el 160% del 100% de la herencia, un revoleo que alcanzó para tirarle un 10% al Papa de entonces, sin que el nuncio apostólico, monseñor Umberto Calabressi, ni siquiera atinara a santiguarse cuando desde la antigüedad el pueblo dice que cuando la limosna es grande hasta el más santo desconfía.

Ahora este fin de semana el matutino cordobés La Voz del Interior, con la firma de José Angel Villalba, publicó un informe actualizando todo. Para los interesados, acá van los links. El del panorama general e histórico, es el que sigue:

http://www.lavoz.com.ar/09/07/12/secciones/sucesos/nota.asp?nota_id=533332

La sugestiva presencia de Guzmán desde el 9 de marzo de 1983, en una nota aparecida en un semanario porteño que fue extrañamente silenciada, está aquí:

http://www.lavoz.com.ar/09/07/12/secciones/sucesos/nota.asp?nota_id=533333

Por fin el testimonio de quien dio con Blanca Rosa en aquella época, con algunos detalles inéditos y otros que ahora recobran valor, está aquí:

http://www.lavoz.com.ar/09/07/12/secciones/sucesos/nota.asp?nota_id=533334

¡OTRA QUE LA LEY DE LA RUA!

El irascible mediocampista Javier Florez no es ningún maleta.

Ya hacía una semana había terminado la segunda final por el torneo Apertura colombiano y el Atlético Junior acababa de comerse otro boletón en manos del Once Caldas, perdiendo de esa manera, y de local, para colmo, la oportunidad de campeonar. En la noche del sábado 27 de junio, vecinos a la casa de los padres del 5 de los perdedores, Javier Flórez (27), desde la terraza, le gritaron maleta, deformación despectiva también allí de malo, tronco, pero fundamentalmente de arrugador, porque también lo acusaron literalmente de no traspirar la camiseta, ya que en el último partido hasta había sido reemplazado al comenzar el segundo tiempo, la dirección técnica evidentemente disconforme con el rendimiento en el equipo de su ciudad natal, donde ya llevaba ocho años en primera división.

Como siempre las versiones son más de uno aunque el muerto y la muerte sean únicos. El insultado, calentito encima por los resultados y varias birras encima, se introdujo en el domicilio paterno, salió armado, lo encaró al más enojado de los hinchas, el electricista Israel Cantillo Escamilla (24) y se pusieron a forcejear con el arma. El mediocampista alcanzó a gatillar y darle en una mano primero, luego en el pecho; con la víctima en el suelo, lo remató y terminó vaciando el cargador a la mexicana, tirando al aire, para atemperar la reacción de los testigos, antes de darse a la fuga a pie.

Ni siquiera atinó a utilizar su vehículo particular, con el que había hasta esa barriada pobre de Barranquilla, donde viven sus padres. No le duró mucho anduvo unas horas prófugo hasta que antes del amanecer del domingo 28 se presentó detenido en la fiscalía y declaró.

DESDE HACE 16 AÑOS HIZO SABER LOS NOMBRES Y LA VERDAD

Reproducción facsimilar de la tapa del volumen editado por Planeta.

A partir del otoño último, publicaciones periódicas cordobesas de todo tipo, particularmente de Río Cuarto, se han tirado a la pileta del descubrimiento de los que serían tres nietos naturales, según las pruebas de ADN, del estanciero multimillonario Juan Feliciano Manubens Calvet. Los montos, según la cantidad de tinto o alucinógenos ingeridos por los apóstoles de la información, oscila entre los 200 y los 500 millones de dólares. Equitativos, no se puede negar. En el ejemplar cuya tapa se reproduce se habla de una cifra estimada entonces, agosto de 1993, cuando apareció el ejemplar, en unos 300 millones de la misma moneda.

Chirolita más, chirolita menos, amén del rastreo histórico de la fortuna y la herencia, que arranca con las tenidas entre el Manco Paz y Facundo Quiroga, se reproducen varias horas de charla mano a mano, grabador de por medio, con Blanca Rosa Guzmán, a quien se la considera sin cortapisas como la verdadera hija natural y legal heredera, no la paraguayita apoyada por Stroessner y sus amigos, incluso el Papa, Primatesta, Calabresi, Picci y otros monseñores y nomonseñores, con gran despliegue mediático.

Claro, iban fotos, parentela, datos corroborables y demás. La primera versión salió en la Revista 10 de Editorial Perfil, en marzo de 1983, y la segunda en el mamotreto referido, de 428 páginas.

Ahora en publicaciones cada vez más lamentables, no sólo por lo mal escritas, sino por la falsedad de la información, la galleta de datos y la oscuridad de las relaciones, en lo único que coinciden es que ninguno leyó lo adelantado con exclusividad en 1983 y luego diez años después: lo que pasa es que eran tan pendejos, leyeron tan poco y son tan audaces como pusilánimes.

DECI TRENTITRÉS, CHABON, QUE PUEDE SER GRIPE PORCINA

Instantes dramáticos: la víctima acaba de expirar por la rolliza pandemia con alta temperatura.

Por suerte tenemos un periodismo que no le teme a nadie. La gordita se puso mimosa y el jilguero no alcanzó a hacer a tiempo. Sus últimas palabras, según fuentes dignas de confianza fueron: "¡Ma qué virus ni virus! Se me vino encima la Sociedad Rural y toda la Mesa de Enlace." Los que fueron al velatorio aseguraron que parecía dormido, aunque un tanto tirando al tono violáceo.

OTRA QUE LOS CARASUCIAS DE LIMA '57

En el Pitufo Móvil, enfrentando a la peligrósima Alianza del Chupete, Chacho y tantos otros, vienen los arietes todos juntos nada más que para la fugacidad de la foto, porque sonó el click y se pelearon todos, quedaron desparramados como estornudo de ñato. Para el bolsillo del caballero, la cartera de la dama, cortar y guardar, amargarse toda la puta vida, aquella maravillosa delantera formaba, no de izquierda a derecha ni de derecha a izquierda, porque como dijo el General, ni yanquis ni marxistas, todos por el centro, no manoteen, che, que hay para todos, Busti, El Cabezón, Palito, Rucucu y el Pingüino. El del habano del cartelito es un oligarca resentido, asmático, médico que renegó de su patria natal, el país más grande del mundo, y se fue a hacer la revolución con unos cagados de hambre y analfabetos de una isla del Caribe.

ASI EN EL CIELO COMO EN LA TIERRA

Fue sobre el Puente Pueyrredón, más o menos a las 18 hs., en una escena más bien aterradora.

El noticiero de medianoche del domingo pasado, 24 de mayo, emitido por Canal 13 en los primeros minutos del lunes 25, como para recibir al aniversario patrio, luego del tradicional Domingo de Primera, mostró sorpresivamente la escena, acotada con comentarios del consabido tono, en momentos en que aparentemente desde la capital un helicóptero se abalanzaba sobre el gentío que cruzaba en ese momento el Puente Pueyrredón, rumbo a la provincia, al decir del locutor, todos integrantes de la hinchaba de Independiente que venía del Monumental y de ver perder a los suyos 2 a 0 frente a los locales.

Del relato se infiere que el disparo que se escuchó y que hirió a un ciudadano no identificado en una pierna podía ser tranquilamente procedente del helicóptero. El rezongo en moralina del locutor, por lo pronto, machacaba sobre una escalada violentista que siempre es más increíble, hasta dónde se va a llegar, etc. La máquina voladora literalmente se aposentó sobre la multitud, en una maniobra algo más que riesgosa.

Poco después, era puesta en la edición online de La Nación la siguiente noticia:

Violencia sin fin
Un herido en el puente Pueyrredón

El TXT completo se encuentra en este link:

http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1131909

Los MCM (Medios de Confusión Masiva) saben aportar lo suyo a una atmósfera de un país enrarecido donde los titulares, entre otras porquerías, fueron compartidos por la habilitación de un juez federal habilitando a un acusado de violar los derechos humanos, con prisión preventida en espera del juicio oral, a presentarse como candidato y tener a la cárcel de Marcos Paz como bunker de campaña, cuando ya venía utilizando un teléfono público para tales menesteres y su presentación en sociedad había sido hecha desde uno de los muros, dirigiéndose por megáfono a unos 300 partidarios traídos exclusivamente en los charters respectivos.

Por fin, los respectivos ciudadanos rasos, agrupados en alguna .ONG o algo parecido hicieron conocer, sin citar fuentes ni hacerse cargo del herido de bala, que la operación por aire tuvo el humanitario fin de dispersar una mocha mediante el arrojo de gases lacrimógenos y que las intrépidas máquinas voladoras pertenecían a La Maldita, bajo la órbita del ex fiscal Stornelli y el testimonial Scioli, actualmente abocados a la patriótica tarea titulada Demoler el Paco y que consiste en encarar con una grúa aquellos predios fiscales edificados, tomados por compañeros peronistas amparados por punteros peronistas, donde se dedican a la venta del dichoso elixir a los menores. Según un informe difundido por tevé ya llevan cincuentidós (52) manzanas reducidas a escombros en un espacio geopolítico como el GBA donde millares de familias viven bajo techo de cartón.

Muerto el perro, se acabó la rabia. Un célebre y antiguo criminólogo setenció para los tiempos que para eliminar los delitos sexuales no hay nada mejor que capar de chiquitos a todos los bebés de sexo masculino. Como a pesar de que algunos malidecentes aseguran que Nacha Guevara ya había nacido, una aseveración calumniosa sobre la ciudadana marplatense Clotilde Acosta, jamás el inventor de tan drástico método afirmó que la ablación había que hacerlo con los sones de de Don't crye for me, Argentina.

JULIO HUMBERTO GRONDONA, DE CRUCESITA A GINEBRA

TREINTA AÑOS HACIENDO PRESSING

El pasado 6 de abril Julio Humberto Grondona cumplió tres décadas continuadas al frente cargo del Ministerio de la Pelota y sin sombras a la vista, aunque, eso sí, como es lógico, con varias borrascas capeadas. De Videla a Kitscher, una docena de presidentes de la república en su haber es algo que se debe tener en cuenta, le guste a quien le guste, Dos títulos mundiales, el juvenil en 1979 y de mayores en 1986, un subcampeonato del mismo tenor en el siguiente, Italia 90, cantidad inumerable de trofeos, unos balances todos con superávits dan una cuenta más o menos aproximada de por qué semejante califato ininterrumpido, sin rivales a la vista. No hay que actuar con mala fe y agregarle que sin tragedias, como otros colegas suyos antaño, tiene sobre sus hombros una cifra que va para los 180 muertos en canchas y aledaños, más cinco leyes especiales al respecto y una que se está tratando actualmente en el Congreso.

Es nacido en Crucesita, pago de Sarandí, partido de Avellaneda, el 18 de setiembre de 1931, al año de la llegada al poder de Uriburu y tres lustros antes de la fundación de la precursora de la AFA, hija de la original Argentine Association Football League (AAFL), fundada el 21 de febrero de 1893 en una casona de la calle Venezuela al 1200, a instancias del docente escocés y masón, padre del fútbol argentino, Alexander Watson Hutton. Nada de eso fue obstáculo para que en 1993, tirando la casa por la ventana, se mandara un nuevo potlash acorde al gran potlash por excelencia que es el fútbol, el supuesto primer siglo de la AFA. Con el desparpajo, la insolencia y vacimiento intelectual sistemático que caracteriza no sólo al periodismo actual, el suplemento dominical VIVA, del todopoderoso Clarín, tituló la edición correspondiente: CIEN AÑOS DE PASION ORGANIZADA. ¡Sic! Se deja para entendidos en egiptología cómo se puede organizar a la pasión y que ésta siga siendo lo que dicen que es. A Grondona, a todo esto, le importa un pito. A los gustos hay que dárselos en vida. Si no, ahí está la canchita de cemento del Arsenal Fútbol Club que fundara en 1957 con su nombre. Un monumento en vida. Nada de estatuas o bustos que no sirven para un jorcara, salvo para que los bosteen las palomas. Es-ta-dios. Moles de cemento para celebrar los máximos ritos metropolitanos de la proeza y la muerte, como diagnosticara Lewis Munford.

Crucesita, sobre la avenida Mitre, el viejo Camino Real, Avellaneda y Sarandí, un enclave al pie del ramal del viejo Roca para formaciones de cargas, y recostado sobre el doque, nunca fue lo que se dice tierra de pensadores y filósofos. Los almacenes de ramos generales, cancha de bochas y bailongos, si bien querían mostrar cierto parentezco con la materia prima amada por Borges, jamás ni siquiera le llamó la atención. Ahora, eso sí, en cualquier bolichón, al advenedizo le daban tres puñaladas de ventaja y perdía. Con el fondo de flautas, fueyes y guitarras nunca bien templadas, en medio de la polvareda, se tiraba una papa al aire y llegaba al suelo perfectamente pelada. Los Grondona, Julio y Héctor, no se criaron en un ambiente british school, como ironiza en una canción Rafael Amor. Todo lo contrario. Aunque en plena juventud les brote del fondo del alma su íntima admiración por la clase dominante y lo dejen patentizado en una obra de su cuño como es un club totalmente tocayo del que está en tierras de Su Majestad inglesa.

De familia radical, más de Alvear que del Peludo, aunque las ocasiones obligaran a camuflarse como es patriótica costumbre, Julio Humberto siguió la huella de su padre, dueño de una ferretería y corralón de materiales, un negocio siempre próspero, y las inquietudes futboleras rumberaron para el rojiblanco de sus tempranas pasiones radichetas, como era el Independiente regenteado por el caudillo Herminio Sande después del golpe del '30, y no para La Academia cajetilla de los Barceló, Gardel, Fresco y después Perón, Galtieri y ahora Kitchner. Piadosamente se omite que fueron los radicales, al ser ni siquiera destituídos sino desbancados por un desfile a carroza descubierta, embretados por la corrupción a rolete y un diario especial, de un solo ejemplar, para uso oficial y exclusivo de Su Excelencia, acompañada en un trotecito por el entonces capitancito con su sonrisa dentífrica ya a flor de labios, los que al ver prohibida la actividad política por el intento fachistón, se refugiaron en los clubes de fútbol, hasta donde llevaron todos los mejores vicios del comité: copar las asambleas a piñas por patotas que respondían a sus mandos naturales, pago en especies con talonarios de entradas gratis para regalar a los amigos o hacerse de unos manguitos al 50% y sostener perversamente lo que era llamado con el eufemismo tan nacional y popular de amauterismo marrón: los players o sportman jugaban por deporte, pero adentro de las cajitas de fósforos con gomitas, después del match y de traspirar la casaca sobre el green del field, venían los canarios de la paga.

Con semejante maestro y modelo de vida, el joven y promisorio Julio transcurrió toda su mocedad al amparo de la Primera Década Infame, no sin dejar poner de manifiesto dotes propias. Pero no había espacio para tentar una iniciativa privada más allá del próspero boliche paterno de clavos, tornillos, arena y bolsas de cal. Don Herminio y su aparato de punteros tenía copado el negocio de reclutar borregos talentosos en amasar la pelota con la planta del pie y vendérselos con un futuro promisorio a los clubes grandes. Otra vez con el manto humillante de la supuesta obra de bien, hay algunos que todavía los siguen llamando semilleros, cuando en realidad se trata de cabañas para la crianza y desarrollo del ganado de dos pies. Como sin para nada tomar en cuenta a Borges, Avellaneda también es un jardín de senderos que se bifurcan, aunque pedestremente en el sentido ferroviario, ya que allí se abren los desvíos a Temperley y Quilmes, por lo que Sande y los suyos tenían tenían sentados reales en los clubes de mala muerte del ramal que termina en Mar del Plata. Es ocioso y gastar espacio en tratar de hacer un inventario mínimo de listado de figuras de primera línea, incluso internacionales, que surgieron de esos potreritos apenas si con arcos, qué alambrado olímpico ni ocho cuartos, redes con unos buracos que en cualquier descuido pasaba la pelota con arquero y todo. Si alguien quiere por lo menos algunos botones de muestra, en esa década del 50, de Arsenal de Lavallol salieron Humberto Dionisio Maschio, Vladislao Cap y Angel Clemente Rojas, (a) Rojitas. ¿Alcanza? El de los Grondona, en 1957, el mismo año de la fundación de su club a imagen y semejanza, lanzó a Antonio Valentín Angelillo.

El caso es que en ese agujero negro en la capa de ozono de la cultural popular argentina, entre la infame nube de Chernobyl en base a goles, formaciones, récords al pedo y otras vituallas, la historia social del fútbol apenas si es rozada, hay que sacarla a los tirones o colegirla. Geopolítica hablando, aunque a algunos les suene a descabellado, entre Avellaneda y Quilmes, había un territorio de nadie que estaba esperando la aparición de algún emprendedor visionario. Entre ellos estuvo el veinteañero Julio Humberto y un puñado de vecinos de Crucesita y Sarandí, que en enero de 1957 se les dio por fundar el Arsenal Fútbol Club, desde el nombre nomás con un tufillo británicamente insoportable, pero el original, en la metrópoli trasatlántica, estaba haciendo un campañón y nadie puede negar el apego que tiene el exitismo en la Argentina, máxime en el fútbol. El peronismo y su anglofobia, a todo esto, estaban stand bye.

Los colores, en el guitarreo de práctica en la materia, aseguran que el azul claro del fondo es por el Racing de Avellaneda y que la banda roja cruzada, al mejor estilo River, es por Independiente. La heráldica muestra en el cuarto superior izquierdo, sobre la franja, una democrática Nº 5 pero no la tradicional de 18 gajos casi rectangulares, sino la más moderna de gajos pentagonales, y en el de abajo, un torre feudal. No es necesaria la epistomología para sacar una conclusión tan veloz como contundente. Muchos años después, el uruguayo Horacio Ferrer, en un poema sobre Aníbal Troilo, daría cuenta de la existencia de "una aristocracia arrabalera". Una de las característica de la aristocracia sin apellidos, entre otras, es el carácter sanguíneo y hereditario de la pertenencia. Veáse el árbol genealógico de los Grondona, con Humberto Jr. en la presidencia de Arsenal, DT de varios equipos y adosado a la mafia rusa pos caída del Muro de Berlín, también en el fútbol, para tener por lo menos la punta del ovillo. La característica de intocable, como la Copa, hace que la feligresía omita la característica genéticamente feudal del dichoso balompié.

La historia oficial del Arsenal de los Grondona muestra huecos y aberraciones de variado calibre. Por lo pronto, como es lógico, omite que Julio Humberto, además del primer presidente, fue el primer jefe de las entonces llamadas barras fuertes que a partir del año siguiente empezarían a embravecerse, oficializarse, profesionalizarse e institucionalizarse. Con él a poco de encaramarse en el sitial más alto de Viamonte al 1300, comenzaría una catarata de hechos fatales en tribunas y alrededores que ya superan con holgura los 250, según quién haga el inventario, cuando en el período 1924-1957, con una tragedia en el Monumental que se puede llamar de la Puerta 11 para no meterse en lodazales, y 9 muertes a cuestas, tuvo un total de 13. En este caso las estadísticas son letales y mucho, mucho más peligrosos que los cuchilleros de Crucesita, que peleaban de a uno y con el poncho o el saco enrrollado en el brazo izquierdo, todo lo contrario del enjambre de abejas africanas que suele caracterizar el modus operandi del ataque barrabrava.

Hoy ya en primera división, con algún que otro título internacional de los que se juegan a rolete para satisfacer las necesidades televisivas, el club tiene su sitio oficial en la web, como no podía ser de otra manera, y en la parte histórica se manda de arranque algo más que un furcio. Una adulteración que los deja a contramano y vuelve a mostrar la tendencia vaciadora, tergiversadora de lo que Cristhian Bromberger llama la macdonalización de la cultura imperante en el planeta. Dice lo siguiente y sin ponerse ni azules ni colorados: "El año 1957 amaneció con la República Argentina gobernada por el General Aramburu, (todavía faltaba un año para que los argentinos volvieran a votar, en unas elecciones en las que se impondría el voto en blanco, pero que llevarían a Frondizi a la presidencia)." Dejando de lado pendejerías exquisitas como la irrespetuosidad típica de la doble puntuación, que tiene en la coma-apertura de paréntesis su lugar más trajinado, ya imperante prepo por la analfabetización imperante en los medios masivos o la cursi licencia poética que los años amanecen, el licuifado país gobernado por Aramburu, con algún que otro fusilamiento y masacre que mejor pasar por alto, pero gracias a Dios, argentino y se ve que hincha de Arsenal de Sarandí, al año siguiente Arturo Frondizi, el Rey del Panquecazo, ahora súbitamente reivindicado en medio del aquelarre kitchenerista, resultaría electo para el sillón de Rivadavia por la Ley Sáenz Peña. Eso sí, detrás de los votos en blanco del peronismo proscripto. (Ver el sitio en vivo y en directo y convencerse por cuenta propia del zapallazo.)

Y a esto no se lo puede dejar pasar impune. Hay más de una docena de sitios en Internet con los guarismos de todas las elecciones, voto por voto, más allá de análisis, lecturas y conjeturas. El 23 de febrero de 1958, la UCRI que llevó a la fórmula Frondizi-Gómez, apoyada por el peronismo gracias al pacto secreto celebrado en Caracas con Octavio Frigerio, consiguió bastante más que 4 millones de votos, lo secundó la UCRP de los Grondona con el binomio Balbín-Del Castillo y unos 2,6 millones de sufragios, tercereando los porfiados e irremibles peronistas que le dieron anárquica y porfiadamente al voto en blanco con 0,8 del millón. (Comprobar in situ.) Mimetizar de esta manera grosera dos elecciones presidenciales, previo golpe de estado intermedio, con la que consagró al médico rural cordobés Arturo Illia con el 27% de los votos, en 1963, segundeando lejos, ahora sí, al displinado voto en blanco peronista, que se llevó más del 35%, es, por lo menos, ligereza en la información. Puede ser algo más, pero se está hablando de fútbol, que como todo el mundo sabe no tiene nada que ver con la política, por lo que se deja para el misterio esta paupérrima y licuifadora intromisión de los seguidores de los Grondona en la materia.

A pesar de que en los últimos años del califato de Julio Humberto en la AFA y en la FIFA, donde a la sombra de Joao Havelange y suplantando almirante Carlos Lacoste, factótum no reconocido del título mundial de 1978, y hasta presidente de la república gracias a la redonda, para el hijo del ferretero de Crucesita el football o soccer de la entonces Madre Patria siempre fue un negocio más redondo que la pelota. No fácil, por cierto, porque en más de una ocasión a los escollos los barrió a piñas, puteadas sin escatimar y en el cénit de su ascenso adelantarse en décadas a la economía kitchnerista al convertir a La Caja en fuente de toda razón y justicia. Pero no se puede negar que los treinta años al frente del Ministerio de la Pelota son una ganga al lado del puesto que ocupa en la sede la FIFA, en Ginebra, al lado del lago, en plácida, más que plácida pueblerina ciudad que supo tener entre sus vecinos a Italo Calvino y Juan Jacobo Rousseau y están enterrados Alberto Ginastera y el ya algo citado Jorge Luis Borges: presidencia de la Comisión de Finanzas y el Consejo de Mercadotecnia y Televisión. (Ir a una reseña muy poco turística, menos que menos futbolera, sobre el lugar.)

Desde un comienzo el fino olfato comercial de perdiguero, seguramente heredado, llevó a la dupla Arsenal de Sarandí-Grondona a aliarse en los negocios con el viejo masón british del Quilmes Atlético Club, unos vecinos también aislados geopolícamente y viviendo de sus viejas glorias de ser el decano y uno de los fundadores de la primer Ligue of Football, de la mano del Gran Maestro Grado 33 Watson Hutton, junto al Caledonian, Lomas y otros desparecidos, pero donde no estaban ni Boca ni River, menos Independiente y Racing. Como los de Sarandí no llegarían a jugar oficialmente hasta 1961, necesitaban una escala técnica para foguear a los pichones y ya negociarlos listos para debutar, luego de una o dos temporadas en esa estación intermedia por lo común en la entonces llamada Primera B. El entente sigue a tal punto que el brazo derecho actual es el abogado peronista José Luis Meizner, en algún momento presidente del club cervecero y rumoreado como heredero cuando en algún momento del 2008 las alcahueterías circulantes dieron como un hecho inminente el golpe de estado proveniente de la Rosada contra el hombre de Sarandí, un patrocinio que tenía en la cabeza al ex barra velezano Raúl Gámez, (a) Pistola, simpre hombre de riñón alfonsonista, y el ex comunista Carlos Heller, el hombre fuerte de la banca cooperativista, ex vicepresidente de Boca y en la actualidad periférico del kitchnerismo en el cascajo institucional denominado Ciudad Autónoma. El personaje que en su momento fue el nexo del negocio del tráfico de hombres preadolescentes, sobre todo, sigue siendo uno de los más célebres e ignorados, sólo recordado públicamente por dos agradecidos de sus servicios como Roberto Perfumo y Daniel Bertoni: el Gordo Díaz. Una especie de adelantado a los verdaderos colectivos a la hora pico que ahora pululan con émulos de Settimio Aloisio o Guillotes Cópola, ni qué hablar de los Gustavo Mascardi & Co. Eran otras épocas y éstos no surgieron por generación espontánea. Ni va a ser casualidad, talento personal y otras cualidades apartes, que Julio Humberto haya llegado a ser quien sea si al año siguiente de instalar en Sarandí su maxiquiosquito del cuentapropismo futbolero, que popes de la talla de Alberto J. Armando, Antonio Vespucio Liberti y Valentín Suárez no implantaran precursoramente en el micromundo del fútbol la economía social de mercado que el capitán ingeniero (RE) Alvaro Alsogaray, eterno ministro de Economía ya en épocas de Aramburu y ss., para aggiornarse con lo que ya sucedía en Europa, y que las viejas instituciones civiles sin fines de lucro, al decir de quien fuera titular también durante tres década de Penal I en Derecho y Delincuencia Infanto Juvenil en la UBA, doctor Jorge Moras Mon, pasaran a ser, como las encuadró en 1984, simples sociedades anónimas que protegen el accionar de asociaciones ilícitas.

La oscuridad y medios tonos que rodea la biografía de Julio Humberto no debe ser obstáculo para dejar señalado que personifica uno de los fenómenos de despersonalización más escasos en el mundo cultural del fútbol, generador de cultura de masas sin igual y paradigma mismo del capitalismo. Se trata de abandonar a los colores primarios de referencia, como Independiente, buscar su propia identidad, algo hasta ahí que podría ser visto como valioso, y cuando la billetera así lo indique, volver al club de sus amores primeros, encaramarse en la presidencia y a los tres años, aunque sea a los trompezones y lejos de gozar de todas las simpatías del mandamás Lacoste apostarse en el sillón real de la presidencia de Viamonte al 1300. Este fenómeno de transfuguismo en la identidad futbolera, presente en sólo el 2% de las huestes según algunas investigaciones de campo brasileñas dignas de crédito, no debe ser tomado como juicio de valor y sí en la línea de cómo en la Argentina el microcosmos fútbol viene precediendo a los hechos del macrocosmos nacional, algo que el autor de esta bitácora viene silenciosamente sosteniendo desde 1982 y que a partir de la Segunda Década Infame inaugurada en los ahora famosos 90, se sostiene desde más de una cátedra de la UBA y alrededores, con el detalle que estos pungas académicos omiten poner comillas o hacer citas al pie, total la clientela de la estudiantina viene cada vez cultural y bibliográficamente más eviscerada, sobre todo gracias a las bondades del sostén de este trabajo.

Alguna vez se dijo y se sostuvo hasta el hartazgo que una de las cualidades más nocivas del fútbol es futbolizar todo lo que toca. No puede ser de otra manera: es una religión monoteísta sólo apta para fundamentalistas a todo trance. El intento de acercamiento o explicación del rol social de un personaje como Julio Humberto Grondona produce sólo la exaltación o la denigración. O prohombre o basura. Para quien ha contado con el privilegio de asistir a considerandos sobre el tema en la respectiva Radio Pasillo de altos escaños del Poder se puede tener un escalofriante testimonio del tema. Como también un clavo de techo que el fútbol es genética e irremisiblmente feudal, antidemocrático e irracional, funcional al poder de turno, no importa los colores y valores, sobre todo a despecho de las legiones y legiones de los babiecas progres que se vienen reproduciendo cariocinéticamente y que practican, con un entusiasmo digno de mejores causas, el Deporte de la Opinología al cuete y sin fundamentos. Desde este punto de vista, corriendo todos los riesgos del reduccionismo, los treinta años de Julio Humberto al frente del Ministerio de la Pelota hablan mucho y mejor del orden natural de la Argentina como la Provincias Unidas del Sud y el sistema unitario imperante a pesar de la fútil y trajinada Constitución presuntamente federal y por eso tan vapuleada y reformada, cosa de empeorarla cada vez más con todo entusiasmo. Los estatutos vigentes, sobre todo en lo que hace al fichaje de nuevos valores, violan derechos humanos con toda alegría y borran con el codo tratados al respecto que el país firmó con la mano, particularmente a lo que a lo que hace a los niños, porque quedaba bien y estaban las cámaras de tevé. Los llamados Dormis con que cuenta todo club que aspira a cumplir el ciclo completo del capitalismo completo no dejan mucho que desear: no resisten una inspección de cualquier municipalidad, mejor ni hablar si alguna vez hicieran su aparición los magistrados del fuero de menores. Decir que sus estamentos lo convierten en una estancia es una total falta de respeto a lo más conservador de la Sociedad Rural Argentina, de lejos más democrática y ni hablemos si se es un animal de raza y se lleva alguna cucarda de la tradicional muestra anual.

Algunas versiones lo dan propietario a don Julio, a través de un testaferro, de una de las muy ponderadas residencias de la orilla del Lago di Cuomo, tan cerca de Ginebra para un hombre ya francamente podrido de la vida impersonal de los 5 Estrellas. Nadie lo ha comprobado ni se ha preocupado en hacerlo. Sí que tiene un modestito chalet en La Brava, a un paso de la impresionante mansión de Emir Yoma, con quien han sido socios en varios negocios (ne-go-cios, no negociados) inmobiliarios de envergadura en el viejo Puerto Unico. El, a sus asuntos personales, los sigue atendiendo en el cuchitril de una estación de servicio de uno de sus hijos, en Avellaneda. Parece tener grabado a fuego en el alma el lema que está escrito en el chevalier del meñique de su mano derecha: Todo pasa. Algunos hechos, como la presidencia de la AFA, se debe reconocer, tardan un poco más en hacerlo. Pero también va a pasar...

En 1979, tercereando cómodo en las preferencias de Carlos Lacoste, vio pacientemente cómo se caían sus antecesores del podio y por unanimidad accedió a titular. Jamás se metió en temas ríspidos como festejar en 1993 un centenario inexistente en tanto AFA y sí de una liga cualunque, para colmo en inglés y donde hasta el loro era un hereje masón. Por más optimismo que practique esperar hasta el 2046 para festejar el verdadero siglo evidentemente no le daban el cuero nik las cuentas. Menos para explicar, salvo el nombre, cuál fue el cambio cualitativo esencial, de liga a asociación, como no sea el amarillo total del fondo del nuevo escudo, todo orlado de triunfales y verdes laureles siempre frescos, apenas cruzado por una famélica banderita argentina. En otros términos, los colores vaticanos que anunciaban en 1946, con la llegada del pollo de Roma al sillón de Rivadavia, que en el fútbol y en la enseñanza pública no quedaban ni señales de la puerca masonería. Hubiera sido meterse en camisa de once varas. Máxime para un radical donde desde los colores partidarios rojiblanco, justo igualitos a los de las famosas escapelas que en realidad repartieron French y Berutti en la Plaza Mayor de los albores patrios, y la militancia de sus fundadores, empezando por el mítico Leandro N. Alem.

El dogma irreductible, incluso para la masonería, es que el deporte, el fútbol en particular, no tiene nada que ver con la política, aunque la mayoría de los picaditos suculentos del Poder imperante se jueguen en las Comisiones Directivas y los palcos oficiales. La plebe que paga para entretenerse con el espectáculo debe creer eso y San Seacabó, una deidad menor que no se sabe si pertenece a la iconografía católica o a la Gran Logia. Da lo mismo. En la presidencia de Independiente estuvo en barbecho durante el trienio 1976-79, cuando en el país se encapuchaba a destejo. Pasada la patriótica limpieza, aunque no como candidato mimado, entró con el pie derecho. Del 7 de abril de aquel año en que ni tuvo que jurar por los Santos Evangelios o que la Patria se lo demande, al 9 de setiembre de 1979 pasaron cinco meses y los pibes que preparó esmeradamente un maestro de geneaciones como Ernesto Duchini y aprovechó el surfismo triunfalista de César Menotti ganaron el campeonato mundial en Japón, un padrino pelado donde José María Muñoz se hizo un festín y puso al presidente de Quilmes, doctor Julio Casanello, futuro intendente por los radicales procesistas de García Puente, en línea directa con Jorge Rafael Videla, a la sazón todavía en Olivos por la diferencia horaria, y en el retorno desde Ezeiza una rata colectiva organizada por Radio Rivadavia en tándem con la Radio Mitre y Julio Lagos tapó y disolvió la larga cola en la avenida de Mayo, frente al edificio de la OEA, con los familiares de desaparecidos que iban a asentar la denuncia que entre los suyos faltaba uno y ver si podían por fin saber algo gracias a la solidaridad internacional. Ante el requerimiento popular de la muchachada, motivada por señores morochos de bigotitos, pelo cortito y anteojos negros con apenas una montura de metal, uno de los sobacos inflados como si tuvieran golondrinos, el pobre Videla no tuvo más remedio que salir al balcón de Perón y echarse unos saluditos. La troika se completaría cuando el morocho peruano Rudolfo Manso, en Vélez Sarsfield aparentemente como parte de pago del 6-0 del año anterior en Rosario, en una noche de copas en una cantina, incentivado por el vino que generosamente le servía el ex campeón argentino de box Jorge Fernández, militante peronista y mutualista de su profesión, a la sazón ayudante (¡¿?!) de campo en el club, confesó en voz alta las 30 lucas verdes con que las autoridades argentinas los habían obsequiado para ir a menos en la jornada que jamás dejará de ser una mácula. Pasada la esbornia, las pobres luces del pobre Rudolfo fueron suficientes para entender que estaba muerto en vida. Tuvo que ir hasta la AFA para que en un sepelio en vivo y en directo, junto al circunspecto y muy serio Julio Humberto Grondona, ante las cámaras de tevé y un periodismo siempre dispuesto a testimoniar la historia firmara un acta donde no sólo cantaba la palinodia y juraba por todos los santos del cielo, Dios padre, el Hijo y el Espíritu Santo que todo había sido un infame invento de cierto periodismo, pero al poco tiempo, de un shot en el tugets, aterrizó en su Perú natal donde 25 años después lo rescataría un documental, arrumbado en la miseria, empuñando con valor la carretilla y el escobillón de un barrendero en su pueblo natal de mala muerte, excluido por los suyos por traidor, asqueroso vendepatria y todo lo demás. ¿El 6-0 comprado para dejar afuera a Brasil y llegar a las finales y al primer título mundial? Faltaba más, viejo, con la honra nacional no se juega.

Los remezones de aquel sismo siguen hasta ahora en el genio y figura de otro personaje más que gris y oscuro que siempre ha girado en torno al apellido Grondona. En el por cierto no escaso delirio periodístico, poseedor de una inflamada imaginación, sobre todo para camuflar la verdad en el delirio, se llegó a decir que para lograr aquel resultado y pasar a la ronda final que nos llevaría a la Copa del Mundo, los carteles colombianos de la droga se habían puesto con 300 mil dólares. No hace mucho hizo su aparición un libro de un narco arrepentido donde aclara la chatarra de la especie hasta cierto punto porque reconoce la supuesta participación de un argentino, ligado al Cartel de Cali de los Rodríguez Orijuela, el negocio de la compraventa de jugadores y su amistad con el todopoderoso hombre con origen en una ferretería y un corralón de materiales de Sarandí, quien habría sido el encargado de hacer contacto con los dirigentes peruanos de fútbol y transar la operación. Se trata de Carlos Quieto, normalmente considerado como primo de Roberto El Negro Quieto, guerrillero de las FAR, detenido y aparentemente muerto en medio de un plácido y soleado almuerzo en la costa de Olivos. El último entusiasta que quiso dejar en una placa fotográfica la imagen inédita del personaje, a la luz del día, en pleno centro de Avellaneda, todavía se está recuperando de la golpiza que le propinaron el mencionado Quieto y sus guardaespaldas. Le tiene más tirria a esas maquinitas que la que dicen que le tenía Alfredo Yabrán y que le habría costado la vida y la incineración a José Luis Cabezas. En su momento fue lo suficientemente opacado el mar de fondo que trajo la transferencia del 6 racinguista Néstor Fabbri, a comienzos de la Segunda Década Infame, con un millón de dólares. La nunca bien ponderada magnificiencia argentina hizo que como el pase era para los narcos del América de Cali la documentación no tuviera mayores remilgos en los detalles. El escándolo terminó en la FIFA de Ginebra y Agricol de Bianchetti, un elector radical de Parque Patricios y fino abogado oficial de la AFA, cobró por lo menesteres 22 mil dólares limpios en condición de hnorarios profesionales. En la transacción estaba Carlos Quieto, tan oscuro para la vida pública como íntimo de los Grondona. Los merodeos por Sarandí, como también por el Defensa y Justicia de Florencio Varela, para el comentario común, no son un gran misterio. La catástrofe financiera de este último no fue obstáculo para que la generosidad del singular personaje les levantara una sede social de varios pisos en la avenida Montenegro, la principal de esa localidad desprendida como independiente de los viejos límites de Quilmes. También para algunos quedan tintineos entre los recursos genuinos y la sede de Arsenal, en Sarandí, sobre todo cuando para el marketing de la zona pusieron casi con ostentosa grosería un promocionado restorán de cuatro tenedores y con más promoción todavía, instalaciones para sacar a los chicos de la barriada de la calle y de la droga. En el libro Los cuatro jinetes del apocalipsis, del colombiano Fabio Castillo, sin nombrarlos específiciamente, se puntualiza con insistencia a "dos clubes argentinos de segunda división ligados al Cartel de Cali", sobre todo en lo que hace a mantener en actividad a los jugadores que no se pueden ubicar en el exterior y así reinsertar el dinero lavado del otro negocio por todo el mundo y en la división que sea.

Los alcances han llegado mucho más allá. Una organización como H.I.J.O.S., desde su sitio oficial, se vio obligado a salir al cruce debido a la existencia de un sosías, de otro Carlos Quieto también desparecido, hermano de Roberto, y confundido y mezclado con este otro, Colombia, la matufia con los peruanos en el 6-0. En este caso lo mejor es darse una vuelta por la fuente original. (Ver.)

Las relaciones con las barras bravas, la muerte y el violentismo futbolero es el trabajo digno de un orfebre más lo resbaloso de una anguila enjabonada. Con los milicos todavía con viento de cola, desde 1981 recibía en su despacho de Viamonte al 1300, sin juntar orines, como cualquier otro dirigente, al Negro Thompson, mandamás de la cervecera y hombre de confianza de su correligionario y presidente del club, el doctor Julio Casanello, hoy camarista en lo civil en los Tribunales de Quilmes, luego de su paso por el duhaldismo y la presidencia del Comité Olímpico, desde donde para renunciarlo le sacaron a relucir las facturas ya apolilladas de aquel entonces. Se trataba de la formación de una Súper Barra Brava no sólo para alentar a la selección de Menotti que en España hubiera tenido que refrendar los lauros del 78 sin tener que comprar partidos, pero fundamentalmente para pararles la mano a los montos y otros exiliados que con pancartas y otros actos públicos iban a aprovechar para sumarse a la infame campaña antiargentina que seguir afirmando, de la mano del impío comunismo internacional y su cohorte de idiotas útiles, que en el país había miles de desaparecidos, se torturaba gente, no había libertades públicas, etc. El generoso y noble emprendimiento encontró acogida en El Ferretero de Sarandí y salieron las recomendaciones para que los recibiera Lacoste, para que no dama que no escatima en donaciones como la viuda de Fortabat se pusiera para los gastos de traslado y estadía, otro tanto Coca Cola y Adidas a cargo de una indumentaria con los colores nacionales, cosa que a la hora de las roscas presumibles les permitiera identificar como un ejército una fuerza de choque ad hoc.

Lo de Malvinas pareció echar todo al suelo. Por lo menos que convino en que había que hacer un gesto público de devolver la guita recaudada y donarla para la causa patriótica, la cosa no estaba para patrocinando la agarrada a bollos entre los que en el fondo eran hijos de una misma madre, encima tirar plata para cruzar el océano y ver partidos de fútbol. La faramalla tuvo lugar a cabo con grandes anuncios. La partida en silencio de Los Muchachos rumbo a la Madre Patria se hizo en silencio, salvo que se cagaron a trompadas adentro del micro en la autopista Dellepiane. El centener y medio de periodistas acreditados detectaron perfectamente al grupo, sobre todo con alguien tan difícil de disimular como El Negro Thompson. Sin embargo, la fidealidad a la mano que les da de comer por encima de otro valor los hizo callarse la boca a coro como en la payasada patriótica del Mundial 66 en Londres y el affaire Rattín.

Un costalazo mayor, quizá el principal, fue consecuencia de esta cándida excursión. El líder cervecero, por cuestiones futboleras e internas del peronismo, no llamó a la singular selección tablonera a representantes nada menos que de Boca. La rendición de Puerto Argentino, la entrada a rodar de cadáveres en canchas y tribunas varias hizo que la gente del Abuelo, surgido de las 62 Organizaciones, clamara vendeta y la noche de Reyes, a tiro limpio, fue la batalla final en la Vuelta de Rocha. Oficialmente hubo dos muertos que la realidad dice que son tres, pero el nunca bien ponderado Poder Judicial bonaerense lo santificó como suicidado y así quedó. El principal imputado fue justamente El Negro, al que luego de no pocos meneos detuvieron y procesaron. En primera instancia salió absuelto y en el famoso chalet del club, al lado de la vieja canchita, se hizo una cena de homenaje y desgravio. Ya estaba en la presidencia José Luis Meizner, quien tuvo a su cargo la lectura de la sentida misiva enviada por Julio Humberto, quien disculpaba su lamentable ausencia por los consabidos compromisos contraídos con anterioridad. La juerga terminó como era de esperar porque a los peronistas se les dio por La Marchita, los gorilones se sintieron ofendidos y se retiraron, lo que fue coronado con la apelación del entonces fiscal de Cámara Norberto Quantín, que logró revocar la absolución de primera instancia y que le plantificaran 9 años por homicidio simple. Esta patinada del hombre que no había escatimado elogios y adjetivos para el hincha verdadero, para que es el basamiento firme del fútbol argentino, lo dejó medio a la intemperie y para el cachetazo. Pero sus innatadas cualidades de pies redondos no tardaron en ponerlo en posición erguida otra vez y en más de un centenar de ocasiones posteriores, con varias legislaciones especiales intermedias y al cuete como cenicero de moto, remiso a concurrir siquiera a las más inútiles reuniones oficiales de urgencia de los funcionarios con cada muerto tibio todavía, no ha abandonado su latiguillo oficial de que la violencia está en la sociedad y el fútbol es recipientario de males que no le pertenecen.

Lo mejor de todo es que trata de la ideología vigente y que de su inmaculada administración de fondos, siempre con balances positivos, jamás salió una chirola para tratar de investigar multidisciplinariamente de qué se trata la cosa. El Ministerio de la Pelota entiende de facto que se trata de una cosa del Estado y así como mira para otro lado a la hora del asunto de la falsificación sistemática de entradas, todos los fines de semana sigue dando talonarios gratis a los que van a morir o a cachiporrear y también matar y en la ventanilla de al lado paga los servicios adicionales a tanto por gorra para los que van por lo menos a reventar a palos, gasear, disuadir con balas de goma cuando no a perforar directamente con las 9mm. reglamentarias. La única preocupación es el suculento negocio de la tevé, por el que firmó hasta el 2014, en un mundo capitalista donde sobre todo en los arrabales, el ocio social no deja de crecer en forma alarmante y de alguna manera hay que entretener y tratar de parar para que no se desborde. Está dicho hasta el cansancio que el aburrimiento, el tedio insoportable de la exclusión y el desempleo es mucho peor que Carlos Marx & Co. En síntesis, ni su más acérrimo enemigo, con mala fe, podrá decir nunca que Grondona mandó a matar o insinuó algo parecido. Ahora quien diga lo contrario que alguna vez hizo algo concreto para evitar la violencia futbolera no sólo tiene que quererlo mucho.

Así y todo, el embate político más serio que tuvo El Hombre fue en las vísperas del Mundial 86 en México, donde desde la secretaría de Deportes que regenteaba el alfonsinista y fanático del Racing Club, Osvaldo Otero, hizo lo imposible para tumbar al médico peronista Carlos Salvador Bilardo, pollo de don Julio Humberto por encima de circunstanciales diferencias políticas. En la cruzada tuvo nada menos que el apoyo de todos los menotistas de Clarín, acantonados en la sección Deportes. Pero El Ferretero de Sarandí, como le gusta que lo llamen, no le soltó la mano ni entonces ni ahora. Encima se trajeron la segunda copa mundial, volvieron a fletar una Súper Barra Brava, esta vez al mando del Abuelo Barritta, el diputado boquense Carlos Bello, de la Coordinadora, a la vuelta le infiltró a Los Muchachos en el Salón Blanco de la Rosada y que salieran a saludar al balcón, ante el azoramiento y la cara de culo del gallego Alfonsín, bastante poco afecto a ese tipo de exteriorizaciones. Tal vez la única concesión, justamente por su irrestricta adhesión a Los Diablos Rojos de Avellaneda, haya sido llevar en el plantel al ídolo avellanense Ricardo Bochini, al que El Narigón hasta dejó jugar unos minutos con la celestiblanca para complacer al poder que en el palco oficial representaba el ministro Conrado Storani, cofundador de Renovación y Cambio.

Eso fue todo. El ex árbitro Teodoro Nitti también le tiró en su momento los perros con todo, hasta hipotecó su vivienda para desalojarlo democráticamente, y terminó yendo al pie, fundido, en la vía, para que su odiado rival sacara un mendrugo y le salvara el puchero con un puestito. La maestría en el manejo de La Caja para colmo tiene el reaseguro de Ginebra, donde su compadre Havelange lo puso desde el vamos a la sombra de Coca Cola y Adidas. Por lo tanto, así pierda Viamonte al 1300 va a seguir flotando como si fuera de telgopor y a los tumbos, pero erecto, como los muñecos de pie redondo, y la virtud nunca reconocida hasta ahora de tener un discípulo dilecto como Néstor Kitchner, para colmo hincha de La Academia. La demonización o idolatrización de un personaje como Julio Humberto es la típica racionalización argentina, la creencia legitimadora, que Grondona es lo que es no sólo por las no pocas virtudes que naturalmente le fueron dadas, más la experiencia, pero también por las exigencias y demandas de la legión de lameculos que lo siguen con la mano tendida por la dádiva. En otras palabras, al mismo tiempo que es como es, también nos representa y es lo que la mayoría, en las puteadas de la cocina, cuchicheando como buen personal de servicio, no le permite. Lo que nunca se va a poder medir es su verdadera grandeza; la legión de enanos que lo rodea hace perder toda dimensión.

El no muy paquete chevalier en el meñique de la mano derecha, con la inscripción Todo pasa, por encima de todo parece un talismán. Cuando el cielo se pone más negro y ya se viene el diluvio, Julio Humberto Grondona, el hijo dilecto de un barrio de taitas y matones como Crucesita, no sólo ni siquiera abre el paraguas. No usa.

Y ENCIMA GRUPIS DEL CLIENTELISMO

Ministro Aníbal Fernández: toda la administración del aparato judicial, la seguridad y los derechos humanos en sus manos. Acorde a la concentración capitalista y al unitarismo del gobierno que representa.

CUAN ANTIMONOPOLISTAS QUE SEMOS

El domingo último, antes, durante y después del superclásico jugado en La Bombonera, las dos barras, por segunda vez en su historia, compartieron un sentido ideal. El primero fue en la primavera de 1968, en el mismo estadio, cuando se unieron en el mismo cantito para responsabilizar a la Federal de la masacre de la Puerta 12 (ver bitácora sobre el particular). Pero ahora, como todo hecho por la misma mano y la misma imprenta con tecnología de puntas, las dos lucían mononos cartelitos contra oligopolio multimediático Clarín y el unicato reinante en la televisación del fútbol.

Curiosamente, en unas vísperas electorales enrarecidas, en una república por primero exhibiendo la universal novedad de una presidencia de dos plazas, el kitchnerismo la ha emprendido con una bolsa húmeda contra todo lo que sea periodismo y particularmente el poco noble matutino fundado por el socialista converso Roberto Noble, que supo pegarse al conservadorismo popular bonaerense mucho antes que el peronismo.

El ex intendente de Quilmes y como no podía ser de otra manera, en su momento dirigente del club cervecero, el ex contador de la Rigolleau de Berazategui y abogado Aníbal Fernández, conocido amigablemente como El Kaníbal, mediáticamente la arremetió hace poco contra la violencia futbolera para así obtener los resultados que tan brillantemente se han obtenido. Esto es, tratar de aplicar el derecho de admisión previstos en los estatutos de la AFA desde 1936. Pero que ha gracias a tanto éxito habían llegado al grado de subsecretaría de Estado y con Fernández al escalón del superministerio que administra mucho mejor todavía, sobre todo para las iras de la oposición, que peligrosamente echa salmuera sin parar en una de las heridas más urticantes de la pequeño burgesía nacional y popular, siempre pasto y baso de cuanta fachistonada ha habido, bajo el rubro seguridad, ya en los días previos se encargó de parar con emisarios la salida provisoria de chirona de Rafael Di Zeo, (a) El Rafa, monarca heredero de La 12 con licencia temporaria, y que Mauro Martín, aparentemente su reemplazante -hasta que los fierros no digan los contrario- retirara un recurso leguleyo para eximirse del cedazo y ver colgando del algún trapo el partido como se debe.

Ambas operaciones fueron todo un éxito. Después, el día del partido, 1500 efectivos uniformados completaron la muestra de civilidad de la guerra siempre latente que el fútbol vanamente representa e intenta inútilmente alertar, cuando este año, otra vez en el interior, se tragó a otro referí. Ahora fue en Corrientes y a piña limpia; el primero fue en La Carlota, Córdoba, en 1972 y a las patadas. Los dos por el mismo motivo: la discutida distancia reglamentaria de la pelota a la barrera que acá tan pitucamente se evita con un tarrito de aerosol para hacer las marcas respectivas. A un juez cada casi medio siglo no es para alamarse tanto, después de todo, ¿no?

Según versiones, a 100 mil pesos por barra (entre 25 y 30 mil dólares), los muchachos que no se pueden ni ver y no pierden ocasión de afirmar que el otro no existe y de empapelar Buenos Aires según el resultado con cargadas que cuestan un fangote de guita, empezando por el diseño ultraprofesional de los cartelones, aceptaron esta nueva variante de publicidad estática en canchas donde todavía queda un pedacito de verde sin esponsorear y ver si se puede jugar algo parecido al fútbol, meneando para la plebe televisiva de todo el país la supuesta conciencia política popular contra lo que simpre fue "un toque de atención para los argentinos".

Que el 99% de los barras son peronistas es como decir que el sol sale todos los días, por el este, a la mañana temprano. Para los que todavía usan el peligroso ejercicio de ejercitar la memoria, todavía está fresco el día que El Abuelo Barritta, en el centro de la cancha, le entrega al cumpa Antonio Cafiero, (a) Cafierito para el general, en 1987, una placa de bronce recordatoria por haberle ganado a los radichetas de Alfonsín la gobernación de Buenos Aires, algo que magníficamente vienen haciendo desde entonces sin todavía haberla conseguido fundir.

Lo que los esbirros de La Abeja Africana fueron incapaces de averiguar es si el polifuncional de El Tula, quien hasta se tiró el lance de ponerse a la vista en los funerales del último caudillo radical, a ver si alguno se ponía con algunas chauchas para tocarle un sentido y primitivo tamtam, total todo el mundo sabe que la guita no tiene ideología ni religión, matizó o no con el sonido primate este nuevo e inédito abrazo entre la política en el poder y el fútbol, algo que naturalmente se da y que perversamente niega todo el mundo, empezando por los salames de las ciencias sociales. El Tula ya había estado en Mar del Plata, cuando el ultradócil menemista Daniel Scioli y su hermano organizaron toda la faramalla de final de la Copa Davis, a pura pérdida, y encima se la llevaron los gallegos. El y sus muchachos estuvieron en el sector de 8 mil pesos la entrada por barba, tal como los mostró especialmente la tevé.

La espectaculización de lo social y la desaparición de la realidad concreta, reemplazada por la virtual, advertido ya por lúcidos pensadores varias décadas ha en Europa, contra todas nuestras veleidades de originalidad y de ser únicos en el mundo, acá también se da. Lástima que sea en forma tan patética, hasta rastrera, si se quiere.

¡AHIJUNA CON LA OVEJUNA!

NO CREA EN LA LUZ MALA; ES EL GOBIERNO...

Crónica siempre ha estado firme junto al pueblo. Nadie puede decir lo contrario. Y con respecto a estos avisos publicitarios, promocionando bienes de todo tipo, por algo será. Más cuando uno tiene tal seriedad que si la loca de mierda que se fue con otro chabón no vuelve en 24 hs., mansita y con la cabeza gacha, usted no les paga y listo.

A estos herederos de los pueblos originarios no hay mal que se les resista. Ahora, eso sí, como basamos nuestro crédito en la confianza de la gente que nos sigue, no vamos a macanear por más que nos hayan guiñado un ojo y prometido una tajadita. Los pobres encuentran toda la resistencia y se han devanado los sesos en vano para tratar de salir airosos de toda la clientela que les ha ido a pedir, qué pedir, rogar de rodillas y llorando, por Guillermo Moreno y el Cleto. No hay caso. Están agarrados como catarro e'vasco. No hay pases de bola, alfileres en los ojos y nubes de azufre que los espante.

¡Que los parió!, como hubiera dicho el Mendieta, criaturita e'Dios.

ENTRE LA MITOLOGIA POPULAR Y LA BAZOFIA MEDIATICA

El Malevo Ferreira ha procedido a apretar el gatillo sobre su patilla derecha.

MEZCLA RARA & MEDIO FASHION, ENTRE MARTIN FIERRO, RUGGIERITO & JOHN WAYNE

La duda a zanjar es si el viernes pasado, noviembre 21, cerca de las 18:30 para una parte del país, a las 17:00 para la otra donde está instalado el principal vocero de la clase dominante del NOA, el que supiera ser Comisario Mayor, Jefe de Investigaciones y de la brigada de Robos y Hurtos de la policía tucumana, cabeza individualizada públicamente de uno de los dos clanes delincuenciales en que estaba dividido el ex Jardín de la República, como son Los Alé y Los Gardelitos, a la par que exterminaba casi sistemáticamente a varios de los miembros del otro, Mario Oscar Ferreyra, (a) El Malevo, con el balazo con que voluntariamente se introdujo entre la patilla derecha y la oreja que acabó con su vida dio también cuenta de toda una época o en realidad le abrió las puertas de par en par a la impudicia total de la Espectacularidad en la Neoliberal Sociedad de Consumo, al llevarlo a cabo frente a una cámara de tevé cable de CrónicaTV que otra vez había aguardado pacientemente la primicia de momentos cúlmines del estrafalario personaje, incluso con una impávida y ultraprofesional movilera narrando el hecho segundo a segundo, con un "ya se suicida, ya se suicida", al mejor estilo de lo que simultáneamente estaban haciendo en otro rubro Gonzalo Bonadeo y Guillermo El Mago Capria con la segunda jornada de la final de la Copa Davis en Mar del Plata, uno de sus hijos mayores arriba, abajo el resto de su familia, la Gendarmería entrando intempestivamente después de tres horas de cerco para proceder por fin a su arresto, no se sabe si con o sin orden de allanamiento del juez pertinente, vecinos del suburbio Villa San Andrés de San Miguel del Tucumán.

La Argentina, en fin.

Y más precisamente Tucumán, los pagos de Don Antonio Bussi y el Palito.

A punto tal, para botón de muestra, que él que siempre se acusó nacido a fines de enero de 1945 y en la papeleta (vulgata: libreta de enrolamiento) figura oficialmente anotado a mediados de 1946, de alguna manera terminó como empezó en un país incierto, indocumentado, al garete, sin rumbo fijo y sin tener claro dónde está el blanco y dónde lo negro.

Cosas del campo, del atraso provinciano, si se quiere, o rémora de las zafras inhumanas y de don Robustiano Patrón Costas, alter ego de modelo político si los hubo para el general Juan Domingo Perón, y quizá también de otras cosas. Como la mescolanza axiológica que públicamente había confesado este personaje tan patéticamente llegando al fin de su propia vida como si fuera un acto proselitista, ya que tenía hasta un partidito político propio, a la sombra de la Unión Republicana de los Bussi. Para el Malevo, a nivel nacional figuraba indiscutiblemente a la cabeza Perón, en lo democrático (sic) John Fitzgerald Kennedy y en lo militar el Generalísimo Francisco Franco, caudillo de España por la gracia de Dios.

El cuño de la figura que ha dejado grabado en el imaginario popular tiene igualmente esta tripolaridad sólo que al revés de la Santísima Trinidad, acá no se sabe por dónde buscar algo que se parezca a la unicidad no ya de una sola santidad verdadera, sino por lo menos algo fijo a qué atenerse en medio de tanta versatilidad y contradicciones, como no sea a los no pocos compatriotas de diversa índole a los que dio de baja en forma tan implacable como a otros que también sometió a apremios ilegales, eufemismo que esconde a la simpleza aterradora de la palabra tortura.

El supuesto sorpresivo acto final tuvo lugar en un mangrullo de unos 9 mts. de alto, montado sobre una estructura tubular, donde estaban dos tanques de fibrocemente de 500 lts. cada uno que abastecían de agua la pequeña finca rural donde el ex policía bravo se recluyó esta vez para tratar de esquivar, atenuar o zafar de la orden judicial de ir definitivamente a prisión perpetua por la ejecución de un trío de delincuentes pertenecientes al clan rival de toda la vida y que él y un colega habrían pretendido vestir con el manido enfrentamiento entre las fuerzas del orden y los sin ley, cuando los hechos señalaron que había sido una ejecución sumaria, a lo perro, de las tantas de la provincia y el país que hemos sabido conseguir.

El bochorno, aparte del calor reinante en ese lugar lindero de la capital provinciana, a unos 15 kms. al oriente, duró varias horas y se desencadenó entre la clásica confusión argentina de si la Gendarmería ingresó al predio con o sin la respectiva orden de allanamiento del juez federal que había ordenado su arresto por violación flagrante de los derechos humanos, estuviese donde estuviese, cuando había estado en todo momento acantonado en ese lugar, dando reportajes por radio y al tradicional matutino La Gaceta, inveterado vocero de las clases dominantes azucareras y que desde las rebeliones de los '90 que lo llevaron a un primer plano, lo convirtió en personaje apetecible de sus crónicas y titulares de tapa y algún que otro amague de teorización sociológica de un fenómeno del que no sólo formaban parte sino que fogoneaban.

Una vez bajado el cuerpo con una soga que también de casualidad estaba en el lugar, chorreando sangre y masa encefálica por el buraco abierto y cargado a hombro por un civil hasta que los gendarmes lo llevaron a pulso, sin camilla, hasta una cammioneta y de allí a la posta sanitaria más cercana, donde llegó obviamente ya en la categoría de cadáver.

La toldilla roja que había atado para tratar de atajar la incremencia del sol se desarmó y quedó flameando de una de las barandas del mangrullo de manera totalmente improvisada, comenzó solitario a flamear una gran trapo rojo. Perras casualidades, justamente la insignia de la insurgencia armada que había combatido el confesado autor de la muerte de Juan Carlos Alsogaray, hijo del general Julio Alsogaray, combatiente guerrillero en el monte tucumano, allá por 1976, una primicia que en 1994 también casualmente el Malevo le dio a La Gaceta de Tucumán. Sin embargo, cuando el padre, ex militar retirado y superior jerárquico de Bussi al haber sido su comandante en jefe fueron a ver qué pasaba, la madre se puso a llorar al reconocer a su hijo en una foto con la cara desdibujada a bayanetazos:

-No llore, señora -la increpó el ex macho bravo de la tierra de la independencia a medias-. Si tuviera que llorar hijos, yo lo tendría que hacer todos los días porque a diario me matan uno.

El Malevo le contó a La Gaceta, en 1994, que tanto él como Alsogaray h. portaban sendos FALN automáticos y que el muchacho, de 29 años, se distrajo, gritó una consigna y en la espesura del monte lo detectó y fue allí donde dirigió la ráfaga mortal. ¿También estuvo a cargo de esa otra yapa?

La posición del que supiera ser canal y nene mimado de Héctor Ricardo García es incómoda desde donde se la mire. Lo único que le faltó al Malevo para preanunciar su fin fue llamar a licitación. Incluso en los restos del video podado, más que editado, que ha sobrevivido como una pieza sin par de la fidelidad y temeridad del periodismo argentino microelectrónico, está cantado en las últimas preguntas, donde el temido ex policía dice que si entran los gendarmes iban a tener que tirar y tener buena puntería, que no sabía si iba a salir muerto o en una de esas solamente mal herido, cuando justamente en ese momento estaban ingresando. Si eso iba a suceder en realidad, y no lo pactado, era tan o más suicida la postura del Malevo como la de esos aparentemente inconcientes con un micrófono y una cámara. Armas de guerra y a repitición, tirando ráfagas, lo menos hubieran acribillado a los tanques de agua y, de paso, algún que otro ser humano. En otros términos, el anunciado y demasiado anunciado fin para ser temido como más que probable, esto es, el enfrentamiento mano a mano, arma a arma, como en otras ocasiones, ya se sabía que nunca iba a ocurrir.

Despojado de su grado de alto oficial policial, el Malevo se tuvo que resignar a ser postreramente vestido con la camisa negra un tanto musoliniana, pantalones blancos, botas vaqueras de tacos altos con que trataba de disimular su baja estatura y el clásico Panamá para algunos, Stentson para otros, blanco, de alas laterales dobladas, listo para integrar cualquier elenco de extras en alguna producción hollywodiana con Alan Ladd a la cabeza, que conformaban un peculiar atuendo tan llamativo como para disimular la ya apuntada corta estatura y la total calvicie. Para colmo, contra la anunciado con la agudeza de Crónica en su edición del domingo, a toda página central, que se iba a llevar la tumba su sombrero, ocurrió que el especial vendaje a que fue sometido para evitar los derrames del cráneo destrozado, más el volumen de la vestimenta, al poner la tapa se iba a arrugar y prefirieron que fuera en la tapa del modesto féretro, junto a una bandera argentina. Allí también le pusieron un rebenque corto sobre su diestra, ya que los látigos de los que era fanático coleccionista, constituían otras de sus debilidades. Los conocedores del metié aseguran que cuando tuvo a su cargo los interrogatorios de delincuentes comunes como Jefe de Investigaciones justamente las flagelaciones eran su medio preferido para hacerlos cantar.

Ayer, domingo, mientras en Mar del Plata se empezaba a derrumbar el potlash montado para quedarnos los argentinos alguna vez con la Copa Davis, y en La Ciudadela el Boca de Riquelme boleteaba sin piedad a los locales, alcanzando la punta, el héroe para uso provinciano propio fue enterrado en su pago natal de Los Pereyra, en plena llanura zafrera, seguido por un séquito que para el diario local sumó en su momento pico unas 3 mil personas y que para el corresponsal de Clarín apenas si alcanzó a las 750. La emisión normal de Crónica TV en Buenos Aires se vio abruptamente interrumpida por una tanda publicitaria cuando anunció la trasmisión directa del entierro del Malevo en su tierra natal. La aparente interdicción fue levantada también sin aviso alguno y todo prosiguió como era entonces, sin que surgiera información alguna al respecto. Entretando, el Google da cuenta, cuando se rastrea el tema, que un sitio ha sido levantado y YouYube, de los mismos propietarios, ha taponado malamente los videos más objetados, repitiendo hasta el cansancio el de la movilera justificándose ante los avatares de una profesión altamente estresante y con sobresaltos.

Ahora bien; sean cuantos hayan sido los presentes que dieron rienda suelta a sus sentimientos en el último adiós lo hicieron a toda voz y euforia, en el más puro sentimiento barrabrava, como si estuvieran en el estadio bautizado La Ciudadela, quizá porque uno de los Alé, gerenciador actual del San Martín que está en primera y dueño de una flotilla de tres (3) mil remises, corearon al mediodía, soportando un calor rajante que hacía que las largartijas tuvieran que cruzar el asfalto con ojotas:

Olé, olé, olé;

Mario, Mario...

Otro de los Alé ya se había hecho presente en el velatorio de su modesta finca de Villa Andrés, no así ninguno de Los Gardelitos, porque justamente del aniquilamiento de tres de ellos trataba la causa por la que lo habían ido a buscar y, ahora sí, parecía que por fin, sin los Domingo Bussi que lo indultaran, lo iba esperar una cadena perpetua sin calabozos VIP como en la anterior oportunidad. Todo a ritmo bien provinciano, lentón, siestero y con no mucho entusiasmo a la vista.

Volviendo a resumir con el interrogante: ¿el Malevo Ferreyra se llevó con su vida el fin de una época o le abrió paso a otra, totalmente espectacularizada, sin más principios que los apetitos, los cantos tribuneros y estos últimos aplausos que se han vuelto costumbre para despedir a los finados y que algunos creen escuchar que en el país se está ovacionando abiertamente a La Parca como la gran estrella?

Olé, olé, olé:

Mario, Mario...

Con un clic en el subrayado va a tener acceso a la edición online del conservador matutino tucumano donde está el video con los últimos tres minutos del personaje que se creyó un mito viviente, quiso serlo y ahora así quieren instalarlo, cueste lo que cueste.

A pesar de la prohibición inicial del COMFER, el domingo 30, a las 23:00 CrónicaTV volvió a emitir sin cortes ni interferencias toda la secuencia completa, desde la llegada de los reporteros, la intercepción de los gendarmes, la trepada a la torre y la última conversión con el Malevo, así como en un magnívico y claro plano general, cómo se perfora la cabeza con el revólver calibre 45 que guardaba en la bota. En la misma emisión, en bloque aparte, se le dio lugar a la abogada que había sido designada como mediadora. La profesional dio cuenta que el abogado del Malevo, a pesar que éste dice en la entrevista exclusiva y postrera no tener asesor letrado, consiguió un consentimiento del que estaba apostado en las alturas para mediar. La abogada aclaró que le fue a comunicar la buena nueva al comandante de Gendarmería del operativo, solicitándole que esperara los resultados de su gestión, ya que tenía orden del juez para actuar de manera efectiva entre las 14:00 y las 20:00 (sic), y que cuando se encaminaba para encaminarse al mangrullo vio que ingresaban gendarmes armados, que gritó pidiéndoles que se detuvieran y que en ese momento se escuchó el disparo proveniente del arma con que el ex comisario se quitó la vida.

A partir de estos acontecimientos el tema del suicidio, responsables, actuación de las autoridades y demás desapareció como por arte de magia de todo tipo de medios masivos de comunicación, empezando por los tucumanos. A la amenaza mítica del Malevo Ferreyra parecía alcanzarle un vulgar fin y olvido de los comunes.

INGENIERO, ¿ESTO QUE FUE? ¿CON QUE SE COME?

Clarín, noviembre 10 del 2008, edición online

Mataron de un balazo a un joven en Caballito

20:15
Fue este mediodía en plena calle. Según relató un vecino, una pareja que iba en bicicleta discutió con un indigente que revisaba un tacho. El hombre se bajó, le pegó un tiro en la cabeza y siguió viaje con la mujer.

Un joven fue asesinado hoy de un balazo en una calle del barrio porteño de Caballito y se investiga si el crimen ocurrió durante una discusión ocasional con una pareja de ciclistas. El hecho ocurrió este mediodía en la calle Bonifacio, entre Emilio Mitre y Víctor Martínez, de esta Capital Federal, donde vecinos escucharon varios disparos y alertaron de lo sucedido al 911. Fuentes policiales informaron que al arribar al lugar, los efectivos de la comisaría 12da. hallaron junto a un tacho de basura el cuerpo de un muchacho que por su aspecto se cree que era un indigente. Los médicos de policía establecieron que el joven, que aún no fue identificado ya que no llevaba ningún tipo de documentación, había sido asesinado momentos antes de un balazo. Un vecino del barrio, que fue uno de los que llamó al 911, relató a la prensa que el autor del disparo fue un hombre que se movilizaba en una bicicleta junto a una mujer. "Aparentemente, la víctima iba borracho y boqueaba (¡¿?!), pero no insultaba a nadie y se paró junto al tacho para revisarlo", comentó el hombre. "Cuando cerró la tapa del tacho haciendo ruido, esta persona (por el hombre de la bicicleta que pasaba por el lugar) se bajó, dio media vuelta y le pegó un tiro", indicó. El testigo contó que otro vecino presenció el ataque y le preguntó al tirador qué estaba haciendo y éste le respondió: "¿No ves que está borracho?".

"Después, se subió a su bicicleta y se fue como si nada para el lado de Flores", agregó el hombre. En tanto, el cuerpo de la víctima fue trasladado a la Morgue Judicial, donde se espera que alguna persona se acerque para identificarlo.

Fuente: Télam

¡A FRUNCIR, GUYS, A FRUNCIR!

MIEDO PARA LOS USUARIOS, NEGOCIO PARA LAS MULTIS

Cerca de 270.000 cuentas bancarias y unas 240.000 tarjetas de débito y crédito fueron atacadas por un troyano conocido como Sinowal, en su más avanzada versión, informó la empresa proveedora de servicios de seguridad RSA, según una noticia que puso online la edición de hoy de Clarín.

Robaron todos estos datos en los últimos dos años y medio, por lo que se considera que es uno de los ataques del cibercrimen más exitoso que se conozca. "Es una de las piezas más avanzadas creadas por los defraudadores", se indica en la bitácora de la compañía. El primero de los virus con este nombre hizo su aparición en febrero de 2006, con el objetivo de robar información. Hasta el momento se desconoce qué delitos lograron cometer con ella. Sus programadores lo fueron mejorando hasta lograr el resultado anunciado ayer. "Otra información ha sido comprometida y robada", se informó.

El virus viene "trabajando" desde aquel momento en un número enorme de computadoras. "Hemos visto afectadas instituciones financieras dentro de Norteamérica (tanto en los Estados Unidos como en Canadá), Europa (Reino Unido, Francia, España, Alemania, Holanda, Italia), Australia, China, Malasia y algunos países de Latinoamérica", que la empresa no identifica."Casi tres años es mucho tiempo para que una sola 'banda criminal on line' mantenga el ciclo de vida y las operaciones con un solo troyano", dijo Sean Brady, gerente de Protección de Identidad de RSA.

El virus también es conocido como Torpig o Mebroot. Se caracteriza por mutar constantemente su apariencia para sortear los programas antivirus. Entre abril y octubre de este año hubo una media de 70 actualizaciones mutantes mensuales del troyano. Pero a fin de octubre hubo al menos tres en un solo día.

Los usuarios de Internet, señala el informe citado, pueden ser infectados sin darse cuenta al visitar un sitio que fue creado especialmente para engañarlo. Y calculan que sus creadores han generado unos 2.700 sitios con esta capacidad, que tienta a los usuarios a entrar en ellos con diversas tácticas.

En cualquiera de estos sitios de supuestos bancos o de comercio electrónico, al visitante le pueden solicitar información adicional, como un número como el de la Seguridad Social o una clave secreta. Con eso, los autores del fraude construyen una gigantesca base de datos en sus servidores.

Pero el virus también puede ingresar a través de las vulnerabilidades de, por ejemplo, los famosos sitios que reproducen videos de todo tipo. Si bien no se sabe quiénes son los autores, se sospecha que son expertos de Rusia, un grupo cibercriminal llamado Russian Business Network que esta vez no atacó, según RSA, a clientes de ese país.

Maximiliano Cittadini, Team Leader de Servicios de Trend Argentina, habla de esta "familia de virus, similares en comportamiento, con algunas variaciones, para que no puedan ser detectados. Lo que nosotros vemos es que cada vez que algo resuena mundialmente, como el Tsunami, o ahora la crisis financiera, recrudecen los ataques".

Esta corporacióna detectó "un ataque de ciberdelincuentes mediante el cual los usuarios que se encuentran realizando transacciones bancarias en línea, y ante el temor generalizado, son instados a descargar un supuesto certificado de seguridad que resulta ser un programa espía" o spyware, como se los conoce más comúnmente. "Logra registrar las secuencias de teclas como nombres de usuario y contraseñas para luego enviarlas a un servidor remoto".

En el caso del Sinowal, quienes dieron el alerta están asombrados por la efectividad de la banda. "No abren sus herramientas a otros hackers, tampoco", puntualizó Brady. "Sospechamos que la naturaleza cerrada del grupo contribuye a su habilidad para mantenerse sin ser detectado".

Un Blumberg acá también, por favor.

HASTA AHORA, VETERINARIOS TRUCHOS NO

Los afiches que empapelaron el microcentro de Buenos Aires, a fines del mes pasado.

Por empezar, como le dijo Sarmiento a Alberdi, que lo gastaba porque no había llegado ni a la universidad, un título no achica más las orejas. Al revés de lo señalado por el Gran Sanjuanino la secuela es que parece un torneo para agrandarse más las orejas y, a coro con Guillermo Moreno, a ver quién las tiene más largas que Platero. Por ejemplo, para empezar por algún lado, el mítico Hipólito Yrigoyen no fue nunca abogado ni nada que se parezca, pero se hacía el sota cuando le decían El Dotor y apenas habia llegado a comisario de Balvanera. Sin contar con que las hojas respectivas de por lo menos su inscripción en la Facultad de Derecho de la UBA fueron prolijamente arrancadas.

Del padre Pedro se sabe que nunca fue cura y algunos dicen que hay que ver si en una de esas tampoco Pedro. Uno de los Alemann, adalides de la Patria Financiera, también se hace el sota cuando lo llaman doctor y ha resultado imposible saber en qué se doctoró. El versátil Leopoldo Moreau, con algunos otros tics, no le hace asco si alguno se equivoca y lo doctorea. Intentó ir a la facultad, pero la escalinata le resultó muy larga y mucho más cómodo es el chamuyo.

Pero en materia de truchadas, gracias a la sentina rota por el menemismo, hay que reconocer que un verdadero festival. Estuvo el DipuTrucho, un fiscal trucho y cuando lo coronaban las velas y las multitudes, resulta que Juan Carlos Blumberg no era ingeniero. Todo esto no fue obstáculo para que en las elecciones, en las boletas, que ya estaban impresas, los pocos cientos de votos que sacó fueran para el ingeniero Blumberg. Atrás había quedado la carrera interruptus de la Zulemita en la Universad Argentina de la Empresa, cuando rindió Paquetes & Envoltorios, sic, y la pescaron que desde el auto de los services, con una cucaracha electrónica le pasaban la data sobre nudos, cinta de embalar y otros temas demasiado abtrusos para cualquiera, por más inteligente que sea.

En materia médica, quizá por lo mediático del vapuleado Silvio Soldán, casi eterno bajo una peluca siempre nueva, su pareja Giselle Rímolo marcó una etapa del escándalo, bajó varios récords y hasta estuvo en galera.

El cariño que reina entre los peronistas, unos caballeros ingleses a la hora de dirimir un quítame de allí esas pajas, arremetieron ahora último contra Mario Das Neves, el gobernador de Chubut que más porcentaje de votos sacó en las últimas elecciones, aunque sea una provincia con más pingüinos que gente. Eso lo embaló para primerear y largarse con vistas a la presidencia en juego en el 2011. Empapeló Buenos Aires e hizo su tournée televisiva correspondiente. No se lo perdonaron. A fines de octubre el microcentro porteño amaneció empapelado a todo color con unos delicados afiches con toda su cara regordeta y la infamante leyenda que hacía de epígrafe:

20% de abogado

100% de pelotudo

Un tanto duro, por cierto, pero sus queridos compañeros de primero la patria, luego movimiento y por último los hombres lo pescaron que había ejercido la titularidad de la Aduana gozando del doctoreo y una declaración en letra chica donde acusaba haber cursado sólo el 80% de la carrera de auxiliar de la justicia. A la lona. Eso no se perdona. Das Neves averiguó y encaró otra vez para el peloteado Albistur que maneja los millones y millones en la propaganda oficial en el periodismo y encontró con que los habían impreso en Quilmes, por lo que le apuntó duro a otro que suele ser blanco propicio, sobre todo del ingeniero Blumberg, como es el cervecero K-Aníbal Fernández, ministro de Justicia, Derechos Humanos y algo más.

La senadora Hilda González de Duhalde, La Chiche, se había ido de boca con un cumpa de toda la vida, puesto por su marido, como el Néstor Iº de Río Gallegos, incapaz de apuñalar a nadie por la espalda, diciendo que dárselas de campeón de los derechos humanos era lo mismo que Schoklender festejara el Día de la Madre. El K-Aníbal, sobre todo con la apestosa campaña de su Quilmes querido, como buen líbero en la materia que es, le salió al cruce, la barajó de sobrepique y la trató de bonsai, parece que aludiendo a la corta estatura de la integrante de la Cámara Alta, ya que a su marido le dicen El Pitufo. Pero no debe estar lejos el momento en le vayan a sacar la currícula que tiene como intendente del partido de la famosa espumita y por qué pasó de contador a abogado. Es cuestión de esperar.

El revoleo de boñiga fresca y maoliente, como la cosecha de mujeres, nunca se acaba, nunca se acaba. Otro que supo caer en la volteada fue el calvo ex comunista Jorge Telerman, jefe de la Ciudad por el traspié con empujón recibido por el doctor (sí, doctor, tranquilos, hasta fue fiscal y no es trucho) Aníbal Ibarra a raíz de la masacre real de Cromañón y la posterior, buscando muñecos para pasarles la factura. Resulta que el en su momento también camarada de Ibarra dejaba correr lo de Licenciado y al final tuvo que admitir que lo único que lo acercaba a tal jerarquía era estar con licencia sin goce de sueldo en el marxismo-leninismo.

Tantas cordialidades y buena educación siembran ejemplo. Con los dirigentes que hay tenemos que ir pensando seriamente en autocontrolarnos. O, como aventurara Almafuerte hace muuucho tiempo, dejar que nuestras novias escolten la sombra de la Patria.

¡Chofer!

NADA MEJOR PARA LOS PIOLAS QUE OTROS MAS PIOLAS

PIASTE TARDE, PALOMA

En la edición on line que está todavía puesta, Perfil.com anuncia con bombos y platillos el supuesto nuevo truco de la mafia de taxis en Retiro. Se trata de un anzuelo que engancha gilada pisando la tercera edad o con todo el cuerpo adentro, nada mejor que pajueranos o chacareros, los con cara de turistas que faltaron unos días no lo hacen mal, y los sacan por una puerta especial donde están los buitres. Una vez arriba, les sacan la conversación y los interroga acerca de si tienen plata nueva. La gilada reacciona como todo argentino que se precie de tal, azorados, paralogizados, cómo, ahora una nueva, no vieron nada en la tele ni en los diarios, y el solícito y gaucho tachero les hace saber que se trata de una nueva medida, la única diferencia con los anteriores es si tienen la leyenda RA arriba de todo. La alternativa de que digan que no tienen y que se quieren bajar encuentra su correlato en que si se bajan, justo, justo atrás viene otro de la banda que les repite el verso. Si por fin entran y muestran el dinero, nada por aquí, nada por allá, como cualquier ilusionista, les hacen el cambiazo por billetes falsos. Si todavía se resisten quedan haciendo señas en el medio de la calle.

Lo presentado como una primicia por los Fontevechia Boys es más viejo que andar a pie. En realidad, todo en este país es viejo. Anoche, en la promocionada tira de los 505 días que fueron de Malvinas al 30 de octubre de 1983, resucitaron cadáveres de todo tipo como El Chupete De la Rúa que todavía tiene cara para hablar de democracia, el recién fallecido Jorge Triacca que disfrutó hasta el último momento de un chalet en las Lomas de San Isidro, con vista a la Panamerica, de unos 800 mil dólares. La Argentina es un país donde todo se recicla y los mismos protagonistas siempren retornan para producir los mismos sucesos.

A propósito de marras, recibimos el mail de una amiga no muy jovencita, que retornaba de un viaje recién subido el gobierno de la efímera y triste Alianza, cuando fue cogida por el mismo cuento, pero esta vez con el verso de la inflación y que la medida la había tomado el entonces mediático y chamuyento Chacho Alvarez, genuino producto de la tele y de Mariano Grondona. Como se retobó, el guacho on the pampas, una especie que hace flor y nata tanto como sobra, la reputeó y la dejó en el medio de la calle. Del bagayo se salvó porque traía un bolso de viaje no muy grande.

Lo más curioso, si se quiere llamar de esa manera, es que del seno de la redacción de Clarín anda corriendo la especie boca a boca si no leyeron en Internet, a raíz de la crisis de Wall Street, que Estados Unidos está por sacar una nueva moneda para reemplazar al dólar, algo que vendría a ser algo así como el patacón We trust in God. No se trata de chacareros o de gente que llegó apenas a completar el primario. La van de leídos, siempre con la última, la posta de la posta, y lo único que falta es que digan que se va a llamar el obamita y que va a ser de color, como decía Les Luthier, de color negro.

No hay que angustiarse. A los naboletti que todavía se animen a venir del exterior después del martes próximo, castizamente hablando, ya se va a encargar de cogerlos la mafia de Ezeiza.

En la Argentina nunca nada muere; todo se recicla.

¿¿¿¿¿¿¿¡¡¡¡¡¡¡!!!!!!!!??????????

Carteles de la segunda quincena julio 2008. Grondona, Basile & Co. tenían que irse.

LA ARGENTINA ES UN REPLAY

Mañana puede ser un día histórico. Trifecta. El centenario de los quemeros, el cuarto de siglo del retorno a la instuticonalidad, un año del sufrio de Cristina, Cobo y vos, más el cumpleaños del que te jedi, erigido en DT de la selección nacional como parte del cholulismo e integrando un cuerpo colegiado que, al decir del Dueño de la Pelota, es la única forma que tiene esto de andar. Al frente, doctor Carlos Salvador Bilardo, actual ministro de Deportes bonaerense en la gestión de Daniel Scioli y evidente recambio si por el que te jedi se va previsiblemente a la mierda y derrapa en cualquier momento.

El inmortal, con una trayectoria que marcó época en el Mandiyú de Corrientes presidido por un más que mortal legislador menemista de La Matanza, y después el Racing en picada que terminó en quiebra, se da el lujo de llegar con los méritos opuestos que le atribuían a Carlos Bianchi, exitoso hasta para ir al baño, consagrado jugador de fútbol en París y con resfalones europeos como DT cada vez que en la materia quiso salir del cabotaje, aunque exitoso con el Boca de Macri y dando cursos para ejecutivos sobre la aplicación de manejo de grupos.

El Doctor, discípulo dilecto del gran Osvaldo Zubeldía, en su momento la contracara del Ying y el Yang argentino como el símbolo mismo del antimenotismo, en julio rompió lanzas con Julio Grondona & Co., lo embetunó de abono natural, empapeló Buenos Aires con carteles anónimos donde se pedía a sí mismo el retorno y era ministro de Scioli. Cuando llegó la derrota definitiva de Basile y hasta Messi le pegó duro, los carteles volvieron a aparecer, esta vez con fondo color, sobre todo en la barriada de Monserrat y en los alrededores del Hotel Intercontinental donde concentra Boquita todos los fines de semana. Seguía siendo ministro de Scioli y enfrentado a Grondona.

Anoche, aparte de salir a jetonear ante la prensa agolpada frente al Ministerio de la Pelota, que con el se cagó a trompadas en el Sevilla porque lo puteó al sacarlo en el segundo tiempo, el mismo, no otro, era el nuevo DT de la blanquiceleste, a la noche se cruzó telefónicamente en el programa que Marcelo Longobardi tiene en el canal de Daniel Hadad, dos milagros de la Patria Privatista. Allí tuvo el programa como si lo tuviera alquila el mismísimo Scioli y pactaron una charla para hoy donde El Tordo podía hacer lo que quería, como es sentarse con el mismo culo en dos sillas, esto es, seguir al frente del ministerio y no se sabe bien si ser manager de selecciones, como dijeron casi oficialmente, o supervisar todas las divisiones nacionales, tal como dijo él. En resumen, no larga nada. Vida hay una sola y hay que manotear donde se puede. Aparte, como dijo un vocero impetérrito del menemismo más o menos a la misma ahora, por otro canal, el del ex presidente de la Cámara de Diputados de todo el menemismo, casualmente, desde hacía quince días Scioli estaba enterado por el mismo Bilardo que se iba a la selección. Pero por favor, que se encargue otro de juntar las piezas de este quilombo y ver a qué se parece, además de ser un quilombo, como siempre. La única coincidencia es que todos son menemistas reciclados, del mismo cuño peronista que hace medio siglo instauró la economía social de mercado de los europeos y de Alsogaray en el Fútbol Empresa después del 6 a 1 en Suecia. Ver bitácora al respecto.

Por supuesto durante el larguísimo reportaje que más se pareció a un espacio alquilado para alguna campaña, la próxima final de la Copa Davis en Mar del Plata, a un costo de 9 millones de dólares que no se van a recuperar, fue abordado con toda valentía por el ex cuestionado campeón mundial de barrio de off shore. Se trata de lanzar al mundo un centro turístico de la importancia y jerarquía de Mar del Plata, como vienen con esas de promoción política para la provincia y por supuesto para la candidatura del santacruceño Néstor Kitchner como diputado nacional bonaerense el año que viene. ¡Válgame Dios! "El decidirá", recalcó el reporteado al que nadie le recuerda lo que pasó con la cabaña canadiense trucha con que había revocado el departamento cuando recién se casó con Karina Rebollini, en un país donde el pasado no existe o, en todo caso, existe cuando conviene y a quien le convenga. "El es el presidente del partido y yo el vice. Así como lo seguí como vicepresidente de la Nación, otro tanto voy a hacer ahora." ¿Qué? ¿Tampoco le da bola y ni siquiera le atiende el teléfono?

Por supuesto, por otro lado se encargó de aclarar que el equipo lo arma el que te jedi, quien lleva como integrantes de su séquito personal a sus dos entrenadores físicos, ya conocidos de la conocida perfomance en 1994, cuando al equipo lo dirigía Basile y a él le cortaron las piernas por haber sido medicado con un cóctel de efedrina por gente que no formaba parte, al menos en lo formal, de los enrolados oficialmente. Mientras tanto, Lionel Messi, pendejo pero no comedor de vidrio, desde Barcelona cazó el megáfono y anunció: "No le guardó rencor", a raíz de algunas cosillas que se anduvieron diciendo entredieces.

Los panquecazos sibilinos y en silencio del capo di tutti capi de Crucesita, a punto de cumplir treinta exitosos años al frente del emirato de Viamonte al 1300, no son panquecazos porque los hace él y él es el tesorero de la FIFA, la más grande multinacional del entretenimiento que tiene hasta ahora un mundo capitalista que flamea y hace agua por todos lados, y donde casualmente el fútbol no forma parte de la economía real, como se les ha dado en llamar a los chicos neoliberales y monetaristas, sino de la economía financiera que más que enredarse, se tildó en plena virtualidad y le pidió el SOS a los países más grandes y más cultores del Dios Mercado.

El afiatado coro de lameculos, a pesar de que acusan el baldazo de agua fría y tratan de poner algo de distancia porque el naufragio es más que probable, ya encontraron en el cofre inagotable de las excusas que tiene la Argentina, que en realidad el papel que viene a cumplir el que te jedi es un jeringazo motivacional, insuflarles en sus pechos fríos y bolsillos peor que el Pacman, otra vez la mística.

Eso, la mística. Para lo cual se tuvo que volver rajando de Georgia, la patria de José Stalin e invadida por sus pretensiones segregacionistas por el Moscú de Putin, donde estaba puchereando con el ShowBall. Ya antes de irse para donde hasta hace poco los tanques rusos cagaban a granadazos a los nativos de la ex repúbliquita soviética, con la simpatía con la prensa que lo caracteriza, había dado una drástica negativa a la bola que se corría, en cuanto a que iba a ser parte del equipo con que el Checho Batista, otro del equipo del '86 en México, iba a encarar su tarea de flamante DT de la selección nacional. El mismo aceptó ayer, imprevistamente locuaz, toda su inmensa sorpresa porque había llegado a las 10 a Ezeiza, a las 12 "me llamaba Julio y a la una me exponía un plan que es excepcional." Todo sic. A todo esto no explicó si por la premura los otros del ShowBall se quedaron precisamente show balls.

Mientras tanto el país está en llamas por el imprevisto proyecto de ley para terminar con el afano de las AFJP vigentes del '94 y donde los graciosos creen ver el acrónimo de A(ntes) F(uimos) J(óvenes) P(eronistas). El azoramiento, carente de toda mística, es por qué catorce años después, los mismos que impusieron lo que a todas luces era un gran negocio de pocos para cagar más a los que cagaron durante toda una vida, hace un año se impuso un sistema de libertad de elegir donde ganó con toda comodidad, para nada casualmente, la Argentina Comedora de Vidrio, y ahora, ante un 2009 que financieramente se le presenta negro al gobierno por el manotazo en falso a la soja y otros cereales, menor recaudación fiscal, el capitalismo que está en llamas y obligaciones de aquellas en materia de deuda externa, donde por más que patotee y bravuconee en los discursos, paga más religiosamente que el Chango de Anillaco, quiere hacerse de unos mangos por izquierda después de haber recaudado largo y tupido por derecha.

Alguna vez un talambana de los que nunca faltan dijo que en este país todo lo que empieza deportivo deviene en político. A esperar rezongando por las dudas, tiesos por la fiereza del Destino, el jeringazo de mística. Y después, si querés shorar, shorá.

LA OPERETA "TRAVIATA"

Un poco antes del Puente 12, la puja por los carteles y las fotos, más la entrada en acción de Osinde & Co.

El glamoso éxito editorial de Operación Traviata (Sudamericana, 2008), el tercer libro del entrerriano Ceferino Reato, actualmente en la Editorial Perfil, acerca de la reconstrucción del asesinato de José Ignacio Rucci en 1973, secretario general de la CGT, brazo derecho de Perón y sostenedor del paraguas cuando el descenso del famoso avión, ofrece algunas aristas por lo menos curiosas. Dejando de lado que es bastante improbable encontrar casualidades en el peronismo y que ahora la voz de ¡aura! la dio Hugo Moyano, el actual sucesor en el cargo que ostentó Rucci, las pegatinas de todo tipo en la ciudad, las estruendosas declaraciones de Hebe de Bonafini, un afiche en negro y rojo acusando a Hugo Curto, un sindicalista gordito ortodoxo abonado a la intendencia de Tres de Febrero y temporariamente jugando para Los K, donde lo acusan de haber sido el entregador de su compañero y la firma del afiche corre por cuenta de una repentina Agrupación John W. Cooke, intenciones personales y editoriales aparte, el último libro del autor de Lula, la izquierda del diván se empecina en no ser un hecho aislado.

Un flaco favor le hicieron la entrada en escena de la tourneé televisiva de los hijos de José Ignacio Rucci, donde Celina, la menor, ha elegido como carrera actoral e incluso administra una sala en el Morón de Juan Carlos Rousselot con subsidios oficiales. Pero el menos feliz de todos fue el hermano mayor, que tenía 15 años cuando sucedió el hecho, y afirmó frente a más de una cámara que ellos, los deudos, se presentaron "ante la Justicia" (sic) cada vez que supieron algo nuevo, así que del mismo modo que lo hicieron cuando se dijo que habían sido las Tres A (sic), ahora lo volvían a hacer, al enterarse que habían sido los Montoneros (sic).

O la gorda es muy adiposa o el corsé es muy chico. Los hijos del sindicalista acribillado en setiembre del 73 no pudieron ignorar bajo ningún de vista, sobre todo el adolescente, que ni bien sucedió el hecho y a las pocas horas se echó a correr el macabro chiste que a Rucci le decían Traviatta porque tenía 23 agujeritos como la galletita de agua del spot televisivo, que por lo menos en los correveydile a gritos habían sido los muchachos del Comandante Pepe. Simplemente había que ser sordo.

Para colmo, trece años después, en la misma editorial que ahora trabaja Rearto y que tiene el archivo informatizado, con el mismo sello editorial que ahora le publica este nuevo trabajo exclusivo de investigación, trabajaba Eugenio Méndez y se publicó Confesiones de un montonero. Sobre el autor corrían no innumerables versiones, sino una sola: sus estrechas relaciones con la SIDE. Ya había publicado ¿Quién mató al general Actis?, por el militar que primariaente presidió el EAM 78, obstaculizando algunos planes ambiciosos, y no hubo mirada que no enfocara para el lado de la dupla Massera-Lacoste y el evidente padrinazgo, aunque fuese sentimental, de los muchachos del Ejército.

En el volumen elaborado sobre las presuntas y voluntarias confesiones de un quebrado, tan mal escrito como plagado de citas documentales de información periodística y causas judiciales, entre las que están las actuaciones judiciales, Méndez tuvo la original idea de titular a un capítulo Operación Traviata, que casualmente le endilga a la Columna Norte de Montoneros la operación, al poeta Francisco Paco Urondo la jefatura política y entre sus integrantes, no los ejecutores del hecho, la presencia de José Dante Gullo, actual diputado K. Ahora lo más curioso es que el sello editorial de este libro fechado en 1986 es Sudamericana-Planeta, con lo cual el primogénito del sindicalista ultraleal a Perón no puede argüir tan suelto de cuerpo que se enteró por el trabajo de Rearto, publicado por una editorial al menos homónima, quiénes habían estado detrás y quiénes habían ejecutado el hecho.

Otro tanto ya había ocurrido, en esa misma dupla editorial, cuando por esos años, editaron La soberbia armada, de Pablo Giusani, aunque sin tantos detalles, pero no dejando lugar a dudas de dónde había partido la idea y quiénes habían sido los ejecutores. Otro tanto, menos detallado, aparece en El presidente que no fue, del ahora diputado Bonasso, y apuntado al pasar en los tres tomos de La voluntad de la dupla Caparrós-Anguita.

Seguramente por el apuro que siempre hay en la tevé, donde no dejan hablar a nadie y se superponen todos, no pudo contar lo de la indemnización que cobraron con su hermana gracias al corazón solidario de otro compañero peronista, El Chango de Anillaco, y la firma de su entonces ministro del Interior, el compañero Carlos Vladimiro Corach, también compañero, más conocido como El Hombre de la Servilleta. En este caso el argumento fue que el atentado había corrido por cuenta y cargo de otra organización conducida por otro cumpa, en este caso El Brujo López Rega, y que tuvo cierta destacada actuación en dar de baja y espantar para otros lares a compatriotas varios bajo el sello de las Tres A. El fondo fue de 500 mil pesos y Rearto, en el volumen mencionado, hace una conversión a 250 mil dólares. Está bien. Total, Carlitos, cuya primera campaña presidencial fue financiada en parte con dólares del secuestro de Bunge & Born, magnánimo como un Dios de entrecasa, iba a indultar a milicos y guerrilla.

La calesita sigue yirando.

Si se quiere tomar como una curiosidad o una perlita corre por cuenta de cada uno, pero en ese expediente los hijos del dirigente sindical peronista victimizado por sus compañeros, a derecha o a izquierda, según desde donde se mire, como convenga y a cargo de quién lo hace, caracterizan a la siniestra banda en la que militaron los comisarios Morales y Almirón, entre otros, como organización paramilitar (sic) y así poder estar encuadrados entre los considerandos de la medida emitida a principios de los '90. ¿No habrán querido decir organización parapolicial y hubo un error de tipeo?

En cualquiera de los dos casos, ya en 1986, se hubiera podido encuadrar el hecho y tantos otros cometidos por las Tres A y los Montoneros, como se pretende ahora, dentro de los considerandos del delito de lesa humanidad, sobre todo bajo la férula de la primera organizaciones nombradas porque con un uniforme u otro eran carne y uña de las llamadas Fuerzas de Seguridad del Estado. Sea como sea, se caratule como se caratule, en todas sus variantes estas discrepancias sangrientas y sus presuntas reparaciones siempre corren por cuenta de los fondos públicos.

SALVATAJE YANQUI SEGUN OPTICA TANA

Toma carrera George W., se perfila, va a patear y...

¿NO SERAN LAS LORITAS DEL PADRE GRASSI?

LAS LORITAS PROSTITUTAS

Llega una señora a hablar con el párroco:

-Padre, tengo un problema.

-Díme. ¿Qué te aqueja, hija?

-Fíjese, padre. que tengo dos loritas, bonitas, pero lo único que saben decir es: “Hola, somos prostitutas. ¿Quieres divertirte un rato?”

Contesta el cura:

-Eso está muy mal, hija, pero le propongo algo. Yo tengo un par de pericos a los que he enseñado a rezar. Tráigame sus loritas, las ponemos en la misma jaula con mis pericos y ellos les enseñarán bien, y así se les quitará lo mal habladas.

La señora, encantada con la idea, le lleva las loritas al día siguiente. Al llegar con las loritas, ve que los pericos del cura están en su jaula, concentrados rezando el rosario. Meten a las loritas a la jaula y, fieles a su costumbre, éstas dicen:

-Hola, somos prostitutas. ¿Quieres divertirte un rato?

Y uno de los pericos contesta:

-Hermanos, guarden los rosarios y cierren los libros. Nuestras oraciones han sido escuchadas. ¡LLEGARON LAS PUTAS!

ES CASI IMPOSIBLE QUE HAYA INDEMNES

El entrevistado, cuando todavía no acusaba los efectos de la crisis.

REPORTAJE A FERNANDO DEL CORRO
por Deisy Francis Mexidor

El huracán arrasó los mercados crediticios, las bolsas y el sistema bancario. No es una irregularidad económica temporal, sino el precursor de una inminente recesión mundial. Un reciente titular del Financial Times lo decía todo: "El capitalismo en estado de convulsión". La burbuja estalló. No bastó el anuncio de una inyección económica sin precedentes por parte del Tesoro norteamericano, de la Reserva Federal, del establishment de Washington. "Sus efectos ya son mayores que los del crack de la Bolsa de Nueva York de 1929 y se sentirán no solo en Estados Unidos, sino también en América Latina, Europa y, con sus más y sus menos, golpeará en el resto del mundo. Es casi imposible que haya indemnes". Así lo asegura mi entrevistado: Fernando José Del Corro, periodista, historiador, docente de la Facultad de Ciencias Económicas de la Universidad de Buenos Aires, Argentina, e integrante de la redacción de MERCOSUR noticias.

GOLPES DE LA CRISIS

"Los más golpeados", vaticina, "serán, sobre todo, México y los pequeños estados entroamericanos y caribeños con economías totalmente dependientes de su intercambio con EUA. En el caso de México, además, por su adscripción al Tratado de Libre Comercio de América del Norte. Los mexicanos se han hecho muy dependientes a la economía estadounidense y buena parte de sus nuevas exportaciones son el resultado de la industria de maquila que las empresas originarias del Norte utilizan para pagar salarios más bajos". Para América del Sur, "donde reina el gran gigante que es Brasil, la economía no quedará exenta de sobresaltos. De hecho, ya dos grandes empresas como la alimentaria Sadia y la celulósica Aracruz están en problemas a raíz de sus políticas financieras. Por otra parte, la industria de ese país está muy transnacionalizada y ello hace que los giros de remesas de ganancias a las casas matrices constituyan cifras significativas que han puesto en dificultades a la balanza de pagos. Además hay sectores como el automotor donde ya se siente algún grado de recesión y el ejemplo lo acaba de dar la General Motors, que detuvo la producción una semana en la Argentina porque esa planta depende en buena medida de sus exportaciones al Brasil, donde se anuncia también un cierre."

Algunas de las naciones más pobres, como el Paraguay y en general estados centroamericanos como El Salvador, cuyos ingresos están muy ligados a las remesas de la diáspora social, sufrirán la merma de esas entradas y no sólo desde EUA, sino también desde el Viejo Continente,

particularmente de España. No es casual que hace poco el Parlamento Europeo haya aprobado la Directiva de Retorno, con la cual quedó con las manos libres para la expulsión de inmigrantes.

ECONOMÍA IRREAL

Al referirse al tema de la crisis financiera y la campaña electoral de los principales contendientes a la Casa Blanca, Del Corro apuntó que ni la propuesta del demócrata Barack Obama y ni la del republicano John McCain son "antisistema". "McCain quiere reactivar el país por el lado de hacer más ricos a los ricos y más pobres a los pobres. Por si ya no hubiese sido suficiente que G. W. Bush haya disminuido los impuestos de los más pudientes, el candidato republicano va por más. De ganar McCain será como echar gasolina al fuego.

"Obama, por el contrario, quiere dar marcha atrás con los impuestos y cobrarles más a los ricos otra vez. Parece más razonable, pero hay que ver si lo podrá hacer en caso de triunfar el 4 de noviembre."

Y para colmo los gastos militares. Estados Unidos tiene hoy 737 bases militares en el mundo y, por si no alcanzara, acaba de reactivar la IV Flota como política de ‘buen vecino’ hacia América Latina. Entretanto, el consumo en EUA supera en un 6% a su producción de bienes. Y de esto último no habla ninguno de los dos candidatos".

Editada por el diario Granma, de La Habana, Cuba.
Publicado el viernes, 03 de octubre del 2008.

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¿PERIODO DE CRISTINA, KAPUT?

"Se los digo con la mano en el corazón: hubiera preferido a Don Julio, con todos los años que tiene en el Ministerio de la Pelota ,y no al Cleto, que aunque también es radical, no me da ni cinco de pelota."

FALTAN MAS DE TRES AÑOS Y YA ESTAN LLENAS LAS GATERAS

Cuando todavía no ha cumplido ni un año de su mandato de cuatro, la presidente Cristina Fernández viene evidentemente herida en un ala. De las críticas frontales que le arreciaron en las primeras semanas ahora se ha pasado directamente al menoscabo, no pocas veces a la irrespetuosidad y hasta la subestimación, junto con una sostenida declinación de su imagen pública.

Lo más sintomática en el último tiempo es que a más de tres años de la renovación presidencial, si se cumplen las Sagradas Escrituras, prácticamente no hay sector político que ya no esté alistado para el 2011 y cuando se les pregunta a los interesados, todos responden a coro, con el mismo tono poco convincente: "No, si todavía falta mucho, no es el momento apropiado para hablar de esas cosas con todo lo que hay para hacer."

Otra nota destacada es la cantidad de aspirantes, aunque muchos se manquen antes de llegar al primer codo y no pocos rueden en la recta final. Por el momento, parece una entrada a un megarecital de rock. Veamos, por lo pronto, un listado sumario de los que ya están poniéndose en estado y haciendo calentamiento precompetitivo, en condiciones de ser presidenciables:

• la propia presidente, que teóricamente puede ser reelecta;
• su marido, siempre listo a volver por más;
• Mario Das Neves, el gobernador justicialista del Chubut, que anoche oficialmente por tevé anunció el lanzamiento de su campaña y ha empapelado la ciudad de Buenos Aires;
• Felipe Solá, también justicialista, que anda embarcado en una verdadera tournée televisiva;
• Eduardo Duhalde, que dice mucho que no pero que no deja un minuto de cada día en seguir tejiendo la telaraña;
• El Chango de Anillaco, aunque medio estropeado y después de las lastimosas perfomances que ha tenido en todo terreno, tiene una intrepidez a toda prueba;
• Mauricio Macri, que su siempre puesta en duda para conducir algo, con el antecedente de Boca Juniors y hasta por ahí nomás, corre con la mochila que le están jabonando el piso, poniendo miguelitos y palos en la rueda en el gobierno de la ciudad;
• Elisa Carrió, siempre dispuesta a pegar con bastante efectividad, a dos manos y sin guantes, y que le falta poner un tenderete de tela blanca blanca, la mesita y atender con la bola de cristal;
• el Cleto Cobos, que aunque todavía sigue en la vicepresidencia no se sabe por cuánto más, ya empezó a roscar por afuera y está agrandado y tomando tazas de té negro a más no poder;
• Roberto Lavagna, un excelente lobbista en el norte, un tecnócrata depurado y prolijo, pero casi tan pianta votos como López Murphy;
• Alberto Rodríguez Saa y su Manaos puntano, sin contar con el generoso Manaos que le da Mariano Grondona desde la tevé;
• el neuquino Jorge Sobich, que a pesar del trastazo sufrido y posibilidades más que remotas, se ha quedado con sangre en el ojo;
• Carlos Reuteman, al que siguen coqueteando por su imagen positiva pero que para no perder la costumbre se sigue manteniendo en un tranquilo y expectante segundo plano;
• José Manuel de la Sota, que jamás ha dejado de babear por la perspectiva;
• Daniel Scioli, dicen que porque viene muy bien posicionado como figura positiva, que es para tratar de romper el maleficio en torno a que un gobernador bonaerense nunca fue presidente o para que todos los fondos que está invirtiendo en publicidad, no se sabe de dónde, den sus frutos.

Ya unos quince para empezar y todavía faltan los que vengan en el malón del último momento, según como se posicionen el año que viene en las parlamentarias. Mientras tanto, queda una preocupante crisis con el campo, la inflación dibujada que se carcome todo y las obligaciones de la deuda externa a pagar el año que viene, sin contar con el flameo del Gran País del Norte que lo único que le falta es un corralito y al Mingo Cavallo de gurú en Wall Street.

Cosas vederes, Sancho. Cosas vederes.

"ARGENTINOS: NO SEAN GILES, AVIVENSE"

Pintada en una pared de Santa María, Catamarca, donde terminan los Valles Calchaquíes, abril 08

UN HERMOSO TRIPTICO

Argentina, como siempre, da para cualquier cosa. Mientras a la abogada platense que está en el sillón de Rivadavia, ex militante de La gloriosa JP, le da por lo arrabalero y sobrar al Primer Mundo como lo que nos quisieron vender y que es una burbuja que ha estallado mientras nosotros estamos aquí, firmes, según se apreciación, en otra parte del país, donde generalmente han estado siempre ubicados los gallineros, declarados solemnemente como inviables por los tecnócratas del neoliberalismo cuando el actual matrimonio gobernante hacía otro tanto en Santa Cruz y no se escuchó nada, queda muy lejos Río Gallegos, ni hablar de los Valles Calchaquíes, y habitan ciudadanos que datan de la etapa precolombina, desde hace diez años, cuando rigoreaba el Chango de Anillaco en el país y el Changuito Cañero en Tucumán y los Saadi en la Cuesta del Portezuelo, se instaló una lumbrera en los Valles Calchaquíes a usar las impresionantes napas de agua pura que tienen bajo tierra y contaminar el medio ambiente, aparte de alguna que otra industria atómica, con consecuencias tan o más mortales.

Al mismo tiempo, Buenos Aires está tapizado del último best seller de John Grisham, el autor de Tiempo de Matar, ahora editado por la Ramdom House, cuyo título La apelación da cuenta de un juicio en Misissipi por las consecuencias estragantes, la plaga de cáncer que sembró una industria química a despecho de los controles de la Primer Superpotencia. En el NOA, la atomización de organizaciones que nuclea a los antiguos pueblos indígenas, sacaron una terminante, concluyente y casi desesperada declaración que anda yirando por Internet en mailing list improvisadas, donde no aportan nuevo, salvo que otra vez los siguen afanando y que los están contaminando con tierras que les usurparon los españoles y ahora usufructan los restos de los argentinos, particularmente los habitantes del río que no es río, también contaminado, sino un Mar Dulce.

Las apreciaciones sensibleras, terroríficas, apocalípticas ya no sirven para nada. Sobre todo frente al raiting de Tinelli. La que se reproduce arriba es una foto familiar, casera, turística, y raro que nadie se haya detenido en esa esquina de la ciudad catamarqueña. Porque allí también hay otras pintadas que acusan con nombre y apellido al Pingüino y a un tal Mayoral, como dueños o máximos responsables, no se sabe por que ahora no lo explicitan en el extenso y denso comunicado. El desgaste de la pintura indica que no son de ahora. La prolija omisión de nombres en la declaración de El Bañado, en cambio, da cuenta de las fracturas existentes otra vez en esas organizaciones, no como otrora, por provenir de diferentes etnias, si no que hay algunas directamente alineadas en el kitcherismo.

Con varios títulos mundiales por nuestra proverbial habilidad para llorar sobre la leche derramada y rasgarnos las vestiduras, aborígenes y no aborígenes van a tener que empezar a caer como moscas por la leucemia y otras plagas para que salga otra comisión investigadora capitalina con la misma suerte y resultados que cuando Chiche Duhalde, a la sazón primera dama, se llegó hasta el Tucumán porque parece que había desnutrición en plena ciudad, no en los rancheríos que cómodamente disfrutan las antiguas indiadas.

Mientras tanto, en la Reina del Plata, la capital de la República de la Pampa Húmeda, como la calificó el ya fallecido sociólogo y antropólogo santiagueño Eduardo Archetti, el autoexterminio argentino, otro récord mundial que nos enorgullece, que ya viene desde el Proceso, no desde ayer en un país sin memoria, se volvió a alcanzar la cifra de 30 muertos diarios y un herido grave cada 30 segundos por el entusiasmo con que se están cagando a palos en rutas, autopistas, avenidas y calles dentro del perímetro federal y alrededores. Mientras tanto, se festeja con alborozo, los todavía 300 mil 0 km. que aguardan flamantes ser echados a rodar. No vaya a ser que nos quedamos sin infraestructura.

Lo de los Valles Calchaquíes denunciado ahora no solamente sucede allí. Pueden amargamente contar con la bonhomía y humanismo de la ingeniera Julia Alsogaray que de un plumazo volvió al Riachuelo como una fuente cantarina de la Alahambra. Y si se parece bastante a una lenta y pérfida conducta genoicida, si se le suma la suicidógena de los autazos, que producen un Cromañón cada semana, en la burbuja no parece que estamos tan firmes como se entusiasma la abogada platense.

A todo esto, la aparición rutilante en primera fila de los carteles mexicanos de la efedrina, con su secuela de drogas de fantasía, y que se siga majaderamente insistiendo que somos un país de tránsito, demuestra no sólo que somos un país de fantasía y en tránsito, sino qué quiso exactamente decir Eduardo Duhalde cuando vaticino que estamos condenados al éxito, más firmes que nunca.

"Argentinos, avívense, no sean giles." ¿O no somos más vivos y piolas?

EL PERONISMO ES UN VIAJE DE IDA

Cayetano Santos Godino, (a) El Petiso Orejudo, famoso criminal que también supo tener sus libros, ¿por qué excluirlo y no puede ser un ícono nacional?

Feria del Libro de Frankfurt*

por Carlos Penelas

Es una sociedad incorregible. Me da pena, siento compasión por los pobres diablos que juntan cartones, pasan hambre, viven descalzos, mueren de frío. Son como animalitos, los observo en las calles, en las plazas, al costado de las vías del ferrocarril. Animalitos reprimidos, seres huérfanos de afecto, de cultura, de imaginación. Se mueren de a poco, en soledad. Ya votaron, ya no sirven. Se abusan de ellos, gobiernos populistas y demagógicos, autoritarios o supuestamente legalistas; cada uno hace su negocio. Los llevaron a eso los mismos que dicen que la pobreza, que la educación, que la salud… Son farsantes, incorregibles. No tienen límite para desarrollar la corrupción, los negociados, el mundo de las drogas, del robo, de las cárceles, de los crímenes, de las patotas futboleras, de las patotas sindicales, de las patotas políticas. Meta "chori" y bombo, aturda una y otra vez. Meta chori, no más. Humille.

Ya sabemos que representa la derecha, el milico, la iglesia, el banquero o el terrateniente. Ya sabemos. El tema son estos señores que vienen con aire de revolucionarios, de honestos, de entregar la vida por un ideal, de bautismos con pancartas y discursos. Meta calle y chori, meta mamadera y pancho. Son estos señores que se dicen intelectuales y duermen al costado del César, al costado del premio, del subsidio, de la palmada. El tema es la hipocresía, la mezcolanza, el puchero hervido y vuelto a hervir. Y ven moscas y dicen que son garzas. Y tiran todo a la olla. Y se abrazan y compran tierras, jugadores de fútbol, medallas, quenas. Es un despropósito, diría mi padre. Todo esto es un despropósito. Mi madre, más humilde, afirmaría: "Que sobra un botón, que falta un ojal".

Alfredo Llanos fue un humanista. Tuve la fortuna de tratarlo, de frecuentarlo. Vivía muy cerca de mi casa: Viamonte 2130. En ese mismo edificio vivieron Juan Carlos Ghiano, Diego Abad de Santillán y él. A los tres visitaba con cierta frecuencia. Llanos era un hombre de modestia y de pudor personal. Era de formación marxista pero alejado de partidos y de sectas. Escucharlo hablar de historia o de filosofía resultaba enriquecedor. Rechazaba las capillas y los círculos académicos. Y sostenía un creciente escepticismo por las condiciones políticas del país. Decía: "Nuestra democracia ha sido incapaz de corregir los males que ella misma ha creado, males que van desde la organización económica basada en el privilegio de una minoría hasta las superestructuras resultantes, la justicia, la prensa, la iglesia, la enseñanza que son desprendimientos de su seno erigidos cerradamente en su defensa". Escribió también: "Habría que agregar o historiar, en esta misma línea el gobierno de Perón y su desbordante poder sobre las masas, apoyado sobre una deslumbrante uterocracia, dirigida por este gran artista de la farsa."

Para ser breves: nunca quiso que se lo llamara filósofo ni deseó estar en ninguna mesa redonda o fotografía periodística. Murió olvidado y ya nadie sabe de quién estoy escribiendo. Estudió y trabajó sobre los presocráticos y sus fragmentos, sobre la filosofía de Epicuro, sobre la estética de Hegel y la filosofía de Heráclito. Publicó libros, folletos, artículos. Tradujo a John Allegro, a Feuerbach. Tradujo los ocho tomos de la Estética de Hegel y la Fenomenología del Espíritu. Fue el mejor discípulo de Carlos Astrada. Y más, bastante más. Siempre vivió alejado de la especulación intelectual.

Se viene la Feria del Libro de Frankfurt 2010. La "argentinidad", (usted caro lector, yo, mis hijos, una vecina que es salteña) estará representada por íconos muy particulares en una de las más importantes ferias del libro. (Negocio editorial, qué duda cabe. La industria cultural de la que tantas veces hemos hablado.) Allí, según el gobierno, estarán Evita, Carlos Gardel, Ernesto Guevara y Diego Maradona. ¿Qué tal? En la Feria del Libro de Frankfurt. Seres emblemáticos del sentir nacional. Se confunde todo: por ignorancia, por mala fe, por imbecilidad, por obsecuencia, por negocio. Por todo eso junto y algo más. Como hubo serias polémicas agregaron a Borges. Como Borges era antiperonista agregaron a Cortázar. Como advirtieron que Cortázar era de izquierda, pero "contreras", seguirán los nombres. El presidente de la Academia Argentina de Letras, Pedro Luis Barcia, que por supuesto no fue consultado, señaló: "¿Dónde está escrito que los íconos deben ser populares?"

Fundada en 1425, la Feria de Frankfurt es la más antigua del mundo. Lectora, busque un nombre y llévelo a la Secretaria de Cultura. O la Biblioteca Nacional o a la Casa Rosada. O arroje su argentinidad en papelitos en un partido donde juegue Boca. "Sé igual". Necedad, ignorancia, picaresca. Incorregibles. Para usted, que es desconfiado y mal pensado: ¿Cree que no me gusta Gardel?

Buenos Aires, agosto de 2008

* [N. del E.] El aludido Pedro L. Barcia estuvo este fin de semana en tevé y muy campechanamente dijo que confundían aserrín con pan rallado. El confundido es él. Estos están más desubicados que pickle en torta de novia. Más perdidos que Adán el Día de la Madre. La feria alemana, como resaltó Barcia y especifica el articulista, es de EDITORES, no de escritores o lectores, como la de Buenos Aires. Señores que van a hacer negocios.

LOS AMIGOS SIEMPRE SON BIENVENIDOS

El cacique del Ubuntu en Baires.

JORNADAS DE SOFTWARE LIBRE

El empresario sudafricano fundador de Canonical, la organización detrás de la distribución GNU/Linux Ubuntu, llega a Buenos Aires para ofrecer una charla pública y gratuita en el marco de las 8vas. Jornadas Regionales de Software Libre que se realizarán del 20 al 22 de Agosto en la Universidad de Belgrano, Zabala 1837, Capital Federal.

Las Jornadas Regionales de Software Libre, coordinadas este año por el Grupo de Usuarios de Software Libre de Capital Federal (CaFeLUG), son un evento internacional e itinerante de difusión y promoción del uso, desarrollo y actualización de Software Libre desde aspectos técnicos, filosóficos y políticos.Con la presencia de Mark Shuttleworth, el mentor de una de las distribuciones de Software Libre más populares del planeta, las Jornadas Regionales prometen ser un evento de alto nivel tanto en lo técnico como en lo filosófico. Shuttleworth se suma a un número importante de panelistas internacionales, entre los que podemos citar a John 'Maddog' Hall (Presidente de Linux International), Chris Hoffman (Director de ingeniería y proyectos especiales de la Fundación Mozilla), Raymond Hettinger (Python Software Foundation), Rik van Riel (Ingeniero senior de Red Hat Linux), Dag Wieers, el kernel hacker Christoph Hellwig y Mario Bonilla (Ingeniero responsable de clusters en Google Irlanda).

Las Jornadas son gratuitas pero la acreditación es imprescindible, ya que se espera un promedio de 2 mil asistentes para los tres días que durará el acontecimiento. El programa previsto de conferencias incluye unas siete sesiones en paralelo, con segmentación según perfiles y temáticas. Habrá charlas eminentemente técnicas y muy avanzadas, así como también ponencias para principiantes, talleres introductorios, y charlas de alto contenido filosófico y político sobre temas relacionados a Software Libre, derechos de autor, libertad de acceso al conocimiento y privacidad en Internet.

¿Nos vemos?

AUTOEXTERMINIO ARGENTINO DIA POR DIA

En tapa o en interior, una lúgubre costumbre diaria de frente y de Perfil

PIASTE TARDE, PALOMA, PERO
TODO ES DIGNO DE UNA INFOGRAFIA

Ya después del Mundial 78 tomamos cómodos la delantera, pero como la agenda de la atención de los bienpensantes andaba en otras pavadas nadie le daba bola. Ya existía la Asociación Defensa Civil del Peatón, con el abogado Juan Carlos Fairstein y el psicoanalista Abel Martín al frente de un equipo multidisciplinario. Ya Paco García Vázquez, desde la presidencia de la Asociación de Arquitectos de la Argentina, le había gritado en la cara al soberbio Cacciatore y sus monumentales autopistas que el dilema modernista era claro: o el auto o el hombre.

Ahora, desde hace unos días atrás, Fontevecchia & Co., que no se pierden nada en el petardismo, muchos días en la tapa, siempre en página interior, la infografía clarita nos va dando el tanteador de cómo van los autoexterminados nacionales. Por ejemplo, hoy, apenas pasado medio año 2006, no se alcanzaron los 1500 argentinos menos. Sacar la conclusión que a fin de año van a ser 3000 es aventurado. Hay que esperar.

A 30 años de la duplicidad de los Menotti Inc., cómodos al frente de la estadística mundial de muertos en accidentes de tránsito que de accidentes no tienen ni la a, no nos baja nadie. La economía de espacio, lo fugaz, lo repentino, lo rápido, evita comentar una casuística que los de Accidentología saben de sobra: si ya hay casi 1500 muertos, otro cifra igual, un poquito menor o mayor, han quedado de paralíticos para arriba. Unos 10 mil sufrieron lesiones de alguna consideración, no precisamente tajitos para ponerse apósitos, pero heridas de cierta consideración.

Como los finaditos, en vida, tenían la costumbre de no vivir solos, el llamado costo social comienza que ya hay por lo menos 6 mil argentinos que están hechos puré, han perdido trabajo, se hacen sopas de ansiolíticos. Están mutilados psico y moralmente, si se quiere. Pero al primer puesto no los quita nadie. Tenemos fibra de ganadores; nacimos para ganadores.

La actual aventura existencia argentina, desde hace más de un cuarto de siglo, para la dichosa clase medie, puede resumirse en pelarse el culo durante muchos años, vivir a verduritas, tener la suerte de sacarlo en alguno de los círculos, pagar las cuotas hasta con el sudor de las patas, subirse y al primer fin de semana con sol, ni qué hablar del verano, subirse, poner la pata contra el piso, el semiremolque no parece tan largo, guiño con luces altas para que el batata que viene de frente se abra que acá viene papá, macho, papá con la máquina.

El trabajo de los bomberos voluntarios de los pueblitos rurales linderos no se puede decir que es heroico. Es trabajo. Y asqueroso. Encima tener cuidado que algún brazo no vaya con un levanta vidrios en lugar del codo o que de diadema posmoderno la piba de 16 años no se quede con algún tacómetro refractante incrustado en el medio de la frente.

Somos lo más grande que hay. Y encima, ahora le vamos a dar de comer a todos los cagados de hambre del mundo, papi. Antes de que suene el primer pito del 2009 van a estar rodando los 580 mil 0 kms. de la producción 2008, ya toda vendida.

Bueno, o lo que queden de ellos después de haberse dado el palo, el piquito de la muerte a 160, 180, qué fierros, la vida es riesgo y hermosa. Además, con Berdoglio a la cabeza dicen que hay otra y podemos tener revancha.

Como dijo el Pitufo de Lomas de Zamora: "Somos un país condenado al éxito". Y parece que viene perpetua con accesorias, che.

CASI TODA LA SABIDURIA ES FETIDA

EL ELEMENTO MAS ADECUADO PARA EL LUGAR MAS ADECUADO

¿O acaso cómo empieza el Ulises de James Joyce y se lo considera una obra maestra? El protagonista deponiendo, para usar un lenguaje cursi y educado, mientras simultáneamente lee y se deleita con una baranda de aquellas, de haber almorzado dinosaurio a la vinagreta.

A alguien se le tenía que ocurrir y justo tuvo que ser un argentino, Angel O. Prignano, que acaba de evacuar por el sello Editorial Biblos, el imprescindible volumen El Inodoro y sus conexiones. La indiscreta historia del lugar de necesidad que por común excusado es nombrarlo. Más allá del contenido, que no vamos a analizar (para eso están los bioquímicos) y menos que menos revolver con un palito. Pero sí que es el volumen adecuado para que una vez cumplidos los preludios, apoyadas las aposantaderas, procedamos a abrir sus páginas y mientras procedemos a la vulgar y prosaica función fisiológica, nos enteramos todos los vericuetos que le viene trayecto a la humanidad, la trayectoria compleja, cuando uno, babieca por naturaleza, cree que el asunto es intestino grueso, recto, esfínter, su ruta.

Nada de eso. Con sana crítica literaria debemos prever que el autor no tomó en cuenta todos los inhibidos, culo fruncidos y demás que con su obra (el libro, che) en sus manos se constipan y se les puede a hacer un bolo. Que el fenómeno suceda a la altura del aparato digestivo sería dentro de todo normal, pero el peligro es a nivel cerebral, habida cuenta de la cantidad de gobernantes con mierda en la cabeza que tenemos.

Con lo saludable que es evacuar a campo abierto, mecidos nuestros cachetes por la brisa pampeana, las megápolis no saben que hacer con la KK y, permitásenos la expresión, cada vez hacen más cagadas, que aunque metafóricamente aumentan el programa.

Prignano no escatimó horas, esfuerzos con la escafandra de buzo para sumergirse en el problema e ilustrarnos sobre el asunto mientras la materia fecal busca su destino. Como es un amigo, no le vamos a empezar a buscar problemas a un esfuerzo titánico en que se cagó parte de su vida de hombre maduro. Pero por ejemplo en los últimos capítulos no trae las soluciones posibles que una vez cerrado el ejemplar, procedido a cortar la tirita de papel higiénico para hacer lo que hay que hacer, le das a la catarata de agua, el cabrón del piso de abajo tapó la cloaca y viene un reflujo que estampa con libro y todo en el cielorraso.

Acá nada más apropiado que la prosaica expresión una verdadera cagada. Tampoco aventura nada que en esta época de loca tecnología todavía no ha aparecido el inodoro con eyector y superar la falta cada vez más de tiempo, cagar, pulsar las palancas y botones y salir como un cohete (cohete, no cuete) hacia el destino prefijado.

Si no se debe blandengue con la crítica, aunque el autor sea un amigo, como es en este caso, macula la brillantez de la obra que recién comienza a aparecer la haya titulado Introducción. El inconciente le jugó una mala pasada al pobre angelito o Angelito, como gusten. Los atavismos de los siglos lo enterraron en el lugar común. El título exacto para una obra de esta magnitud tendría que haber sido Evacuación. Y a los que nos tilden de guarangos, cursis, zafios y demás, que se vayan a la mierda, que se vayan, que ahora encima tienen bibliografía.

En el acto de presentación, que se llevó a cabo en el Museo de la Ciudad, como no podía ser menos, con la presencia de distinguidas personalidades, en una improvisada rueda al finalizar el acto, donde estaba el poeta Fernando Sánchez Zinny, se llegó a la conclusión que en realidad el autor se había animado, con coraje y valentía, a abordar un problema terminal de nuestra época.

Cualquier otro, se hubiera cagado.

Entre los buenos auspicios, se dejó deslizar que en poco tiempo más un estudioso como Angel O. Prignano se va a zambullir en otro obra complementaria, imprenscindible en el asunto, como es del balde a la cadena y al botón. Porque con este logrado estudio el fenómeno queda interruptus, flotando, toda la flota de submarinos a la espera de un destino más oceánico.

Es de hacer notar que con los tiempos fenicios que corren, los editores, ni lerdos ni perezosos, al doble de precio, hicieron una tirada ejemplar, un volumen doble para todos aquellos que los inodoros comunes le quedan como un supositorio.

6 a 1

Un insolente bolche checo deja de culo en el suelo a dos gigantes del balompié rioplatense, occidentales y cristanos. Si no cumplían, iban a parar a un campo de concentración para el lavado de cerebro y trabajos forzados con pelota parada.

HACE APENAS MEDIO SIGLO, MACHO

Borges supo decir que «las fechas son para el olvido pero que fijan a los hombres en el tiempo». Y hoy hace justo medio siglo que en la ignota (para nosotros) ciudad sueca de Halsingborg unos insolentes checoslovacos, para colmo comunistas y muertos de hambre, clausurados el pensamiento y la libertad de expresión, tal como preconizaban los cánones de la Santa Guerra Fría del occidente cristiano al que merecidamente pertenecíamos, nos obsequiaban media docena de goles en la primera ronda del Mundial de Suecia 1958 y nos condenaban a hacer las valijas antes de tiempo, a abandonar las comodidades del ex loquero acondicionado para alojar a una delegación con inmerecida fama de díscola, antideportiva e indisciplinada y en Ezeiza tener que aguantarse puteadas y monedazos porque habían salido invencibles, campeones morales sin jugar y traían la bodega del avión lleno de goles.

No hay caso con la ignorancia y la falta de respeto. Los animales de los checos ni se dieron por enterados que debajo de los tres palos estaba el gran Amadeo Carrizo, (a) Tarzán, que adelante estaba, con la Nº 2, el gran Pedro Dellacha, (a) Don Pedro del Area, y que para completar le habíamos puestos cracks de segunda como Labruna, Menéndez, el Patón Rossi, el Chueco Avio. No hubo nada que hacer. Se vio claramente que había sido orden del Partido. Una siniestra conjura del inmundo trapo rojo que jamás iba a reemplazar a la gloriosa celeste y blanca, todavía no atada al carro de ningún vencedor.

Los que tienen edad y memoria, gravísimos y mortales defectos en un país como la Argentina, que todos los días nace ayer, el remezón si no fue mayor resulta tranquilamente comparable a la rendición en Malvinas. No se podía creer. Un año antes, en Lima, los Carasucias habían basureado a todo lo que se le puso adelante. A Brasil se le ganó 3 a 1 porque se le jugó a media máquina y ellos, en el banco, tuvieron que dejar sin debutar a un negrito flacuchento, con cara de hambre secular, que se llamaba Edson Arantes Do Nascimento, al que le decían Pelé como le podrían haber dicho Cacho, pero le decían Pelé y a partir del año siguiente toda la humanidad se iba a enterar cómo le decían y les importaba un carajo el nombre real del negro miserable nacido en una favela.

Nadie lo podía creer. Media docena de pepas es mucho hasta en un soltero contra casados. Y en un Mundial donde éramos fija, ni hablar. Para guardar lo mejor de las tradiciones, dirigentes, hinchas, periodistas, diareros, taxistas, todos, se pusieron a vociferar lo que carnudamente se habían callado la boca. Para hablar de detalles, después del sudamericano de Perú, ganado por afano, la AFA se había comprometido a bajo ningún punto de vista vender a Humberto El Bocha Maschio, Angelillo y ni hablar de Omar El Cabezón Sívori. Para que todo el mundo desde hace ya medio siglo se enterara que somos gentes de palabra no se habían terminado de sacar los botines e ir a las duchas, que los tres se vistieron para ir al Juventud, el Inter y la Roma. La guita es la guita y la Argentina es un país donde sobra palabra empeñada y jugadores insuperables a rolete. Cinco años antes les habíamos dado a los ingleses un zaino a rolete, en el Monumental, con un tercer gol de Ernesto Grillo que no estaba TyC Sports y toda la parafernalia electrónica, tres veces mamado el arquero inglés en cuatro patas en el área chica, porque en ese caso otro gol famoso a ese mismo equipo quizá se tendría que haber puesto en la cola. Cinco años, nada más. Eramos el mejor fútbol del mundo. No habíamos jugado contra nadie, es cierto, pero no es cuestión de entrar en los detalles.

Y de 7 llevábamos, junto a Garrincha, el otro mejor wing derecho del mundo: Oreste (sin ese) Omar Corbatta, que una noche en la Bombonera, con ese mismo equipo, se había mamado a nueve peruanos, a uno lo hizo pasar de largo tres veces antes de convertir. Un lujo, el Loco. Lo más grande que había. Y los checos, por el asunto de la censura comunista, no estaban enterados y no le dejaron tocar ni una bocha.

Fue una falta de respeto y una palmaria muestra de la superioridad del sistema capitalista, occidental y cristiano por la gracia de Dios.

Tiempo después del dichoso Mundial 78 tuve ocasión de conocerlo personalmente al Loco Corbatta. Fue en un bolichón de la avenida Belgrano, en Avellaneda, frente al Hospital Fiorito, donde ya había estado internado. Ahí era seguro encontrarlo porque desde temprano empezaba a llenar el tanque con semillón y había sido público hasta la consternación cuando unos pibes de las inferiores de San Telmo, que habían ido al Doble Cilindro a jugar una fecha oficial, en el vestuario visitante, sobre la camilla de masajes, sin siquiera una cobijita, lo habían encontrado durmiendo porque estaba en la vía y la Tita, la famosa canchera de La Academia, que lo adoraba, por lo menos le había dado techo y un lugar donde tirar la osamenta cuando al sol, todos los días, se le da por apagar la luz.

Ya tenía las piernas, las gloriosas y superdotadas piernas, sobre todo la derecha, a la miseria. Si mal no recuerdo era flebitis. Estuvieron a punto de amputarlo y poco después moriría, precisamente allí enfrente, en una sala del Fiorito, lleno de nostalgias, palmaditas, recuerdos, alabanzas y ni un mango para un sánguche. El diario para el que trabajaba corrió con la cuenta de los semillones mutuos y las picadas, El Loco embalado contando todo de fútbol. To-do. Mentira, verdad, globos, contradicciones, lo que sea. To-do.

Sin siquiera mosquearse me contó que la noche, no el día, bueno cuando Checoslovaquia en un país de noches largas y mujeres blandas y cariñosas, él se había acostado a las 02:30 hora local. El utilero se había olvidado de poner la disciplina junto con las medias, los botines y el árnica. Fue un puterío. Para mejor desmadrados en un momento en que la frigidez victoriana había levantado a las suecas como el paradigma de las mujeres liberales, cojedoras con cualquiera, ardientes e incontenibles con los latin lovers, a revolear los calzoncillos, chicos, que la vida es corta.

El retorno fue amargo. El Tarzán Carrizo se acordaba de cómo le dejaron el balero a monedazos, con unas de 50 centavos nuevas que habían salido y que les decían las chanchitas y que dolían como la puta. No estaban las almas alquiladas como ahora, pero alguien se encargó de chartear camiones y algún micro, llenarlos de entusiasmo para la recepción correspondiente y a la delegación de puteadas, algún sopapo y patadas varias. Fue demasiado espontáneo para ser espontáneo.

En el gobierno estaba el ahora resucitado Arturo Frondizi, con los votos prestados de Perón, genial estadista incomprendido, que fue una lástima que no hubiera aplicado ni el 10% de lo que sabía y no terminar como terminó, entre otras cosas cuando le asesinaban a familiares de su misma sangre y el derramaba elogios a la tarea depuradora del Proceso. Sin contar que unos meses antes de Suecia, en el balcón del General, había salido a saludar a los nenes de las escuelas privadas cuando entregó la facultad de dar títulos universitarios a cualquier quiosquito sin antecedentes. Hasta su hermano Risieri, rector de la UBA por el voto de los tres claustros, estuvo en contra. En cambio, al lado suyo, en el balcón, aquel día, lo flanquearon El Bisonte Alende, gobernador de Buenos Aires y monseñor Antonio Plaza, quien en 1978, en un acto especial recordó la palabra fiel del incomprendido estadista en cuanto a entregar ese patrimonio fundamental de toda nación como es decidir quién está capacitado para ser médico, ingeniero, abogado, veterinario, y no vender los diplomas al mejor postor.

La alusión no solamente es obvia porque desde 1930 el fútbol era abiertamente una cuestión de Estado y la AFA un ministerio sin cartera, sino que al frente se encontraba Raúl H. Colombo, correligionario del Flaco que había dividido la UCR, escrito un libro contra le entrega del petróleo por parte de Perón y lo primero que hizo cuando subió fue entregarlo él. Colombo era presidente del Club Almagro, prestigiosa institución de Medrano y Díaz Velez, con unas prósperas mesas de póker en el último piso y una canchita en José Ingenieros. Curtía la profesión de celador de un colegio secundario estatal de la zona, y siguiendo la tradición de Facundo y después dándole el ejemplo a López Rega, sin título habilitante subió a rector sin hacer estación. ¿O no era amigo y punto del presidente?

Los clamores, llantos y todo tipo de epítetos se hicieron escuchar varios meses. Adelatándose a la tristeza otra vez generalizada del 20 de diciembre del 2001, un solo grito ganó corazones y gargantas: “¡Que se vayan todos, ladrones hijos de puta!” Claro, también adelantándose a las épocas, se quedaron todos y afanaron más.

Entre el circo vergonzante de aquellos días se destacó una asamblea general de la AFA para pedirle a Colombo & Co. que rindiera cuenta de la caja chica porque sobraban mercaderías de contrabando y faltaba efectivo, cuando en lo mejor, justo que venía la votación decisiva y la más que decisiva patada en el orto, alguien llamó a un cuarto intermedio, salieron y es el día de hoy que la asamblea no se reanudó. Si alguno cree que legalmente eso nulifica todo lo actuado después, hasta el día de la fecha, que vaya y consulte a algún constitucionalista, a Aguilar, a Macri, a Miele, los hijos de Hugo Moyano que le administran el fútbol a Independiente.

Fue así. Sucedió así. La Argentina fue, es y será así.

Pero la anécdota deportiva, futbolera, de las seis pepas son apenas la nube de humo de lo que realmente pasó. HAY UN FUTBOL ARGENTINO ANTES DE SUECIA Y OTRO DESPUES. Dos peronistas de ley, como Alberto Jacinto Armando, concesionario de la Ford y limpiamente, por licitación, proveedor de móviles a la Policía Federal, del brazo con Antonio Vespucio Liberti, hijo del genovés masón fundador de River, fabricante de naranjín y soda en la Boca, más siempre distribuir de la Quilmes, a tal punto que tenía un desvío especial del tranvía Retiro-La Rambla, después gracias al fútbol distribuidor exclusivo en el país de Coca-Cola, decidieron poner cartas en el asunto y ni yanquis ni marxistas implantaron en el más popular de los deportes lo que el ministro de Economía de entonces, el capitán (R) ingeniero Alvaro Alsogaray, ex gerente de Aerolíneas Argentinas cuando el Tirano Prófugo estaba en el poder, ya pregonaba como la economía social de mercado.

Para decirlo académicamente, se acabó la joda. El recién fallecido Bernardo Neudstad, otro ex peronista neoliberal recién fallecido, los ingresó al elenco estable de su programa televisivo Tiempo Nuevo. A partir de 1959, por un tiempito, se llamaría Fútbol Empresa y después, ya sí, sin tapujos, Fútbol Espectáculo.

La nueva fase del capitalismo había llegado al fútbol como la parte más importante de la Industria del Ocio. Se acabaron los campeonatos morales, la pisada de la pelotita, la camiseta afuera de los pantalones, las melenas y salir del túnel eructando los ravioles de la vieja para jugar el partido. Seis de los siete días de la semana había que dedicarlos a lo que ya Alfredo Destéfano llamaba La Fábrica. El modelo elegido, contra algunos vagiditos de otros peronistas ya neoliberales, como el caso de Armando Ramos Ruiz, partidario del más vanguardista sistema italiano de Sociedades Anónimas derecho viejo, la dupla Armando/Liberti se copiaron del modelo del franquista Santiago Bernabeu y su racha con la Eurocopa y aquel famoso equipo merengue que contaba con desertores del oprobio comunista, como el genial Puskas y el no menos efectivo Kubala.

Los lúdico y azaroso de lo deportivo puede ser industrializado, controlable. Entre otras cosas, la corrupción y la violencia, que pululaban. Por eso, de arriba para abajo, lo que ya se conocían como barras fuertes devinieron en estructuradas, profesionales y militarizadas barras bravas. El domingo 19 de octubre de ese mismo 1958, recién acallados los despelotes estudiantiles defendiendo la escuela de Sarmiento y la Reforma Universitaria, en un Velez-River jugado en Liniers, una granada de gases arrojada con la escopeta correspondiente le partió la calota craneana y hubo fatal derrame de masa encefálica, al chico Mario Alberto Linker, de 19 años. El fotógrafo que alcanzó a sacar la instantánea del oficial que hizo el disparo falta recibió como en un día de fiesta y le rompieron la máquina y le velaron el rollo. El jefe de la mejor del mundo era un marino retirado y primero dijeron que Linker se había dado con la nuca en el filo del escalón de hormigón, después que otro hincha de River le había partido el zapallo con uno de los envases de las botellitas de vidrio de Coca Cola que todavía se vendían en las tribunas. Los médicos de guardia del hospital Santojani no se movieron un paso: la lesión de 6 cm. de largo obedecía a un objeto romo, con gran poder de impacto para producir semejante lesión, ellos columbraban que muy posiblemente una granada de gas lacrimógeno arrojada con una escopeta.

Había comenzado un nuevo fútbol argentino. Habían pasado apenas cuatro meses de la conmoción por la goleada de los infames comunistas muertos de hombre. Y en un país que todos los días nace ayer, hoy nadie se acordó. Esta noche juega la selección en el Monumental y the show must beguin. [Amílcar Romero]

ESTAMOS CONDENADOS AL EXITO, NOMAS

Ya viene con la zurda preparada. Gran cantidad espectadores controlan la respiración.

Además, fue lo único que quedó, salvo el unánime llamado a la resignación. Fue lo único que quedó. Ni para llevar en un escapulario

EL SER NACIONAL & POPULAR EN ACCION

Fue el sábado 26 de abril, más o menos a las 14:10 en todos los relojes, barrera de la estación de Quilmes, tren que va para Constitución, y como boludos hay de todos los tamaños (grandes, chicos, medianos, liliputienses, gigantes) y encima se compran por un fangote de guita una cámara a la que los chabones, incluso los de la tele, le dicen filmadoras y si hay algo que no hacen es justamente filmar, el pelotudo de marras quiso dejar un imborrable testimonio de cómo salen un tren como si todos no salieran igual, pero como él no tenía ninguno filmado ni grabado ni nada, la cámara nuevecita, recién comprada, al pedo como cenicero de moto, dio rienda suelta en busca de un Oscar de Hollywood o al menos un Cacho de Ezpeleta, un Martín Fierro de APTRA o un Gauchito Gil del Polideportivo José María Gatica de Villa Dominico, los elogios de las tías gordas que lo único que hacen es elogiar cualquier batata, y no tuvo mejor idea que ponerse a la vera de los rieles, encuadrar y darle al On.

Menos mal que pelotudo a vela como es no se le había ocurrido pasarse la correíta que traen por el cogote, porque si no terminaba abajo de las ruedas, picado fino, como la piba que en la estación de Flores, tiempo atrás, le quisieron arrebatar la cartera y nada de la cartera o la vida, se le llevaron la cartera y la vida, todo junto, o si no, otra alternativa posible, hubiera sido que se lo llevaran de tiro, arando con la zapán todo el piedrerío hasta la estación Bernal, primera parada del tren-bala que supimos conseguir y ahí sí, ya decidido a la Medalla de Oro que otorgan sólo en el país condenado al éxito, pedirle al morochito si no se dejaba sacar una foto, decí alpiste, querido, y en una de esas, una foto los dos juntos, cosa de ponerla en una repisa o arriba del hogar, ¿no?.

Para el recuerdo, ¿vio? Es como dicen el ingeniero Blumberg y mi subcomisario Patti, ahora para colmo apoyado por dos ex primeros mandatarios de la talla del Chango de Anillaco y el Chupete: no hay seguridad, no hay.

Y para pior en Quilmes, fijate vos lo que son las cosas, que en sus tiempos de gloria, además de la mejor cerveza del mundo, supo tener casi una década como intendente nada menos que a Ciriaco Cuitiño, achairando, antes que el Restadurador de las Leyes lo llamara para el cumplimiento del deber, a la cabeza de la Mazorca, cosa que la oposición se quedara justamente a la altura de los hombros.

Total, además, como este caso lo demuestra palmariamente, en pleno posmodernismo y boom de la soja, una humareda que no deja ver ni lo que se habla, haciéndote lagrimear constantemente, ¿para qué mierda sirve, además de poder llevar el pelo?

NO SE PIERDAN LA PAPONIA DEL VIDEO

MAURICIO DESPIDE Y AMNISTIA, IGUALITO, IGUALITO

No se puede negar que es un chiche. A la misma hora, en las rutas balnearias y turísticas, un verdadero festival aborigen de muertos, achicharrados y mutilados. El domingo, en el límite de Santa Fe con Córdoba, dos casi último modelo a 150, cargados con dos matrimonios jóvenes y tres criaturas cada una, tuvieron nada más que 13 muertos de los 14 tripulantes. La próxima no van a fallar y hasta el loro va a quedar con respiración mecánica asistida.

A darse con todo, chicos, la pata siempre en el piso, que es otro carnavalito como el de la Plata Dulce, después se acaba y vaya a saber si vamos a tener otro.

Mientras tanto, cada vez más atinados y angurrientos por currarle a la gente como sea, preferiblemente en forma de impuestos, la recién inaugurada administración porteña del ingeniero Mauricio Macri, (a) El Mesías Esperado, todavía en estapa de asentamiento del motor, debutó con 2.400 despidos de flamantes ñoquis, la intervención de una obra social de municipales con más antecedentes que El Petiso Orejudo y la remató amnistiando 2,5 millones de boletas por infracciones de tránsito surtidas debido a que cobrarlas le atoró el sistema informático.

Un jubileo. Un padrido pelado de cruces de semáforos en rojo (la papita de video que nos conseguimos en YouTube es para pasar el día viéndolo), violar las velocidades máximas, no frenar para doblar, cagar a sustos a los peatones tirándoles el auto encima, entrar con carga y bajarla a la hora que se las antoja.

Minucias, che.

Chiquitaje, pibe.

En un país donde todo no es que parezca joda, sino que es joda, encima esto. Hace poco se reventaban a palos policías y activistas profesionales de los camioneros y los peones de taxi, frente a la Legislatura, porque no quieren que les apliquen el puntaje para renovarles la licencia. Patente de corso quieren. Y seguir trabajando 12 horas para tener un fornido sueldito de pequeños burgueses, dormirse en el volante, tener menos reflejos que un enyesado y así poder reventarse a gusto entre vehículos, de vez en cuando llevarse puesto a algún viejo y escoñar para siempre a un chico porque los llamados accidentes de tránsito son la mayor causa de mortalidad infantil.

Menos mal que Cristina anunció la construcción del tren bala Buenos Aires-Rosario-Córdoba. Tres horas con vagones de dos pisos y aire acondicionado. Eso sí, el precio del pasaje es no apto para cartoneros. Sólo los Macri, los Pérez Companc y los funcionarios de gobiernos con sus queridas a disfrutar unos días en la sierra, todo de ronga.

¿Se pondrán de acuerdo? ¿Tomarán carrera para hacerlo todo junto? Por las dudas, como las intervenciones políticas en materia de administración de justicia no es ninguna novedad ni para las cucarachas (ayer la tevé se desgañitó con la madre de un preadolescente violada y embarazada por un cana jubilado al que la cámara le dio arresto domiciliario y víctima y victimario vuelven a convivir con una tapia de por medio, una verdadera delicadeza), ahora a las intervenciones judiciales en las medidas políticas les falta sólo las pancartas. Una jueza se la ha agarrado con el pobrecito ex presidente de los bosteros y le rechazó el despido de los ñoquis de Telerman y la obra social de los Genta.

Hervidos, todos juntos, no dan ni para caldo, ¿no?

DE CRITICAS Y SANATAS

Milagro de la resurrección y un diario que por ahora es mensuario

BOTANA TUVO MELLIZOS

El jueves 10 de enero irrumpió en los quioscos de Buenos Aires un revival de la mítica Crítica con aderezos varios. Se trata temporariamente de un mensuario con noticias de diario, a dos pesos, para competir con la jibarizada La Razón que se regala por una moneda en los subtes, y después va a ser una temporadita quincenario para terminar siendo matutino y vespertino.



Le falta ser noticiero de tevé.



Al aporte periodístico mejor ni comentarlo. Sí la cantidad de interrogantes que despierta porque resultó un parto prematuro como en los golpes de Estado, donde siempre había una chirinada antes para ver si podía manotear primero, porque dicen que en marzo sale otra Crítica, la Crítica Bis o la Crítica IIª, vaya uno a saber con un ex juez federal del menemismo a la cabeza de la sociedad comercial y en lo periodístico propiamente dicho otra marca comercial, un polígrafo que alterna con la historiografía como producción de hamburguesas e información sobre los héroes latinoamericanos de las webs norteamericanas, que ya impuso un matutino progre con el dinero de un industrial maderero de Avellaneda, ligado a los derechos humanos por un problema familia durante el Proceso, y después ligado a María Julia Alsogaray por un negocio personal de los nuevos vientos del neoliberalismo. Hubo trabajo en negro a rolete, el más crudo colaboracionismo por la parte gremial, que miró para otro lado, y ahora, como abrazos a un rencor producen esto inédito que podría ser un divorcio aún antes de atracarse a la mina en la calle, porque tironean sobre quién es el dueño del título.



Tal vez nada vez que una perlita en un país que luce más collares que cacique navajo, el que aparece como director de esta flamante Crítica rediviva, que sólo puede llamarse diario en una época en que se llama legisladores a los que cobran el sueldo en el Congreso, no es otro que un especialista en propiedad horizontal pero desde el ángulo, punto de vista e intereses de los administradores profesionales. Fogueado en sacar hojitas impresas con material de interés para el rubro, también curtir programas radiales y otras intentonas por el estilo y del mismo nivel. Pero curiosamente cada vez que hace una aparición pública la amnesia colectiva funciona y se olvidan que es el padre de Jimena Hernández, la chiquita presuntamente asesinada por un pedófilo que la sometía analmente y la tiró a la pileta del colegio privado frente a Plaza Irlanda envuelta en una lona mientras 250 personas no veían nada. Todo esto sucedió el 12 de julio de 1988. El escándalo remeció semanas. Clarín llevó la batuta. Una división homicidios de la ex mejor del mundo encontró asquerosamente un palo de escoba con rastros de sangre, como también una toalla, en una habitación fuera del natatorio cubierto, como a 100 metros, presuntamente usados para el sometimiento previo al asesinato y traslado al hombro del cuerpo.



El jefe por entonces de la División Homicidios de la ex mejor del mundo se va a ver destacado por entonces, en pleno menemismo, en un hecho todavía más inexplicable por juridisdicciones y algo más, en la Catamarca de los Saadi y el caso María Soledad, otro sobre el que el ruido mediático tapó toda posibilidad de razonamiento.



Pero volviendo al flamante director de la Crítica resurrecta o exhumada, no sólo olvidan ese penoso antecedente que es perder un hijo, ya sea en un presunto homicidio o como consecuencia de una enfermedad cardíaca congénita, como informó mucho, muchísimo después, la Academia Nacional de Medicina, sino que ostenta el record de haber sido dueño de La Razón en 1990, cuando ya estaba cuesta abajo en la rodada y los Peralta Ramos aparentemente a cargo. Justamente fue el doctor Marcos Peralta Ramos, que figuraba como director entonces, el que llamó a los referentes del famoso vespertino que boqueaba, entre los que se encontraba el secretario general de la interna sindical del momento, Adolfo Rocasalbas, y les presentó el nuevo presidente del directorio, el padre de la infortunada Jimena. Su gestión fue corta pero se hizo sentir. Rebajó los vales de comida, boxeo con gremialistas, no logró justamente simpatías en un lugar en donde todo indicaba la debacle programa que se venía, y se fue con tanto silencio y misterio como había aparecido a la cabeza del directorio del que supo ser el vespertino más importante del país.



La sorpresa fue grande. Mucho más de que cuando alguno gráfico descubriera la relación entre el que iba todos los sábados a cerrar un suplemento sobre administración de consorcios y el sonado caso, sin jamás decir una palabra y como si el monopolio de batir el parche lo tuviera Clarín.



Su paso por el edificio gigante y al cuete como cenicero de moto de la calle Hornos fue corto. Pero dejó tantos o más misterios que el final de su pequeña hija. A pesar de los tiempos que corrían 26 millones de dólares de pasivo no eran moco de pavo y los sesudos analistas argentinos que sobran, amantes de todas las conspiraciones y tramas, urdieron y urdieron camándulas que pudieran estar atrás de algo tan imprevisto y que a simple vista no tenía gollete.

A mediados del 2000 la causa por el presunto homicidio fue cerrada y la reacción del padre contra los adminstradores de justicia no fue un dechado de elegías. Encima, a raíz de una de las tantas querellas por calumnias e injurias entablada por el abogado de su ex esposa y también en un momento propio, justamente el que puso en el candelero propio el hecho, terminó con fallo adverso, la ex mejor del mundo lo detuvo, se sintió descompuesto y lo llevaron al Ramos Mejía. De allí, sin mayores explicaciones de custodios y autoridades del nosocomio se fugó y la noticia desapareció del candelero con la misma fugacidad con que había vuelto a renacer.

Vueltas que tiene la vida, imposible publicarse por delirantes las versiones que se hicieron correr sobre el aparente manto protector del o los asesinos de la nena. Una que vale la pena no olvidar es la Carta de los Lectores que publicó La Nación en menos de lo que canta un gallo cuando normalmente las misivas serias duermen el sueño de los justos, igual que todo trámite que se precie de tal y sea sobre lo que sea. Allí el diario de los Mitre se hacía eco de una versión que andaba circulando y que aseguraba que el hijo seminarista de un alto funcionario del gobierno de Alfonsín era el autor de todas las aberraciones. Los dardos apuntaban contra José Ignacio López, (a) Nacho, vocero presidencial, periodista de larga trayectoria y muy buenas relaciones con la Iglesia que curiosiamente no tiene hijos varones y, por lo tanto, mucho menos seminarista.

La carta estaba firmada por el comisario Etchecolatz, ya acusado de cuanto crimen contra la humanidad se podría haber cometido y zafado gracias a la benignidad de la legislación alfonsinista. Al ser denunciado por el tenor de la carta, lo más pancho le dijo al juez que a él se lo había contado el chofer de un taxi que había tomado cerca de Tribunales. Y lo dejaron ir. Hoy, veinte años después, está con perpetua en Marcos Paz y su principal testigo de cargo, prisionero y víctima de tormentos, el anciano albañil Julio López sigue desaparecido para escarmentar a los que todavía quieran abrir la boca.

Al tomar ribetes escandalosos la muerte de la pequeña Jimena los cañones le apuntaron al principal funcionario laico, justamente a cargo de la multimillonaria administración del colegio religioso. Los polis no tuvieron piedad con él. Fue seguido de manera implacable y conversado entre las góndolas de los supermercados donde se abastecía, interrogándolo acerca de si a la noche no había soñado con la nena, etc.

Después hubo un giro y todos apuntaron a un bañero de apellido Bianchi que había sido separado de esas funciones en las piscinas del club Atlanta, aparentemente por andar toqueteando alguna menor, una tipología que no da con la de violadores y homicidas. Pero recibió hasta el encarnecimiento. El principal semanario de la editorial Perfil le dio caza, los fotografió de cuerpo entero y primer plano. Obviamente separado del colegio privado donde había ocurrido todo no tuvo más remedio que hacerse humo de Buenos Aires. Y a dar al San Luis de los Rodríguez Sáa, cuando todavía el Alfredo no había caído en la celada del vibrador ni sido presidente de la república con menos vida que una mariposa de luz ni también huído para sus pagos y renunciado con un jadete de aquellos. Justamente le dio refugio el obispo de esa provincia, íntimo del clan familiar y de muy malas mentas a la hora de hablar de privacidades. Tal es así que la mejor del mundo dejaba deslizar en los oídos de periodistas de confianza que allá se habían producido nuevos hechos aberrantes y ahora el paraguas protector de la Iglesia fundada por San Pedro, agregada al poder omnímodo de los Rodríguez Sáa, había conseguido tapar todo.

Vueltas de la vida, se decía más arriba, porque la renovada crítica dirigida por el padre de la nena, no oculta para nada sus simpatías oficialistas con una foto a color del matrimonio Kirchner en la que puede ser la primera y última tapa. Arriba, en la franja de cabecera, para balancear los tantos y mostrar de dónde viene la mano, aparece la foto y un pirulito para el Alberto, candidato de los ultraortodoxos peronistas, anunciando una foto en el interior. ¿Qué natatorios infantiles andará cuidando el sospechado, acechado y hostigado Bianchi?


Después, en las elecciones que Aníbal Ibarra le ganó a Mauricio Macri por la jefatura de gobierno, el papá de Jimena también fue candidato por una ignota agrupación y que se hizo pública gracias a unos más ignotos carteles casi tamaño estampilla, bien indicativos de que aparte de desconocida lo mismo que su ideología, no andaba muy bien de fondos para el proselitismo.



Esta nueva aparición no en una idea, sino en una constatación como fue el Nº 1, que periodísticamente no tiene ni ton ni son, mucho menos nivel, cualquier periódico barrial parece superarlo aunque siempre los primeros números generalmente no suelen ser buenos, pero resulta extraño la bifurcación de tantas Críticas -aunque estemos en un país que la Gran Logia de los Hermanos Masones, la sociedad secreta más grande en la historia de la humanidad, en el único país en que se dividió fue en la Argentina, sin contar lo triste de las Madres de Plaza de Mayo y los puzzles peronistas, radicales, izquierdistas de todo color y demás-, apele a semejante dirección y los comentarios sigan guardando silencio en torno a la frondosa y por cierto nada común currícula de este ciudadano.



Ya no nos queda ni para la sorpresa. En la vereda de enfrente el émulo de la historia de Groso, nacido al amparo del periódico El Porteño y para muchos después un vocero de lo que había quedado de la guerrilla, hace mucho que se bajó del caballo al que nunca subió y en el medio de este entuerto aparece enredado con un grupo que si se toma mínimamente en serio el Nº 1 de un mensuario que tiene toda la forma de diario, en una forma de país que se niega a serlo del todo, se lo puede ubicar en un peronismo tan ortodoxo como muy poco progresista. Además, en sus muchos vaivenes no siempre demasiado claros y siempre muy exitosos, justamente la misma Perfil en la que después colaboró exclusivamente en el hebdomedario, lo mandaron abajo del tren en el semanario Noticias revelando que ser independiente, revoltoso y progre en la Argentina no es tan mal negocio porque el que cada día más gordito y travieso ya disfrutaba de un chalet en La Mansa de Punta del Este, valuado en 110 mil dólares y reluciente en la foto a color.



Como para los que dicen que al peronismo no lo entienden porque se lo analiza y encuadra con mentalidad europea, la Crítica I es transversalista sin perder el verticalismo y la Crítica II puede ser tan redonda que por fin encuentre la cuadratura del círculo. Tal vez tengan razón. Y ahora todavía encima hay que agregar lo que pueden llegar a deparar estas dos Críticas y unos agujeros negros que se niegan a tener explicación incluso ya no para mentalidades europeas, pakistanas o de Botwana Faso. Ni la magia de Guillermo Moreno en el INDEC va a alcanzar para dar alguna explicación que se parezca a la lógica.

CRISTINA Y NESTOR PUSIERON LOS PAPATITOS

ERA MENTIRA QUE SON LOS PAPAS



Tal como lo anunció ayer el INDEC, fuente de toda razón, justicia y altas matemáticas exactas, la inflación diciembre 2007 fue del 0,9%, un notición que alegró tanto al pueblo argentino que fue festejada con la carcajada más grande que ya se ha escuchado. El país está de joda y de milagros. El total acumulado, tal como estaba científicamente previsto, dio 8,5%, y ahí, algunos hasta se miaron de la risa, qué chanchos. Los chicaneros dicen que van a comprar a los supermercados con los índices oficiales, a los precios no les dan bola y listo. Total, pagan con tarjeta.





Los Reyes Magos existen. Nos mintieron nuestros papás diciendo que eran ellos. Son Guillermo Moreno, el que la tiene más larga de todos, Julio De Vido y Alberto Fernández. Vos les ordenás que algo salga de tal y cual manera y ellos te lo hacen. Posta. Unos magos son. Y no es chacota. Los economistas de todo el mundo se están rascando el mate. Igual que con Domingo Felipe Cavallo, pobrecito, que Dios lo tenga en su santa gloria y en EE.UU. Los rajamos de acá y ni lerdos ni perezosos se peleaban, tironearlo, para tenerlo ellos, Bucarán de Ecuador y Yeltsin de la ex URSS. Los dejó como nuevos. No creen más en nada.





Ahora también se terminó que los Reyes Magos andan la noche del 5 de enero en camellos. Andan arriba de pingüinos y todo el año. Por ejemplo, ayer se suspendieron las exportaciones de petróleo porque los vehículos a gofio todavía el subdesarrollo no los inventó. En cualquier momento largan el canje de lamparitas incandescentes de las viejas, de cuando éramos subdesarrollados, y ponen todas de mercurio y bajo consumo, como tienen los del Primer Mundo y van a ver cómo se agotan todas las existencias de linternas y pilas. Los que tengan una vela grandota no van a poder ir más a Luján.





Y encima están los que se quejan por la calor.





Es la humedá la que mata, viejo.





Si te salvás es que te agarra el gobierno. La cosa está tan loca que hasta Macri se lleva bien con los sindicalistas peronistas. ¿Vieron que los muchachos no son tan malos y que la gente hablando se entiende?

UNAS VELITAS Y UNAS PILAS, PLIS

AL GOBIERNO SE LE PRENDIO LA LAMPARITA

Como ya lo habían dicho antes del cambio en el cambio, no hay crisis energética. Lo que no hay es energía. Por lo tanto, como la calor entró a apretar, de saludo anticiparon le plantaron el cadáver del represor Febres en el Delta, el coñazo del maletín de Guido Antonini Wilson con casi 800 mil rupias verde adentro y más encima se comieron el moco del canje fallido entre las FARC y Chavez, gracias a los buenos oficios de la mano negra, el gobierno no se anduvo con chiquitas y lo llamó a Julio De Vido, uno de los tipos con más raiting.

Es lo de menos, cranearon, ágiles y creativos como son. Compramos 25 millones de lamparitas de mercurio de bajo consumo y se las cambiamos de regalo a los usuarios, así gastan menos. Total se trata de mandar empleados públicos a la calle, tocar el timbre, ver si el vecino quiere cambiar las lamparitas, comprobar que la lamparita tenga el nuevo culote que la vieja y enrosque en el artefacto, dejar un folleto explicativo que nadie va a leer, llenar un formulario porque sin papeles la burocracia se muere, lo firman y en menos de lo que canta un gallo que canta dos horas por lo menos, todo listo.

En unas 50 millones de horas, equivalentes a un poco más de 5.700 años, siempre y cuando los empleados públicos trabajen 24hs. corridas por 7 días a la semana, que ni en pedo, está todo solucionado.

Bueno, no todo. Porque la oposición está insoportable buscándole pelos al huevo. Y la verdad, sin ofender a nadie, los huevos vienen cada vez más peludos. Primero porque 5 millones de los 25, o sea, un 20%, provienen de la hermana República Socialista de Cuba, que les quedaron de clavo de una crisis energética que tuvieron hace unos años y por fin encontraron algún chabón a quién enchufárselas. Y segundo que si con los primeros 25 millones ya aparecen los problemas, si se implementa como reemplazo definitivo de las lamparitas incandescentes, a la antigua, YA EMPIEZA LA CONTAMINACION LETAL DEL MERCURIO.

Esto es, en un país con un gobierno a su medida, incapaz de programar de una semana a otra, ni siquiera empezó a solucionar el problema que creyeron solucionado cuando se les prendió la lamparita que ya tienen otro hijo macho.

No ganan para sustos. ¿No habrán quedado mufados de cuando fueron socios del que te jedi?

CON EL PITO EN EL ROPERO

De los pantaloncitos cortos al traje con corbata de funcionario K
ELIZONDO, LAS BARRAS BRAVAS, LA TIZA Y EL PIZARRON

A menos de dos años de haber ingresado a la Casa Rosada, para supuestamente ser felicitado por el presidente Kitchner, al que le regaló la tarjeta roja con que expulsó al Gran Zizú en la final del Mundial de año, hecho que sucedió el miércoles 2 de agosto del 2006, simbólicamente ingresando por primera vez la realidad a la Casa Rosada, de inmediato se corrió la bola que el excepcional árbitro iba a tener un puestito como recompensa, no tardaría en retirarse ese mismo año con un récord a cuestas que no puede dejar de recordarse sin que sea una mácula en su brillante trayectoria, pero que hay que tener en cuenta: JAMAS DIRIGIO A INDEPENDIENTE Y ARSENAL, los dos clubes del Dueño de la Pelota y su hermano, ya que los referatos se dirigen a dedo en la vieja casona de la calle Viamonte al 1300.

Dicho y hecho. Hace poco, luego de no pocas conferencias a empresarios para enseñarles a soplar el pito y aumentar la productividad a costillas de la superexplotación humana, Elizondo ingresó a la Secretaría de Deportes que dirige el ex jugador Claudio Morresi, hermano de un adolescente desaparecido en plena dictadura militar e hincha de Huracán.

Le sacudieron con el pomposo cargo de Coordinador de Programas Deportivos, algo bastante indescifrable y donde lo único claro son los morlacos que tiene de menos todos los meses el erario público. Luego del nombramiento y de un pomposo mensaje con todo lo que va a hacer, luego de tan sobria y meritoria trayectoria sobre los campos de juego, Elizondo pisó la banana del funcionario mediático y el viernes 22 de junio llamó a conferencia de prensa para anunciar su primer plan que justifique el gasto. Ingenioso al mango, hizo conocer el enésimo programa al pedo para erradicar la violencia de las canchas, consistente -esto sí que es original y pueril- en cursos que van a tener a cargo alumnos de los últimos años de la primaria para enseñarles a los adultos como comportarse civilizadamente.

El protocolo tuvo sus groseras fallas porque no invitaron ni le comunicaron las nuevas del nuevo plan a los dirigentes y barras de Nueva Chicago que al lunes siguiente, 25 de junio, no dejaron terminar el partido con Tigre para permanecer en primera, armaron la de San Quintín, la Federal mirando para otro lado porque hay bolonqui político con eso de pasar a ser milicos de la ciudad y no del país, como quiera llamársele para justificar, pero a Marcelo Cejas, de 41, hincha de la visita, le hicieron pupa la cabeza en la General Paz, cerca de la cancha, mientras esperaba el colectivo junto a dos sobrinos, y que le vayan a echar sal en la cola a quién o quiénes fueron.

No contento con eso, Elizondo, a pesar de tan magro debut, sigue siendo un winner y el domingo 15 de julio la revista Viva, suplemento del diario más leído del país, siempre una cal y una de arena con todos los gobiernos, proceso incluido cuando Joaquín Morales Solá, como editorialista político le daba untadas de miel al general Roberto Viola que iba a suceder a Videla con Oscar Camilión de canciller, un hombre de la casa y muy, pero muy cercano a la viuda, le dedicó sus buenas páginas al hombre que aparte de bastante fachero y que hace suspirar a más de una solterita y una casada, ha sabido tener como méritos ser un excelente árbitro internacional de fútbol y profesor de educación física.

No lo decimos con alegría, Horacito, pero estás en orsai. No hay TeleBeam que no te escrache. Si querés erradicar la violencia empezá por los Grondona Brothers que nunca te dejaron dirigir a sus clubes, no sé si entendés, vos que les das conferencias magistrales a los yupis de las multinacionales.

¡ESTO ES AFRANCESAMIENTO!

Hay un modelito apropiado para cada tipo de raje.

GOLPE DE TELEFONO POSMODERNO

En medio de los acuerdos y cordialidad que rige en el reñidero político argentino, el licenciado en comunicaciones sin licencia Jorge Telerman se tiró el lance de quedarse como jefe de gobierno de Buenos Aires y entre los rejuntes de grupúsculos y amontonamientos que hizo estaba el de Gabriella Cerrutti, ex Página/12, autora en su momento propicio del best-seller El Jefe, prolija recopilación de cuanta alcagüetería suelta de primera andaba en torno del Chango de Anillaco, las sábanas, los pasillos y otras dependencias exteriores, monumento a la literatura testimonial que en ninguna página, parrafito, oración, interjección o lo que sea, lo vio nunca en el Polideportivo al afrancesado de su nuevo jefe cuando era agente de la SIDE en Washington y después embajador en La Habana para mandarle los cigarros de exclusivo recuerdo de Fidel a cambio de los famosos productos vitivinícolas de la bodega familiar que se fue a la mierda.

Producida la debacle en las filas propias de figurar tercero cómodo en la primera ronda cuando las encuestas lo daban segundeando sin ninguna duda, mirándole los fondillos nada menos que al sociólogo oficialista no trucho Daniel Filmus, con el ballotage a la vista, en una reunión de gabinete doña Gaby -que es de armas, tenedores, comunicados o conferencias de prensa tomar- conminó a que había que decidir los tantos a quién apoyar en la que se venía, ella por lo pronto se volvía rapidito para la pingüinera, a casa que llueve, che, nada de quedarse pegado con el Mauricio que resultó un Macri legítimo.

No se sabe si se mojaron la oreja. Si estuvieron por irse a las manos. O por abajo de la mesa se dieron en los pieses con los tapones de punta. La cosa que ayer el calvo Jorgito, dando una nueva muestra de la fineza que lo caracteriza y que no tendrá la licencia académica para comunicar como hacían los de antes, dejó pasar su tiempito, tomó carrera y ayer cachó el celular y le puso un mensaje de TXT a la levantisca de peso, dándole el olivo e inaugurando a esta pandemia argentina como el medio elegante y paquetón para dar patadas en el tugets oficiales, remotas y telemáticas.

Son una paquetería. Lástima que nos gobiernen.

YA NI EN LA PAZ DE LOS SEPULCROS

Uno de los afiches con que arremetieron, en una contraofensiva muy dura, cuando su figura prácticamente ocupó todo el espacio público.

¿ENTONCES BLUMBERG NO ES MAURICIO?

En la edición de hoy de Clarín, el diario más leído, título de tapa y págs. 3 y 4, el ciudadano argentino Juan Carlos Blumberg, dice rotundamente a todo titular: "No soy ingeniero. Fue un error no aclararlo." Otra vez la teoría, la verdadera industria, de la falibilidad humana. Hebe de Bonafini nunca fue física nuclear. Jamás necesitará aclarar nada. Por lo menos en este terreno.

Eso sí, en un país que no se renuncia ni al tute, aclara que no se baja del caballo de la política y que si su ex colega Mauricio Macri le ofrece la gobernación de Buenos Aires, él, aunque después tenga que aclarar algo, va a aceptar. El ex ingeniero textil irrumpió súbitamente en el escenario público nacional a raíz del asesinato de su hijo Axel en el momento en que habían depositado el dinero y sin que tampoco nunca se aclarara nada, apareció la SIDE y ahí se pudrió todo.

Reunió manifestaciones multitutidinarias, con velas, sin intenciones partidarias, pero débil es la carne. Ahora, ante el escándalo y el desencanto público en el país de las defecciones, trata de emparchar argumentando que se trata de una tecnicatura, pero las denuncias publicadas por Página/12 son lapidarias: el lugarcito de Alemania de donde provendría el título es tan magro que apenas si debe tener nivel secundario. En un país con agujeros negros en la conducción llegó a ser el cuco del gobierno, sobre todo del de la provincia de Buenos Aires, y consiguió reformaras legales que formalmente endurecían la represión cuando la transitada experiencia mundial dice que siempre se empieza por acá.

Axel era el único hijo, con la mamá mantiene una relación particular en la mansión con pileta de Martínez y la curiosidad periodística jamás encaró cuáles, de qué se tratan las actividades empresariales del ahora abruptamente ex ingeniero textil con un lugar preferencial en la Conferencia de las Américas de Mar del Plata, muy cerca de George W. Bush, siempre munido de su clásico y abundante carpeta. A partir del trágico hecho, tras la consabida apertura de una fundación, prácticamente se dedicó full time a una militancia social contra la meneada falta de seguridad y después, pasito a paso, se encolumnó tras las figuras de la derecha liberal.

Al drama personal, que es una herida no cicatrizante, se agrega que este Día del Padre que se celebra hoy es otro vaso de cicuta para el ingeniero textil que nunca se preocupó por aclarar el error en el país de los diputruchos, fiscales que ni fueron a la facultad de Derecho, industriales gráficos con altos cargos de gobierno que nunca fueron doctores sin contar con el presidente de la república al que siempre llamaron El Dotor, había sido simplemente comisario de Balvanera y en la Facultad de Derecho hasta fue arrancada la hoja del libraco donde por lo menos tendría que figurar si alguna vez estuvo inscripto.

UNA DE CAL...

AGORA DE OPINIONES – RELATA REFERO

"El 28 de octubre, desde Tierra del Fuego a Jujuy, las urnas van a estar llenas de muy buena memoria. Ojalá que ese día a las 20.30 o 21 horas, nos estemos mirando a los ojos los argentinos de una punta a la otra y hayamos dado una lección de madurez al mundo, y de buena memoria".

(Del Presidente de la Nación, Néstor Kirchner, en una de sus típicas alocuciones en su púlpito de Casa Rosada - 16/05/2007).

Un Santacruceño contesta:

Sí, presidente. Ojalá tengamos buena memoria. Ojalá tengamos MUY buena memoria.

* Ojalá recordemos que usted no fue, en la época de la dictadura, el gran luchador y militante pro-Derechos Humanos que quiere vendernos, sino que se movió a Santa Cruz y allí desarrolló una actividad de abogado usurero y protegido por sus aceitados vínculos con el poder militar que regenteaba la provincia, con la 1.050 bajo el brazo. Sería bueno que no olvidáramos que fue así la manera en que usted amasó una buena fortuna que después le permitió comenzar a hacer política y que hoy le depara cerca de 25 propiedades declaradas en el Sur y otras tantas en manos de testaferros.

* Ojalá recordemos que usted fue durante muchos años un gobernador menemista con todas las letras. Que votó a Menem en 1989, que lo acompañó en su política de acelerado y criminal desguace del Estado, que defendió las privatizaciones de las empresas de recursos naturales tal y como Menem las hizo, que hizo lobbie en el Congreso de la Nación para que se aprobaran las leyes de hidrocarburos y privatización de YPF, y que respaldó la reelección presidencial en 1995. Ojalá no olvidemos que en ese año las boletas del PJ santacruceño que usted conducía, decían "MENEM-RUCKAUF" de un lado y "KIRCHNER" bien al lado, cuando ya hacía 6 años que tenía lugar el gobierno que produjo la catástrofe social más grande de la historia democrática, que eclosionó en 2001 cuando usted pretendía ser un ente salido de un repollo.

* Ojalá recordemos que no se lo escuchó a usted criticar, en su momento, los indultos que beneficiaron a los principales jefes militares que ordenaron una de las matanzas más espantosas de la historia política nacional. Ojalá recordemos que, explícita o implícitamente, usted los convalidó como peronista y jefe del PJ santacruceño que acompañaba el proyecto menemista.

* Ojalá recordemos que su esposa, la senadora Fernández, fue junto a usted convencional constituyente de la mayoría justicialista en la Convención de 1994. Ojalá recordemos que allí, ambos fueron entusiastas partidarios de reformar la Constitución para permitir la reelección de Menem y, de paso, tener la excusa perfecta para intentar - y efectivizar - lo propio en Santa Cruz. Ojalá no olvidemos el discurso emotivo de la entonces convencional Fernández de Kirchner cuando clamó por la reelección calificando al
de Menem como el gobierno "que rescató la Argentina del incendio en el que NOS LO DEJARON".



* Ojalá recordemos que usted despreció las instituciones tanto como lo hizo Menem, y tal como lo hace ahora, en Santa Cruz: manipuló la Constitución provincial hasta instaurar la reelección indefinida, creó una Corte adicta, manejó los jueces, asfixió a la prensa, combatió a los opositores, y amenazó a los disidentes. Vivió en su gobierno provincial gracias a las regalías petroleras que le enviaba su jefe político desde Buenos Aires; regalías que hoy se encuentran cercanas a los 1.000 millones de dólares en el exterior, esperando ser devueltas al pueblo santracruceño.


* Ojalá recordemos todos que a finales de 2001, cuando la Argentina estaba por estallar, usted hacía campaña para presidente y, dado que no lo conocía nadie acá, trataba bien a la prensa y hablaba con todos los que le pudieran dar cámara; sí, aquellos a los que hoy desprecia e insulta semanalmente. En ese momento eran "importantes comunicadores sociales de la democracia".


* Ojalá recordemos que usted, ultra-demagogo como siempre, defendía en ese diciembre de 2001 la continuidad de la convertibilidad y decía que salir de ella iba a ser un "error catastrófico". Ojalá veamos que de esto se deduce que usted no tiene la más pálida idea de economía, conclusión que se refuerza observando, entre otras, la penosa forma en que "combate" usted la inflación.



* Ojalá recordemos que usted como funcionario público multiplicó su patrimonio de una manera inexplicable y, además, se abstuvo de presentar sucesivas declaraciones juradas al fisco de su provincia que, de todos modos (y obviamente), jamás se las reclamó. Ojalá tomemos nota de que cuando fue candidato presidencial y se vio obligado a presentarla, no pudo explicar cómo era que tenía un patrimonio de casi 7 millones de pesos, si sólo había sido abogado particular primero y funcionario público después. Ojalá, en todo caso, se digne a contarnos el secreto de tamaña hazaña.



* Ojalá recordemos, sí! Ojalá que cuando recordemos esa "Argentina del pasado" que usted siempre nombra, no omitamos advertir que usted y sus máximos funcionarios y partidarios, fueron parte activa del proyecto hegemónico de aquel entonces, que encabezaba Carlos Menem. Ojalá recordemos que compartían ese gobierno de manera entusiasta y formando parte como funcionarios, legisladores o voceros, usted, su esposa, el vicepresidente, varios ministros, los titulares de las Cámaras, los jefes de bloques, los gobernadores, innumerables legisladores e intendentes, y los jerarcas sindicales.


* Ojalá recordemos al votar, que ...


- Daniel Scioli fue diputado menemista, funcionario duhaldista y ahora es vicepresidente de ... usted.


-Daniel Filmus, funcionario del corrupto Carlos Grosso en la Ciudad de Buenos Aires, menemista e impulsor de la Ley Federal de Educación en los 90, hoy ministro de Educación de... usted.


- Alberto Fernández fue superintendente de seguros del menemismo, luego legislador cavallista y compañero de lista de gente que reivindica a Videla, y ahora es jefe de Gabinete de ... usted.


- Martín Redrado fue funcionario económico menemista, y ahora preside el BCRA con ..... usted.


- Aníbal Fernández, prófugo de la Justicia durante su gestión como intendente de Quilmes en 1994, fue ministro de Duhalde y Ruckauf en la Provincia, y ahora es ministro del Interior... de usted.


- Miguel Ángel Pichetto fue un furibundo apologista del menemismo, llegando a calificarlo como el mejor gobierno de todos los tiempos, y ahora es el presidente del bloque oficialista en el Senado con ... usted.


- Ginés González García fue ministro duhaldista en la Provincia, luego en Nación, y ahora es ministro de... usted.


- Oscar Parrilli fue diputado menemista, miembro informante del PJ a la hora de tratar las privatizaciones, y ahora es secretario general de la Presidencia de... usted.




... y así podría seguir un listado interminable de menem-duhalde-kirchneristas de discurso reciclado pero de continuo y repugnante accionar político.


* Ojalá recordemos que usted para ser presidente se asoció a Eduardo Duhalde y a la mafia política del Conurbano, que utilizó la claque de intendentes delincuentes, casi todos vinculados al narcotráfico y al lavado de dinero, que le llevaron público a sus actos cuando era un ignoto gobernador sureño. Ojalá recordemos que el reparto de El Padrino que su esposa nombró en un increíble acto de hipocresía política, hoy es parte activa de su movimiento interno dentro del PJ.



* Ojalá recordemos que usted protege y encubre políticamente a impresentables sujetos que acumulan denuncias de corrupción y violencia política, como el intendente Sergio Villordo de Quilmes, hombre de su ministro del Interior, al que hoy se acusa incluso de haber ocultado un cadáver. Y así tantos otros intendentes y gobernadores de milimétrica estofa.


* Ojalá recordemos que usted sigue viviendo - y lo demostró en el acto del 25 de mayo pasado, y sin duda lo seguirá demostrando en este año electoral - del clientelismo político más atroz y repulsivo. Que sigue lucrando con la pobreza, que continúa utilizando las carencias de la gente para satisfacer su infinito ego y sus circunstanciales necesidades políticas. Que sigue llenando actos artificialmente y vanagloriándose ante los aplausos de un séquito que ha perdido toda dignidad.


* Ojalá recordemos que usted es el presidente que más decretos de necesidad y urgencia ha firmado. Que es el presidente que desprecia el Congreso de la Nación al punto de convertirlo en sucursal del Ejecutivo. Que es el presidente que no reconoce los partidos políticos, que combate a la prensa que no lo alaba, y que se erige en juez de lo que hacen o dejan de hacer sus no partidarios.



* Ojalá recordemos que usted produjo un cambio en una Corte Suprema que era impresentable, pero a costa de pulverizar el sistema republicano de gobierno ordenándole al Congreso que destituyera a la cabeza del Poder Judicial, cadena nacional mediante. Ojalá recordemos que usted es el presidente que más jueces federales y camaristas ha designado, y que reformó el Consejo de Magistratura para mantener controlada la Justicia. Y el caso Skanska lo demuestra.





* Ojalá recordemos cómo manipula usted al INDEC, hasta el colmo de lo impresentable, para venderle a la sociedad cifras ridículas que no pueden de todos modos tapar los gruesos errores que causa su impericia y la ineptitud general de todo su gobierno para administrar la Argentina.


* Ojalá recordemos que usted parece considerar enemigo a todo aquel que lo critica, aún sanamente. Ojalá recordemos que usted de este modo, mediante la violencia verbal, la amenaza y el amedrentamiento, genera divisiones, polariza y excluye a todo aquel que opine distinto. Al menos, hasta hoy, se puede VOTAR distinto... verdad?



* Ojalá recordemos (último momento) que usted dijo que el caso Skanska era "un problema entre PRIVADOS". Sería bueno saber por qué ahora ha echado a dos funcionaros PÚBLICOS.


Podría seguir, Presidente, pero el mail tiene que terminar en algún momento.


Eso sí, lo de la memoria, lo comparto plenamente con usted, y por eso, difundo con lealtad cívica su mensaje:

OJALÁ EL 28 DE OCTUBRE

LOS ARGENTINOS TENGAMOS,

POR UNA VEZ EN LA VIDA,

BUENA MEMORIA.

MUY BUENA MEMORIA.

[N. de la R.] Se reproduce textualmente el mailing que anda circulando por Internet con pedido de difusión y la aclaración que hacerlo no implica compartir en un todo su contenido. Sobre todo por algunos baches y por que la cantidad de menemistas desmemoriados son un cardumen en este país de procesistas olvidadizos y los que parcelan la historia a los '90 como si hubieran estado viviendo en Groenlandia mientras uno del palo, como el ingeniero Mauricio Macri, recorta toda la historia a los últimos diez años y el doctor Eduardo Duhalde se prepara para un retorno en gloria y majestad como si la pesificación la hubiera hecho el Primer Triunvirato y el jefe de gabinete, doctor Alberto Fernández, no hubiera aparecido en la política oficial como parlamentario de la ciudad, en la lista de Cavallo-Beliz, de la mano de la ex radical Martha Oyanharte, de Poder Ciudadano, y no sólo Elena Cruz, a la que aquí no se menciona, y sí en la misma comparsa con la viuda del Abuelo Barritta y cuya nueva pareja, el peronista Digón, fue un solo corazón para instalarlo al Mauricio que no es Macri como mascarón de proa en la Bombonera con palcos multimillonarios y suculentas porristas.

Y UNA DE ARENA

Esta es una pequeña parte del prontuario de Mauricio Macri, criaturita e'Dios

¿Quién era presidente de SEVEL cuando se descubrió que evadía impuestos en 1993? Mauricio.

¿Quién fue procesado en 2001 por contrabando de autopartes? Mauricio.

¿A quién se le ocurrió el impuesto docente (la famosa oblea docente), quién se encargaba de su distribución y quién se quedaba con el 10% de todo lo recaudado? Mauricio.

¿Quién era vicepresidente de la empresa dueña del que había sido el correo argentino hasta pocos meses antes de que quebrara y se descubriera su deuda millonaria con el Estado? Mauricio. (El Correo tuvo que ser intervenido por el Estado. No sólo no es deficitario sino que da ganancias.)

¿Quién construyó los palcos en La Bombonera sin llamar a licitación, haciéndolos mediante una de sus empresas? Mauricio.

¿Y quién tiene un pasivo de 75 millones de pesos en Boca y debe inventar ingresos inexistentes de manera que el balance no arroje déficit? ¡Mauricio, claro!

¿Quién no cumple con los requisitos que establece la Constitución de la
Ciudad en materia de INCOMPATIBILIDADES para ser Jefe de Gobierno? ¡¡¡MAURICIO!!!

AQUÍ ALGUNOS DE LOS CASOS UN POCO MÁS DESARROLLADOS:

Sevel: Según la DGI, la empresa de los Macri evadió unos 55 millones de pesos del 93 al 95 durante la presidencia de Mauricio Macri en la empresa. En 1993 Sevel de Argentina exportaba autopartes a Sevel de Uruguay, cobrando reintegros por exportaciones. Esas piezas eran ensambladas allí y luego importadas a la Argentina en forma de automóviles terminados. De este modo Sevel cobraba reembolsos por exportaciones y realizaba las importaciones con un arancel diferencial del dos por ciento (2%). Así, se beneficiaba con el sistema de importación compensada a partir de los automotores exportados. Tras comparar números de chasis y de motor de 1300 vehículos, se determinó que las mismas partes que salían de la Argentina a su vez eran reingresadas en el país, luego de ser compradas y vendidas por Sevel Uruguay y Drago SA, aparentemente también controlada por Sevel. Un cálculo aproximado realizado por los investigadores concluyó que el monto de lo percibido como reintegro sólo en 1993 asciende a unos 7.000.000 de pesos. Se estima que estas exportaciones continuaron hasta 1995.

Los jueces que absolvieron a los Macri: A todo esto Mauricio fue embargado por 4,9 millones de pesos pero posteriormente la corte menemista (Moliné, Vazquez, Nazareno) con la famosa "mayoría automática" declaró inocentes a los Macri rechazando la apelación de la causa a pesar de no tener argumentos para hacerlo. Ante las sospechas de corrupción y por su dudoso desempeño estos jueces sufrieron juicio político y renunciaron o fueron destituidos (caso Moliné) en 2003. El desempeño en la causa Sevel fue uno de los cargos que se les imputaron.

El Grupo Macri (Socma), del cual Mauricio fue vicepresidente hasta el 2003, con el Banco Galicia como socio minoritario, se adjudicó en 1997 la privatización del servicio postal, en una de las últimas operaciones que consumó el menemismo. Esto hicieron: Obtuvieron concesión por 30 años con la promesa de pagarle al Estado un canon semestral de 51,6 millones de pesos/dólares. No pasaron dos años y en 1999 dejó de abonarlo. Correo Argentina SA había entrado en concurso preventivo en septiembre de 2001, debiendo $ 900 millones.

La deuda del Grupo Macri con el Estado es de 659 millones de dólares (en el 1 a 1), hoy alrededor de 1.977.100.000 de pesos (según el 3 a 1
actual), sin tener en cuenta los intereses devengados e impagos también.

El grupo Macri despidió empleados en forma masiva (10.000) que fueron indemnizados. Pero después los empresarios Macri pretendieron que se computaran esas indemnizaciones por despidos como inversiones de la empresa.

Boca: En el año de su despedida, a Macri no le dan los números El último balance de 2006 arroja un pasivo de 75 millones. El balance no da déficit gracias a que se sumaron ingresos inexistentes. Esto resulta curioso si retomamos las palabras de Macri en 2004 (antes de la venta de Tevez por 18
millones de dólares) que "Boca Juniors tenía cubierto su presupuesto por los próximos tres años". Recordemos que después de eso se vendió a Gago por 22 millones de dólares y a otros jugadores, como por ejemplo Insúa, Bilos, Abbondanzieri, Alvarez, Rusculleda, etc. en el año 2006. En el caso de Insúa fue de 5 millones de dólares también en el 2006, a pesar de que éste no quería ser transferido.

¿Usted sabe que Mauricio Macri no cumple con los requisitos que establece la Constitución de la Ciudad en materia de INCOMPATIBILIDADES ya que la función de Jefe de Gobierno es incompatible con ser propietario, directivo, gerente, patrocinante y/o desempeñar cualquier otra función rectora de asesoramiento o de mandato de empresa que contrate con la Ciudad?. Son varias las empresas de Macri que tienen contrato con la Ciudad, como ser: INTRON S.A. (control de las multas fotográficas), SIDECO AMERICANA, estacionamiento), SEPSA (pago fácil), etc.

[N. de la R.] Se reproduce textual lo que se hace circular por mailings en Internet y donde no se hace ni mención a la acusación nunca respondida del 10 en que cuanto a su sonado secuestro, en épocas del Chupete Manzano, en realidad fue un autosecuestro y que su invento como presidente de Boca, como catapulta a la política y posterior presidenciable, chirolita del riojano, fue pergeñado en Olivos luego de la visita de un miembro de la familia Agnelli y la tarjeta roja en Fiat por no muy útil, ejecutivo y eficaz.

HARVARD, ¿VOS TAMBIEN?

110 MIL MILLONES DE MATERIAS APROBADAS

La célebre e impoluta Harvard University, de donde se fue dando un portazo en 1977 a cosechar unas monedas con la flamante Microsoft, lo graduó con todos los honores y sin haber dado una materia más a William Henry Gates IIIº, más conocido por el más familiar y democrático Bill Gates, un pole position de la revista Forbes en la tabla de posiciones de los hombres más ricos del mundo.

Al recibir tan inaudito halago, inédito hasta ahora, salvo en los países sudacadas para ser fiscal o diputado, Bill no quiso ser menos e instó a sus ahora pares graduados y futuros obtenedores de semejante título, pelándose los ojos, a luchar contra la pobreza y la injusticia social en el mundo, dos flagelos contra los que él siempre estuvo vacunado porque el abuelito Gates Iº, fundador del National Bank, le regaló un palito verde a cuenta de la herencia total cuando cumplió 18 años y despuntara el vicio de comprar autos sport y ponerles la pata contra el piso en las highway.

Lo que había sucedido y hasta la historia vigente tergiversa, en pos de las páginas de publicidad, es que en 1975 Leslie Solomon, The Uncle Sun para los muchachos, editor del mensuario Popular Electronic, y Edi Roberts, un electrónico sin título habilitante, fabricante de sumadoras para los alumnos al que la concentración capitalista acelerada que había comenzado lo fundió porque la Texas Instrument decidió dejar de vender los microprocesadores y fabricarlas ellos, se les dio por inventar la primera computadora personal, la Altair 8800, y con el cerebro de Paul Allen como mentor, el fino olfato de Bill entrevió el negocio, fundó Microsoft al mes, en febrero de 1975, y refritaron el B.A.S.I.C. que diez años antes habían inventado un par de profesores secundarios de Kentucky, para ponerle un sistema operativo lo que la muchachada empezaba a comprar a pasto por unos módicos 397 dólares y ellos le ofrecían una copia para que pudieran hacer algo a 400 de la misma moneda cada una.

Empezó a no tener tiempo para perder en Harvard cuando en 1978 había 200 diferentes modelos de PCs y otros tantos sistemas operativos y a la entonces monstruosa y monopólica IBM se le dio por largar el Operativo Capricornio en secreto para quedarse con uno de los más fabulosos negocios del mundo y como el inventor del primer sistema operativo, el CPM, Bill Killdare, se negó a ser de la partida porque estaba cómodo en la NASA y los emisarios del Big Blue fueron a hablar con los emprendedores muchachitos de la MS, como ya le decían entonces, y éstos, con Bill a la cabeza ni vacilaron, le compraron a Kildare el código fuente del CPM en 30 mil dólares y refritaron el MS-Disk Operating System, enseguida en 1980 el MS-DOS y después directamente el DOS por excelencia.

Aunque para inaugurar una tradición desde el inicio las tres primeras versiones fueron tan batatas que a las IBM había que empujarlas a mano para que anduvieran, el bueno de Bill empezó a cosechar menega en containers. En 1986 rompió su matrimonio con IBM y se largó tras su gran aventura y sueño: tratar de hacer algo parecido al insuperable sistema de la Apple, pergeñado por dos genios como los Steve, tanto Wozniak como Jobs. Nunca lo ha logrado, pero desde entonces sigue insistiendo con los Windows porque lo que es en cuanto a ganancias...

Cualquier cosa edita los packs, paquetes con los errores, parches, y seguimos andando. Los usuarios son sujetos muy especiales y ahora Bill, encima, está graduado.

¿QUE TE PASA, GEORGE?

¿MAS CANAS TODAVIA?

El actul jefe de gobierno, que se postula para ser electo por las urnas, ex comunista igual que su antecesor, Aníbal Ibarra, al que destronó con un golpe de conejo por la tragedia de República Cromañón y quedó como pato de la boda de tirios y troyanos, acaba de despacharse ayer, se ve que bajo los efectos de una sobredosis del poético pernod parisino de sus antepasados franchutes, con que el próximo de 24 de junio los flagelados porteños también votarán un plesbicito para ver si quieren o no tener policía propia, PERO CONTRAVENCIONAL, ¿eh?, soplar pitos por pasadas de semáforos en rojo, usar el ciclomotor sin casco, nada de andar metiendo el hociquito en homicidios, zonas liberadas para afanar, narcotráfico y demás, que son viejos cotos de caza de la Polícia Federal, (a) La Federica, la ex mejor del mundo, el miniejército personificado del centralismo unitario en el país aparentemente federal.

Se ve que asesorado los ingenieros Macri, Blumberg y Bragagnolo, poseído de una histeria histriónico, el susodicho, que alguna vez junto al busto de su ex camarada Osvaldo Pugliese, en la punta de diamante de Corrientes casi Canning, donde escribiera Recuerdo en 1924, alabó la incomporable coherencia entre ética, ideología y praxis, pero parece que es una virtud de uso sólo para los tangueros.

El, con un look más acorde para presentarse como candidato a las presidenciales de la República de Puerto Madero, se despachó con una sanata que causaba vergüenza ajena, con un auditoria ortiba que lo aplaudía a rabiar, sin decir un pito en cuánto va a aumentar el apaleado y deficitario prepuesto porteño, las necesidades que tiene el sector sur, donde los chicos se mueren de cáncer por la contaminación, y salvo lo impetérrito de María Julia Alsogaray, que juró limpiarlo en un año hace más de una década, el único y el último en limpiarlo al Riachuelo fue un tal Domingo Faustino Sarmiento, en 1871.

De la proclividad de la función para las coimas, las mordidas, pasar el pancito, ni mu. Propone una mezcla rara de los viejos zorros grises con bomberos, pasando por pato vicas después de hacer un curso de humanismo y derechos humanos en la Universidad de las Madres de Plaza de Mayo. Esto es, que a la barrabasada de la que sólo son capaces los peronistas y los radicales cuando se juntan, esto es, la reforma constitucional de 1994, que creó la Ciudad Autónoma de la Ciudad de Buenos Aires, ni provincia ni estado federal ni queco, cuya gestión inauguró de manera triunfal el inolvidable cordobés Fernando de la Rúa, (a) Chupete, de histórica e inolvidable gestión pública sobre todo con la primera ley contra las barras bravas que iba a dejar a las canchas como liceo inglés, porque él no era afrancesado, se limitó a ser patético, solamente, y fue así que se convirtió en el primer estado federal sin poder judicial ni policía propia, pero ahora va a seguir coja, sólo que con dos canas a falta de uno.

Parece que entre las lecturas del refinado Monsieur Georgie nunca leyó ni tiene idea del caso de Jack The Ripper, un lugar común de toda publicación policial que se precie de tal, donde la tilinguería inglesa de la época en forma de Scotland Yard y Policía Metropolitana, haciéndose zancadillas, borrando pruebas y sembrando otras para joderse entre ellos, porque se odiaban más entre ellas que a los delincuentes que tenían que descubrir, seguir y agarrar, hizo que el célebre degollador parara la depuración de putas londinenses por decisión propia, porque si hubiera sido por la eficacia de esos zoquetes todavía estaría cortando gañotes y despresando a las pobres chicas del sí fácil.

AL FINAL GANO EL ELECTORALISMO

EL RAFA EN MEDIA SOMBRA

Ayer al mediodía, oculto en una caravana de autos último modelo con vidrios polarizados, secundado por su abogado y dos condenados más, se presentó detenido en una dependencia de Villa Lugano, Rafael Di Zeo, (a) El Rafa, promovido capo di tutti capi de La 12, mientras medio centenar de su claque le hacía el aguante tras las alambradas y con cantitos hechos a medida puteaban gruesamente al sistema administrador de justicia que para ellos opera solamente en contra Boca, reavivando el viejo sentimiento de perseguidos que arrastra el imaginario colectivo del club.

Entre pitos y flautas, la condena a 4 años y 2 meses por coacción agravada por el uso de armas, si no media otro juicio oral que le están por iniciar, el ex tesorero de la Fundación Jugador Nº 12, que fundara el legendario Abuelo Barritta y que funcionaba en su casa, luego clausurada judicialmente bajo el presunto blanqueo de dinero non sancto, cuando mucho no alcanzará a estar ni dos años, con el aliciente de empezar a disfrutar pronto de salidas los fines de semana y después durante el día a trabajar, dado que el penal de Ezeiza, donde fue trasladado, es con esos fines.

Fuentes que no fueron identificadas aseguraron que no se lo llevó al viejo y tradicional de Villa Devoto porque todavía quedan allí los últimos remanentes de los condenados por el doble homicidio de Parque Lezama en abril de 1994, luego de un superclásico en la Bombonera, y que significó el comienzo del ocaso definitivo del nativo de Calabria y nacionalizado argentino, al que sucedería justamente El Rafa, y cuando ya hay aprestos con ciertas amenazas de tormenta para la sucesión de tan importante cargo, ya que a los onerosos gastos comunes va a haber que agregarle el mantener al jefe y los suyos encerrados.

Mucha más confusa la situación es que además de nunca saberse su domicilio cierto, de estar casada con una alta funcionaria del gobierno bonaerense de Felipe Solá y de veranear la última temporada en las muy exclusivas playas de Pinamar, sin que tampoco se diera a conocer dónde lo hacía, por ahora no se sabe si sigue con el cargo de ñoqui de la comuna porteña que disfrutaba desde la época de los radicales y si el club decidió por fin darle de baja como socio al haber una condena tan firme y no, como ha sucedido en otros casos, que los echaron por morosos por no tener sus cuotas al días. Por lo pronto, lo único seguro es que al próximo verano lo va a tener que pasar, cuando mucho, en una Pelopincho en el patio del penal o dándole a la manguera.

La pena contra el Rafa, su hermano mayor y otros tres más es a consecuencia de una reyerta ocurrida en 1998, cuando el célebre juez Perrotta había decidido suspender el fútbol porque la ignota asociación Fair Play había presentado un recurso de un ciudadano que si bien nunca había pisado una cancha, de leer los diarios y mirar la tele tenía miedo y pidió amparo judicial. El abogado patrocinante era el mismo que defendió a Francisco Ríos Seoane, entre otras cosas presidente del Deportivo Español, acusado de instigar y quemar vivo al dirigente Ignacio Torres, en 1996, por no aceptar venderle el club a Mauricio Macri y llevarlo a Mar del Plata con César Menotti como manager.

Aquel día, como los jugadores se empezaban a amocosar por las idas y venidas judiciales, se pactó un amistoso entre las primeras de Boca y Chacarita, a media mañana, un día laborable, y algunos de los muchachos funebreros se hicieron presentes, empezaron a decir cosas y fue mandado a llamar el Rafa y los suyos para que entraran en funciones. Lo que sucedió fue que la tevé, carente de materia prima para sostener el apetito de los consumidores, estaba presente y grabó fielmente cómo cobraban a destajo los osados partidarios del club en ese momento todavía bajo la férula de Luis Barrionuevo.

El consabido escándolo mediático ganó titulares de todo tipo y el nuevo look fashion del flamante hombre fuerte de La 12 cobró popularidad, a tal punto de ser tapa de Play Boy y de algunos semanarios progres. El desenfado y la fanfarronería de decir que en el celular tenía todos los teléfonos del poder, una afirmación general que le apuntaba principalmente a Alberto Fernández, jefe de gabinete, se tornó crítica con la inminencia de las elecciones y algunas lecturas indican que si en su momento no fue en chirona directamente desde Tribunales por que efectivamente hubo algún llamado salvador, ahora le retiraron el paraguas y el mal tiempo reinante en todo el país lo empapó y le hizo bajar el moño, sobre todo cuando no hubo triquiñuela que valiera y que incluso su defensor ironizara frente a cámara por la velocidad como se superaban las instancias, cuando es sabido por todo la tortuga con artritis que por lo común caracteriza al aparato judicial.


En los últimos días Buenos Aires fue empapelada con afiches de excelente factura y fotocromías con todos los colores necesarios, titulados:

PALO EL RAFA ATRAS DE MACRI

en clarísima alusión al nexo que los une por la pasión boquense, le daba un tinte de cargarle el mochuelo al pingo más firme que tiene la derecha porteña. Ahora, la entrega mansa, que fue previamente pactada para que lo llevaran a Ezeiza y no al viejo solar de la calle Bermúdez, deja las cosas un poco en calma por un tiempo. Después del año electoral que se viene, ya se verá.

LOS MEDIA TERMINAN DE ARRASAR

Para el ex crack el capitalismo es bueno, pero no tanto y si de vez en cuando se bañara.

¡LA CANA !¡QUE VENGA LA CANA!


El pasado domingo 11 de marzo, a dos páginas, con la firma de la corresponsal en Europa y enviada especial María Luisa Avignolo, Clarín se despachó con dos páginas sobre el ex divo y excelente jugador de fútbol de la Juventus de los Agnelli (Fiat, Turín) y del seleccionado francés, Michel Platitini, actual presidente de la EUFA, escandalizado por lo puerco que es el capitalismo con la droga, los sobornos y comprar seres humanos a seres humanos como si fueran caramelos.


En un momento dado, al hacer el ex histriónico y exquisito Nº 10 una alusión a la violencia y a Bruselas, en nombre de la libertad para el avasallamiento corporativo, el capagan de turno le saca la palabra al entrevistado, abre paréntesis y la perpetra a quemarropa: (N. de la R.: Platitini estaba en el estadio jugando una final de Copa Europa cuando se produjo la tragedia de Bélgica con un centenar de muertos), punto seguido, la fachistonada y desvirtuación histórica ya está, una costumbre demasiado a menudo últimamente, en particular en el matutino multimedio que siempre fue un toque de atención para todos los argentinos.

La alusión es a la masacre de Heysel, el 29 de mayo de 1985, entre la Juventus y el Liverpool en partido nocturno, y que se produjo cuando todavía quedaban luces del día, dos horas del partido propiamente dicho. La trasmisió en directo Eurovisión y Humberto Eco tiene un trabajo más que respetable sobre el particular. A estos detallitos hay que agregarle que al zapallazo que todavía tiene el record, como fueron los uruguayos de Brecha, poniendo 400 muertos en el lugar, en realidad las autoridades belgas sólo encontraron 39, una diferencia bastante ostensible.

Pero acá este nuevo agujero abierto en la evisceración de la información pública es irreparable. De aquí en más, con el poderío capitalista del multimedio, los que vayan a consultar Heysel, Platini, Avignolo, Juventus, familia Agnelli, Liverpool, etc., van a encontrar y reproducir cariocinéticamente el error, en este caso cuantificable y fácilmente detectable, ni hablar de los otros.

Como cuando sacaron en exclusividad el CD festejando los primeros 50 años y se olvidaron de los análisis políticos de Joaquín Morales Solá, firmados, acamalando la candidatura de Roberto Viola para suceder a Jorge Rafael Videla, porque en la cúpula tallaba Oscar Camilión, quien efectivamente fue ministro del removido y también del menemato cuando voló la ciudad de Río IIIº para borrar los rastros de la venta ilegal de armas.

Es una proposición estúpida porque nadie le va a hacer caso y después vamos a tener que pedir que nos pongan protectores de los protectores. Pero parece que ya ha pasado mucho tiempo en que se tendría que haber instrumentado una defensoría del pueblo con los ataques arteros de los medios masivos de comunicación, particularmente los noticieros de televisión, y en especial un sabueso con sinusitis del Canal 3 que siempre tiene acceso exclusivo a la documentación y muestra como si fuera la causa rociadas de mierda de escritos de parte, tratando de inclinar algo que se está poniendo pesado para los amigos de la casa.

LA RAE SE PONE A LA ALTURA DE LOS POBRES

YA NO MAS JERGA ORILLERA O DE POBRES

La Real Academia Española anunció que antes del 2010, justo con nuestro bicentenario, aceptará oficialmente el vocablo okupa y sus derivados, dando una prueba más del aggiornamente de una institución casi siempre llena de polillas y que llega más tarde que los bomberos.

A todo esto, en 9 de Julio, avenida Río Paraná, los desconocidos de siempre procedieron a okuparle un chalecito a Lyde Peralta, jubilada como bailarina clásica y durante décadas directora del Ballet Estable del Teatro Argentino de La Plata, edificado sobre un terreno de 247 m2. Es su única propiedad, por cierto para nada lujosa, sino todo lo contrario, a la que iba de cuando en cuando a cortarle el pasto y podar los árboles. Ella siempre fue partidaria de alquilar y en el barrio del Once, donde se ocupaba diariamente de darle de comer a los gatos callejeros que pululan cerca del mausoleo de Bernardino Rivadavia, y que la amaban y ahora la extrañan porque se fue y vaya a saberse si vuelve, enferma y ya doblada la esquina de los 70.

Desde hace poco más de un mes, oh casualidad, Lyde no está en el país. Casada y separada de un monagesco, el único hijo, de profesión abogado, vive en el principado y había decidido buscar ese refugio porque le detectaron un tumor maligno en un pulmón, producto de la saña con que fumó toda la vida. Lyde está mal en este momento, a pesar de haber comenzado quimioterapia en una clìnica ubicada en territorio francés porque el el principado de los Mondelli es de 15 cuadras por 10, apenas alcanza para el casino y el circuito de F1.

Los uniformados de 9 de Julio no aceptaron la denuncia de vecinos ni de la inmobiliaria que Lyde había dejado al cuidado de su propiedad. Aducen que tiene que ser un apoderado legal con todas las de la ley, porque los bonaerenses, cuando quieren, se vuelven súbitamente legales. Ahora, a todo esto, el que crea que el chalecito de la bailarina está okupado por negros borrachos, bailanteros, desocupados, asaltantes, pordioseros, gente sin casa ni techo, parias del capitalismo, bueno, que lo crean. Ya cortaron el pastito y pintaron las aberturas que un primor, baldean las veredas, y en una de esas empiezan a traer macetas y poner florcitas. Se aprestan a hacer lo mismo con las paredes, cosa que la casita les quede pipí cucú, a ver si pasan los vecinos y creen que son pobres, y la pobre Lyde se pone peor al enterarse que encima que la afanaron le están haciendo bolsa lo que cuidó durante tantos años, compró con su trabajo y faltaba cuando se iba de joda por ahí, a crear el ballet estable de Córdoba y otras pavadas. El temor, sobre todo en el gremio inmobiliario, es que no se trata del primer hecho con estas características y a los que se pusieron pesados con pavadas como la constitución, la propiedad privada y los códigos vinieron Los Muchachos y les dieron para que tuvieran, la ley, lo único que falta.

Che, perdón por la mala leche, ¿pero aquí no ha habido algo parecido a lo que llaman inteligencia previa en una nueva forma de zonas blancas en el país de las García Belzunce, las Norita Damasso y donde Julio López sigue ausente sin aviso?

No seremos Dinamarca ni tenemos a Shakespeare, pero qué olor a podrido que hay, por la puta madre.

ESCRIBAS, AMAOS LOS UNOS SOBRE LOS OTROS

Proselitismo, literatura y anarquía
por Carlos Penelas

Nuestros escritores contemporáneos – pálidos en su gran mayoría, grises y por lo general opacos – viven envueltos en tristes refriegas por premios, visitando bufetes de abogados por plagios o intervenciones. Alejados del buen narrar o de la alta poesía son aburridos, torpes, sin imaginación. Como la sociedad los acompaña el viaje es siempre el mismo: el largo y tedioso camino del purgatorio.

Siempre recomiendo la lectura de London o de Stevenson. O el teatro de uno de los clásicos del siglo XX, descubriendo una concatenación de efectos que en verdad son causas y de causas que en realidad son efectos, cuya obra es un socavamiento del discurso del Poder: Tennessee Williams . Cualquiera de ellos pone el instinto en una escritura que se encuentra suspendida en la línea, donde hallamos una suerte de ética nihilista, desplegando una mirada abarcadora, manifestándonos desde lo literario (como el Dr. Kinsey lo hizo desde la sexualidad) la problematización de lo normal y de lo anormal, textos que tranquilizan e inquietan simultáneamente al lector. Nos enseñan las percepciones conscientes o inconscientes de los protagonistas, escritores conmovedores y trágicos de la literatura mundial.

Ellos, como tantos otros creadores, nos señalan asimismo los mecanismos de alienación, los rituales, las identidades fosilizadas, estereotipadas. Se me dirá: los problemas actuales no son equiparables a los de hace cuarenta años y mucho menos a los clásicos. Y peor aún a la literatura o la mirada creadora, llámese escultura, pintura o música. Es verdad, de manera parcial, amigo leedor. Si bien la vida política de nuestros días esta atrapada sin salida en conceptos vacíos, en irracionalidades o miradas ciegas. Y además consumimos imágenes, palabras y mensajes, eso no necesariamente significa que no veamos o intentemos interpretar desde lo artístico lo social y viceversa. Tarea para el hogar o la butaca. Después me escribe a mi correo electrónico y lo discutimos con más libertad. Tome nota para ver en las próximas cuarenta y ocho horas: El laberinto del fauno de Guillermo del Toro (España/México, 2006), La noche del señor Lazarescu de Cristi Puiu (Rumania, 2006) y El arco de Kim Ki-Duk (Corea del Sur/Japón, 2006).
Aquí, entre nosotros, está en duda los controles sobre el financiamiento de las campañas políticas. Y se multiplican los interrogantes en torno a las reglas de juego, los sellos de goma, las internas abiertas y los partidos intervenidos. Se habla del efecto cascada, de elecciones desdobladas, de la seguridad, de las cloacas, de los hospitales, de la calidad de la democracia.

Aquí se habla que 60.000 presos podrán votar en octubre. Nadie piensa con seriedad en los problemas de fondo. La industria minera depredó una montaña en China. Para no reforestarla el gobierno decidió pintarla de verde. Es una maravilla. Si a Breton se le hubiera ocurrido lo tildaban de inmediato de comunista, homosexual y drogadicto. Ahora se discute si está bien o mal los celulares en las aulas. Aquí y en Europa. Menos mal que el gobierno de los Estados Unidos piensa en nosotros, vela por nosotros. Enviará en breve alrededor de 100.000 criminales a luchar a Irak. No es una mala idea. Uno se siente más tranquilo, más protegido. Ante el terrorismo los países de la UE convertirán en ley una directiva consistente en que las compañías controlarán el uso de Internet y el teléfono. En Alemania y Holanda las leyes serían en principio más allá de lo que requiere la Unión Europea.

El diagnóstico de los científicos sobre lo que se avecina es sombrío, más que una película de Bellochio. Por un lado tenemos las armas nucleares, por otro el brutal deterioro del equilibrio ambiental. Sin caer en el fatalismo nos preguntamos que pasará en los próximos diez años. Se pide colaboración a los países más avanzados para que respondan. Es curioso, ellos desataron este caos, fueron los que generaron estas delicias. Las naciones centrales son las responsables de esta mirada apocalíptica. No los anarquistas, caro lector. Ellos no forman para del Consejo de Seguridad de la ONU, ni del descrédito de las Naciones Unidas ni del estremecedor pronunciamiento de los hombres de ciencia reunidos hace muy poco tiempo en París. Ni los anarquistas ni los pobres diablos que duermen en las calles del mundo, en las alcantarillas del mundo.

Que quede claro.

GARGAJO

Una mano piadosa y obediente limpia los rastros del diámetro que alcanzó el poder de fuego del salivazo.

LA AFRENTA MAS IGNOMINIOSA
Durante los funerales como ex comandante en jefe del Ejército, no como ex presidente de la república, llevados a cabo en la Escuela Militar del Barrio Alto de Santiago de Chile, el féretro al mejor estilo sajón, con sólo media tapa abierta y una plancha de vidrio para ver casi medio cuerpo, este martes que pasó, de pronto, un hombre joven, robusto, se acercó y en vez de humedecer la superficie trasparente con un lagrimón o mocos de congoja, le sacudió un gargajo.

El exclusivo Manuel de Carreño trasandino, libro de cabecera de todas las buenas costumbres de la hispánica clase alta, no contempla justamente un gesto así como de gente como la gente, como son ellos. Debe estar en el rubro de lo asqueroso. Lleno de odio y bajeza. Artero. Aleve. Irrespuoso contra un hombre que ya no tiene vida. Estas características son inalterables, por cierto.

Pero por donde empieza lo alterable, no lo justificable, es que el emisor del salivazo y su objetivo no eran personas comunes. El que estaba ya en otra cosa, el que ya no era, el que había dejado de serlo, era Augusto Pinochet Ugarte, uno de los dictadores más fríos, asesinos y cínicos que hemos tenido el gusto de disfrutar los sudamericanos. Aparte, corrupto, como no podía ser de otra forma. Y nacionalista a la sudaca, porque fue golpista por ser anticomunista y era de los nacionalistas proyanqui, una especie que acá conocemos a rolete, como el caso de Camps, que asesinaba todo lo que tuviera color rojillo y era alcagüete de Martínez de Hoz, Alemann & Co. A tal punto que ya sin la banda presidencial, conservados de prepos los galones de comandante en jefe, vino más de una vez a Buenos Aires a hablar con sus pares, seriamente preocupados de los planes norteamericanos de reducir los ejércitos locales a simples canas rasos contra el narcotráfico. Este tema siempre lo preocupó en desmasía al geopolítico teórico de la polonización de Bolivia para dividirla como una pizza entre Perú, Paraguay, Argentina y, claro, su Chilito lindo.

El autor de la menoscabante afrenta tampoco es común. Ni pobre. Pertenece también al estamento de los pepe patos, de los cuicos chilenos, estatura, color de piel y ojos muy diferentes a los del rotaje que constituyen la mayoría de la población: color Latinoamérica, les decía Alfredo Zitarrosa. Tampoco era un adolescente revoltoso, un rebelde sin causa. Se trata de un hombre maduro, casado, con hijos, funcionario oficial de la alcaldía de Las Condes. Su nombre es Francisco Cuadrado Prats, nieto carnal del general Carlos Prats, el último militar como la gente que ocupó la comandancia en jefe de ese cuerpo durante el gobierno constitucional de Salvador Allende, y que fue asesinado en un atentado del Plan Cóndor, junto al ex canciller Orlando Letelier, parlamentarios uruguayos y demás, en Buenos Aires, en 1974.

Curiosa las vueltas que tiene la vida. Ese hecho permanece prácticamente impune y Carlos Prats no recibió los honores correspondientes a un militar cuyo máximo pecado fue el de constitucionalista o profesionalista. También el de no haber ocultado como ciudadano su admiración por su jefe inmediato superior, Salvador Allende, aclarando sus diferencias ideológicas, pero calificándolo del hombre más adelantado de Chile pero también el más incomprendido.

Al general Carlos Prats no le tocaron diana ni lo gargajearon indefenso en el féretro. Su retiro se debió a la provocación montada en la avenida Santa María, paralela al Mapocho con mano hacia el centro, por dos muy viriles compatriotas atuendo y comportamiento, más otras costumbres, perio biológicamente con atributos femeninos, que se aparearon al auto oficial donde un conscripto chofer-guardaespalda conducía a velocidad regular y en el asiento del acompañante iba el que poco después dejaría de ser comandante en jefe. Le tiraron el autazo, bajaron la ventanilla, hubo movimientos raros y puteadas al por mayor, también una lluvia de plumas de gallinas que estaban de moda para los uniformados profesionalistas que no querían el golpe, y lo inusitado de los movimientos, el esquive del chofer del auto oficial, los reflejos, hizo que Prats manoteara por debajo de su capote el arma de puño reglamentaria.

Al darse cuenta de lo que se trataba, del bien cuidado aspecto masculinoide de sus ofensoras/ofensores, ni siquiera alcanzó a sacarla, ordenó acelerar la marcha y perderse por el tránsito. Fue hasta La Moneda, pidió hablar inmediatamente con el presidente, despacho al que tenía el acceso prácticamente directo y le anunció su retiro. Allende quedó demudado. Sabía perfectamente que hacía rato había empezado el principio del fin, pero quizá no quería ese tipo de fines.

Prats era un hombre de honor, un soldado. En las alzadas, rebeliones y otros putchs, que ya le habían tirado, justamente donde ahora el nieto gargajeador es funcionario, la muy recheta alcaldía de Las Condes, una noche, bajo el estado de sitio, todos los pepes patos momios, golpistas, civiles, se desacataron e hicieron piquetes. Que se dejen de joder los cagones pequeño burgueses argentinos argumentando que el invento del piquete es de Castells, D'Ellía & Co. Lo empezaron los chicos bien chilenos. Cerraron casi todas las calles con cubiertas prendidas fuego. El jefe de la plaza Santiago, como se llama en Santiago a estos loteos militares, era el general Piekening. Nº 2 en la cadena de mandos, masón y socialista como el presidente, el último que quedaba. Alineó los tanques en la zona más revoltosa y a pesar de tener la decisión de abrir fuego por la radio interna pidió hablar con su superior, Carlos Prats, para que le dé la orden. Este le dijo que eso era gravísimo para un uniformado, tirar contra civiles desarmados por más que estuvieran levantiscos y reveleados. Pediría autorización a su máximo jefe, esto es, el presidente de la república.

La respuesta fue categórica: NO.

Prats así lo hizo saber y el otro dio media vuelta con sus tanques, los llevó al garage correspondiente y al otro día presentaba su pedido de retiro. Con el de Prats, el Estado Mayor chileno quedaba en manos democristianas. Y con Pinochet Ugarte, en manos del Opus Dei. La cuenta regresiva definitiva había empezado. Y todos saben cómo terminó y cómo sigue.

Por muy compensible que se quiera ser con el nieto impotente, todo su odio y también su coraje para ir a la jaula del león y hacérselo en la cara, no sólo al muerto, más que para abajo deja toda la sensación ser medio contra el cielo. El odio de clase que nunca fue desmontado va a encontrar, como lo hicieron con Allende en el poder y le tieraron un lock out que llevó al desabastecimiento de la clase media alta y alta, porque las bajas se organizaron y tuvieron el apoyo del gobierno, que un pobre anciano que se fue a hacer la cola con banquito a un supermercado del Barrio Alto de Santiago para comprar un pollos helados dinamarqueses que encima de tener el tamaño de un jilguero flaco tenían el mismo gusto a una media recién lavada. El hombre se descompensó cardíacamente, cuando llegó la ambulancia ya había cloteado, como dicen los chilenos bien nacidos, y al otro día Juana de Arco era un poroto en esta víctima del hambre a la que los había arrojado la tiranía comunista del señor Allende.

El gargajo puede ser creencia legitimadora, un concepto marxista muy poco desarrollado, por desgracia, para tirarle huevos podridos a la presidente Bachelet o se empiecen a darse máquina y querer animarse a más. Es todo lo que podrían llegar a hacer. El 11 de setiembre de 1973, que otro nietecito aburmado por la perdida de su Tata quiso reivincidicar y lo echaron a la mierda del Ejército (y van dos...) el compañero presidente Salvador Allende trazó una divisoria de aguas por lo menos en esta parte del mundo respecto de los que llegan a ese sitial por el voto popular y lo quieren echar las bayonetas. Tres años después unas Viejas Locas empezaban a dar vueltas de noria a la Plaza de Mayo y trazaban la otra de aguas con el recurso genoicida de los desaparecidos.

Las clases dominantes chilenas han llegado a una concentración de poder económico y el consiguiente político que se lo deben a Pinochet, les guste o no les guste, y algunos se han las pulgas heridas porque no les gusta la corrupción. Como si tener al 35% de la población en la exclusión, trabajo basura a destajo, una jubilación de mierda y unas obras sociales piojosas fueron producto de la decencia. Como si exportar miles de millones de dólares al año fuera consecuencia de que son creyentes y el Viejito Pascuero se los pone en el arbolito.

Para la ideología convertida en slogan Pinochet no permitió que Chile fuera una segunda Cuba. Jamás en la puta vida quiso serlo y de haberlo querido, no hubiera podido. Ahora lo que sí pudo Chile, gracias a Pinochet, es ser la segunda Maiami y los noveuax riches del piojerío. Siguen sin poder sacar un campeón mundial de algo, derrochan platita dulce en importar sobre todo jugadores y DTs argentino, a ver si mojan el pancito, y nada. Ahora le vendieron el club de la Universidad de Chile, la gloriosa U, a un consorcio de bolseros encabezados por el banquero cooperativista Carlos Heller, comunista, y el ex comunista César Luis Menotti por treinta años y un estadio para 40 mil personas.

Indiscutiblemente el indignado hombre chileno que le escupió el vidrio del féretro al Chacal no se pudo contener ni pensar en otras cosas salvo ese terrible dolor interno que no se compensa cuando se nombre a su abuelo, el soldado Carlos Prats, y lo único que se logra es admiración por quien no tuvo los honores que se merecía ni pidió que lo cremaran para ser reducido a cenizas porque lo redujeron a cenizas, junto con su esposa, con un bombazo artero gracias a la zona blanca de las autoridades chilenas para con la DINA.

Difícil pensar que en el gargajo haya ido la bronca de una economía ya no dependiente, sino Junior de las exportaciones al imperialismo y que al hermanito Bush no le entre la recesión porque se van a la mierda en 48 horas, que los bolivianos no se pongan duros con el gas o que algún argentino, con lo imprevisibles y botarates que solemos ser, tal como dice cada dos por tres y no lo escuchan, le cortemos el gasoducto y en vez de ir a hacer la cola de noche a un supermercado por un pollo de Singapore del tamaño del canario El MercurioTwity se caguen de infelices tratando de calentar una pava para el té con fósforos fabricados en Talca.

En última instancia, buenas costumbres y moralinas aparte, fue demasiada saliva para tan poca cosa. La única vez que tuvo que demostrar que era un militar en serio, como fue a las 09:00 de la mañana del 11 de setiembre de 1973, y ordenó el ataque por tierra con blindados para tomar La Moneda, defendida por unos gordos panzones sesentones, a lo sumo cincuentos, un puñado de guardaespaldas del presidente entrenados en militarme en Cuba y nada más, los cagaron a tiros y le rechazaron el ataque.

Los tuvieron que rendir con Mirages computarizados y misiles dirigidos inteligentemente que pudieron hacer una pasada previa de reconocimiento para calcular bien y no errarle, porque de abajo no tenían ni una gomera para tirarles, porque si no también los hubieran bajado.

El repudio más ignominioso que es un gargajo en la jeta no lo fue tanto.

Comprensible, sí, tantos años de dolor, impotencia e impunidad. Así que ojalá todo esto quede en esta mera especulación porque Augusto Pinochet Ugarte murió porque, como Socrátes, aunque no igual a Socrátes, era mortal. Los que lo hicieron todopoderoso y que se ufanara que no había una hoja en Chile que se moviera sin que él supiera o la hiciera mover, están todos vivitos y coleando.

A esos no se los baja a gargajos ni mueren viejos y chotos en una clínica porque fallaron todas las maniobras de resurrección. Hoy, más que nunca, hay que escuchar las últimas palabras de Salvador Allende, en esa instancia final porque sabe que va a morir y no en una sillita de ruedas, haciendo el roto choro, sino en pelea, y advierte con toda su fuerza moral y política que espera que su gesto no sea en vano, sino que castigue tanta felonía y traición.

Los traidores y los felones, aparte de la manita que dieron en Malvinas, están vivitos, coleando, cada día sugestiva y financieramente más poderosos.

"DISCULPE, COMANDANTE, PERO..."

... SU CARA ME PARECE HABERLA VISTO EN OTRO LAO Y TIENE LA PURA CHAQUETILLA MEDIO ARRUGAA."

(FC: "Cuando lo agarre a Aiende y a los del protocolo chileno me los ievo pa el corte de la cania de azúcar, cabrones de mierda.")

NO SOLAMENTE GENOCIDAS

TAMBIEN LONGEVOS
Ayer, a los 91 años, paró las patas Augusto Pinochet Ugarte, quien se lleva a esta tierra la proeza sin igual de haber abortado a bombazos la posibilidad de un socialismo en libertad y democracia. Como lloraba una joven, partida el alma por el patriótico sentimiento, haciendo fruncir por su emocionada conciencia política: "No permitió que Chile fuera una segunda Cuba." Gran verdad. A todos los maltrechos del mundo, casi convertidos en vegetales por graves padecimientos neurológicos genéticos o adquiridos, los llevan a la isla para que los devuelvan como a nuevo. A Chile, en cambio, sólo se puede ir de shopping. Es una especie de Miami reducida por los jíbaros.

Sin embargo, la preocupación metafísica que nos embarga, más que eso nos remata, es por qué este tipo de ejemplares duran tanto. Sin ir más lejos, ahí tenemos al bueno del Generalísimo Francisco Franco, Caudillo de España por la Gracia de Dios. Casi hubo que darle el golpe de gracia con el papagayo. Otro amiguito de ellos, que se nos fue hace pronto, otro tanto: Alfredito Stroessner, El Colorado, un patriota admirable y un militar invicto al servicio del Delito Organizado.

Si la salud del augusto general no se hubiera deteriorado tanto en los últimos tiempos, no faltaba nada para que llegara al centenario y se hubiese podido armar una joda continental. Por ejemplo, haber sido invitado de honor de Bush y cortar simbólicamente la cinta de la tapa para que los piojosos ésos de los chicanos no se crucen al otro lado.

La sola mención del simpático e inteligente George W. y su posible longevidad nos frunce el tugets, qué quiere que le diga. Noventa años de ese cabrón no hay planeta que lo resista. Sobre todo habida cuenta que los seres humanos de ideales puros y banderas universales mueren muy jóvenes.

Claro, los matan, se dirán.

O la especie se suicida, también es otra variante.

VERLA, MORFARLA E DOPO MORIRE

Nuestro patrimonio en todo su esplendor. ¡O sole mío!

LA BUSARDA COMO PATRIMONIO CULTURAL
Gracias a una iniciativa propia de la diputada Inés Urdapilleta, del poder legislativo de la Ciudad, sin que nadie le soplara nada, fue pasada a tratamiento la resolución de nombrar a la Milanesa de la Napolitana, que no es de Nápoles ni de cerca, sino de un bolichón llamado El Napolitano, que ya no existe, patrimonio cultural de Buenos Aires.

Entre otras perfomances, el cuerpo que carga duramente con el peso de gobernar en nombre del pueblo porque los ciudadanos no cuentan ni en las estadísticas, haber nombrado Ciudadano Ilustre de la Reina del Plata al entonces exitoso DT de Boca Juniors, Carlos Bianchi, por iniciativa, de la legisladora Silvia María Eva Gottardi, la viuda del Abuelo Barritta, con quien tiene una hija, para seguir sentando precedentes aseguran fuentes bien informadas que permanecen en varios despachos ideas geniales del tipo de incrementar el patrimonio con el monopatín, el balero, la calesita, los miguelitos, el inventor de la tarjeta de crédito Gar-Card, la silla petisa para sentarse en la vereda en el verano a tomar mate, la musculosa, las chancletas y los canarios flautas.

También habría que incluir el arroz a la cubana porque los nativos de la isla, tozudos como son, siguen insistiendo que en la puta vida vieron algo semejante por ahí, ni antes ni después de la Revolución.

El eco que encontró el mamarracho es digno de atención sobre todo en un momento en que el precio de la carne se ha disparado como un cuete de la NASA y para hacer una milanesa, con o sin napolitana, hay que ir a pedir un empréstito al BID. Sin contar que la mitad de la infancia sumergida debajo de los niveles infames de promesa no van a ver una milanesa en su puta vida, sea de la nacionalidad o especialidad que sea, mientras los cráneos que constitucionalmente gobiernan en nombre del pueblo para que el pueblo, justamente, no la vea ni cuadrada o se compre un paraguas para seguir golpeando en las puertas del Cabildo, tengan dietas de tal magnitud que no solamente milanesas a la napolitana pueden incluir, sino centollas, champán Pommeri y otras delicadezas.

Gloria y loor al Cabezón Duhualde, cuando en marzo del 2002, cuando nos birló 86 mil millones de dólares con la pesificación para que la gran banca internacional tuviera un vuelto y pudiera comer milanesas a la napolitana, sentenció que somos un país condenado al éxito.
No sólo eso: a cadena perpetua y con accesorias.

EL BALLET AZUL EN VENTA

El camarada Heller trata de explicar cómo el capitalismo ya no es más capitalismo.

EL MONETARISMO TAMBIEN SE CULEO AL CHUNCHO

La noticia nos pegó, para qué lo vamos a negar. El club de la Universidad de Chile, uno de los últimos baluartes pertenecientes a la alta casa de estudios fundada hace 164 años por el venezolano Andrés Bello y donde donde saliera, entre otros, Manuel Dorrego con el título de abogado, terminó entregado el rosquete, arrasado por la concentración del capital financiero globalizado.

La alternativa fue drástica: Libros sí, fulbo no.

Los compradores son un conjunto de corredores de bolsa argentinos, capitaneados por Carlos Heller, comunista, cabeza visible de la banca cooperativista, ex vice presidente de Boca Juniors y uno de los nominados por los K para suplantar al eterno Julio Grondona cuando deje de serlo, y en la parte digamos propiamente deportiva, si todavía se puede seguir hablando de eso, el ex comunista y menemista César Luis Menotti, el DT del Proceso, el mismo que el de la noche del triunfo frente a Holanda le dijo a los suyos que miraran para donde estaba el pueblo y no el palco oficial, que era para donde él tenía abierto los bolsillos y se los llenó de oro.

No es la primera vez que este amigo de Joan Manuel Serrat, la Negra Mercedes Sosa y los libros cultos está en el negocio del fútbol. Siempre fue mercachifle con el ganado de dos pies. Hace rato que lo hace en la compra venta de jugadores. Pero a este nivel tuvo un emprendimiento junto con el ingeniero Mauricio Macri para comprar el Deportivo Español que regenteaba el increíble Francisco Ríos Seoane y uno de los de la comisión, el bolichero Ignacio Torres, con un barcito de mala muerte, cerca del polideportivo, se opuso con tal fuerza que lo quemaron vivo con la simple metodología de un bidón de aguarrás y un fósforo.

Agonizó seis días, con total conciencia y alcanzó a hacer el photokit de su asesino material.

Al pedo, por supuesto.

Así como suena y cuesta creerlo. Al gallego lo procesaron, lo encanaron, y también a un pintor boliviano de brocha gorda que le había hecho trabajos en el club y en el Hospital Español, pero andan todos sueltos. Está impune, que es el estado natural de estas cosas en la Argentina.

Ahora las noticias dicen que la U va a ir concesión para este grupo por 30 años, que le van a hacer un estadio propio para 40 mil personas, cosa de no ser menos que el Colo Colo, el Audax Italiano, la Católica, Palestino y vaya a saberse cuántos otros más, total el brillante monetarismo administrado por más que brillantes y prolijitos socialistas, tan brillantes y prolijitos que son mucho mejores que los neoliberales, sobre todo más sensibles porque derraman una lágrima cuando ven la pobreza y marginalidad crecientes, va a ser destinado a la cría de gallinas batarazas y chau a aquellas gloriosas doble jornadas, con la misma guita dos partidos con lo mejor del país.

Sí, estamos tristes. Por muchos motivos. Por lo que significa rematar al mejor postor la historia y porque uno de los hinchas de la U era Salvador Allende. Como también otros presidentes de Chile, tal el caso de Patricio Alwyn y Eduardo Frei Montalva. Todos egresados de la Universidad de Chile, una pátina de prestigio latinoamericano, la casa donde tantas veces entró Domingo Faustino Sarmiento a hablar con su íntimo amigo don Andrés Bello.

Y si es fácil y hasta medio cobarde poner palabras en bocas de los que están muertos, pero con lo cascarrabias que era el viejo, si estuviera vivo los hubiera cagado a puteadas. Si no hubiera sido así, nosotros por las dudas nos adherimos.

Y nos iremos a vivir a la nostalgia. A la del Ballet Azul. A del cuadrito del '70, con el Nene Sarnari, Spedelatti, Sosías, el Loco Barrera, Elías Figueroa, Quintano y Marcelo El Matador Salas, la última joyita que sacaron para pasear por el mundo, con River Plate como primera estación.

Ser nostálgico es gratis. Y estos no trabajan gratis. Al Chuncho lo vendieron por más de 30 monedas, es cierto. Consiguieron mejor menega que por Cristo. Y seguramente van a hacer buenos negocios. Pero con buenos negocios no se hace historia, cabrones. ¿Por qué no van y lo afilian a Bill Gates como socio honorario y consiguen el esponsoreo de Windows en la camiseta?

HISTORIA DEL PENSAMIENTO LIBERTARIO

Frente del edificio de la FLA, al sur de la ciudad, en el barrio de Constitución.

HISTORIA DE LA FEDERACIÓN LIBERTARIA ARGENTINA

Acaba de aparecer, como otra entrega de la colección de los Informes del Sur, en sus Cuadernos de Divulgación, de Ediciones BP, el trabajo del poeta, escritor y periodista Carlos Penelas titulado Historia de la Federación Libertaria Argentina, La intelectualidad anarquista.

Este título como muchos otros sobre la historia de Buenos Aires y sus manifestaciones culturales puede ser adquirido los sábados por la mañana en la mesa que Baires Popular (clic en el link para ir a la bitácora que estos jóvenes inquietos y activos por la cultura porteña) instala sobre la vereda de la avenida Boedo del Bar-Café Margot, esquina paisaje San Ignacio, a dos cuadras de la que inmortalizara otro anarquista, Homero Manzi, como el paradigma del barrio sur.

Para hacerse de un ejemplar de esta entrega como de cualquier otra hay que desembolsar la increíble suma de dos pesos, los que atienden aceptan euros y no dan vuelto, además en el mencionado bar, uno de los doce notables elegidos por la Secretaría de Cultura del gobierno de la ciudad, nada impide tomarse un cafecito adentro, mirando cuadros, fotos y otros objetos de época, como en las mesas de afuera, en la vereda, viendo pasar el tiempo y otras beldades con anillos en el ombligo. Gasoleros, amarretes y otros visionarios del futuro también pueden leerse los diarios de ojito porque compran todos para que los clientes lo hagan gratis.

Incluso algunos se los afanan.

EL PAIS DE LA MEMORIA DEMASIADO VOLATIL

Si te hubiera agarrado Lombroso...

UN COMI QUE LLEVABA LAS COSAS A FONDO

Hace poquitos días, un tribunal bonaerense condenó a cadena perpetua al ex brazo derecho de Ramón Camps, el comisario general Miguel Etchecolatz. Como es lógico le recordaron cuanta aberración cometida y encima se encuentra desaparecido un testigo que fue fundamental para el fallo, pero pasó totalmente desapercibido un hecho que para la gran mayoría es insignificancia, chiquitaje, bijouterie y que nosotros no lo consideramos así.


El 12 de julio de 1988 se produjo la muerte de la menor Jimena Hernández, en un natatorio bien lleno de agua podrida, perteneciente a un colegio religioso ubicado frente a Plaza Irlanda y prácticamente también frente al Policlínico Bancario. Al poco tiempo el hecho alcanzó resonancias inusitadas, planes funambulescos, narcotráfico, el gobierto, sobre todo la Cotinadora que regenteaba Nosiglia, complots internacionales, manchas en la malla que para el laboratorio de la Policía Federal era semen del violador que luego la había asesinado y que para sus pares norteamericanos eran algas típicas del agua poco menos que del Riachuelo tenía la pileta, a la que no cambiaban desde hacía no hace poco tiempo, con el agregado que la sensibilidad de una legisladora peronista hizo que el análisis remitido a USA fuera pagado con fondos públicos al divino dope, porque en uno de Bernal o La Lucila, pero serio, hubieran llegado a la misma conclusión y mucho más barato.

El Caso Jimena aún no se aclaró. Y si no fue homicidio, con o sin violaciones anales, tampoco se va a aclarar jamás. Los delitos no existentes no tienen autores. Y en su momento asuntos que también parecieron del chiquitaje no se ventilaron porque el que no craneaba una conspiración universal, como mínimo, nada tenía validez. Las conspiraciones nunca se comprobaron, nunca se comprobarán porque sencillamente no existieron, y los chiquitajes siguen allí, lo más chotos, significativos, mostrando la trama de un país cuesta abajo en la rodada como el chancho en la bajada.

Volvamos a nuestro héroe del horror. Entre la cantidad industrial de boludeces que se publicaron, dijeron, corrieron y demás, los siempre bien informados, tirando caca con ventilador contra el gobierno del Alfonsín que después de Semana Santa le pegaban hasta los boys scout, entró a circular una que afirmaba sin dudas que el hijo seminarista de un colaborador estrecho y cercano del primer magistrado era el puerquito que la sometía a sus bajos instintos (algún día alguien se tomará el trabajo de decir cuáles son los altos y dónde quedan) y le había matado. Las cosas por su nombre: los cañones le apuntaban a José Ignacio López, (a) Nacho, vocero presidencial durante toda la gestión radical, periodista de larga trayectoria y de muy conocida y activa relación con la Iglesia.

La versión, para el puterío, era tentadora. Redondita. Pero ofrecía el inconveniente que el aludido, primero, no tenía hijos varones y, segundo, por añadidura, jamás podían ser ni seminaristas ni marcadores de punta derecho de la tercera de Defensores de Cambaceres.

Pero a fuer de ser sinceros, la bola corrió como loco y prendió.

Cómo habrá sido que un buen día, el almidonado matutino de los Mitre, La Nación, con la jefatura de redacción de Carlos Escribano, y con una siempre famosa sección Carta de los Lectores, donde para ser publicado, si es que merece interés el asunto, hay que hacer una cola de tres años mínimo, se despacha en 72 horas con una que llevaba la firma nada menos que del comisario general de marras, don Miguel Etchecolatz. El sabueso ladraba y babeaba contra el gobierno por razones obvias, tan defensor de los derechos humanos, y que en sus filas, en sus entrañas mismas, tenía a un depravado con un hijo aspirante a clérigo al que le gustaban las nenitas y las mataba, cubierto por el manto de impunidad que da el sillón de Rivadavia.

Era La Nación. Estábamos, decían, en un Estado de Derecho. A un juez, no el del caso Jimena, se le dio por citar al firmante de la misiva, quien como todo hombre y ciudadano que se precie de tal se presentó para declarar lo que sabía y de dónde lo había sacado. Etchecolatz no tuvo pelos en la lengua: se lo había contado un tachero un día que salía de Tribunales, en una de las tantas presentaciones que había tenido que hacer, y que tenía llegada a ciertas informaciones confidenciales del gobierno, según le dijo, aunque por modestia no le confesó quiénes ni de qué tipo. Como es fácil suponer, salvo el techo amarillo y el resto negro, no se acordaba la marca del taxi, menos que menos la chapa, del chofer que tenía dos ojos y nariz.

Eso fue todo. Hicieron el acta. La firmaron. El torturador se fue con la conciencia del deber cumplido y a la gente, con el Cuarto Poder y la administración de justicia independiente y la mar en coche a la cabeza, le volvieron a meter el dedo en el tugets. La irrresponsabilidad, para decir lo menos, de Etchecolatz, el grado de cinismo para escribir esa carta, mejor ni hablar de La Nación publicando un libelo barato de un delincuente contra la humanidad haciendo cargos contra un funcionario que trabajaba al lado del que en ese momento era el presidente de la república, que estaría haciendo cagada y media y todo lo que se quiera, pero era el presidente, no podía quedar así en medio de la conmoción pública por un caso muy rarito, muy rarito, donde estaba de por medio la vida de una menor y encima la versión no confirmada de violaciones reiteradas por el ano.

Los militantes de los derechos humanos y las víctimas festejaron con lógica razón la un tanto atrasada hechura de justicia con esta tardía cadena perpetua. Demasiado atrasada, para nuestro gusto. Porque con el atraso como que es menos perpetua que si la hubieran dictado en su momento. Pero un país que permite a comisarios generales levantar alcagüeterías de tacheros a los que no puede identificar y responsabilizan a quienes ejercen los más altos cargos políticos en la conducción del mismo, puede que se parezca a un país, pero strictu sensu no lo es.

El resumen es que Etchecolatz está donde tuvo que estar siempre y el Caso Jimena todavía da vuelta con varios tomos de chiquitaje del país que parece un país pero no lo es.

Y hay varios comisarios más en esto.

ASI, NO HAY CUERPO QUE AGUANTE

¿A USTED LE PARECE?

"En ese univeso imperturbable, en el que cualquier desvarío es posible, amparado en la pasión que despierta la pelota, los episodios que avergüenzan, se repiten."

Héctor Raúl Cardozo
Suplemento Deportes
Setiembre 11, 2006, pág. 3

EL PODER EN EL CUARTO ES BRAVISIMO

"SON COMO LOS RATONES"

Fue lo que dijo a mediados de los '80 el emir Don Julio de los periodistas: "Están donde está el queso." Y se quedaron todos moscas, los lauchitas. Sobre todo los deportólogos. Entre ellos uno de los dos intrépidos que del lunes al miércoles de esta semana, en Clarín, siempre un toque de atención para todos los argentinos, a doble página, grandes ilustraciones e infos para poco TXT, muy poco TXT, se mandaron una cobertura de coraje sin igual acerca de quiénes mantienen a las barras bravas y por primera vez toda la verdad exclusiva, bla blá, etc. Amén de que no dijeron nada nuevo, ni aportaron un nombre, llenando de sugestiones tipo de que todos saben pero no hablan (también ellos, primero que nadie), y siguen, con ellos incluidos, como el ciego y el sordo, esperándose a ver quién hace punta, uno de los intrépidos es un conspicuo miembro del stablishment de Fútbol Espectáculo SA al que no es necesario que le digan ni ordenen nada: tiene tanto olfato periodístico que ya sabe de antemano qué es lo que los patrones quieren que ponga. Por eso viaja a Mundiales, copas, recopas y demás. Un buen muchacho. Un excelente padre de familia. Un data enter con redacción propia, en suma. Porque es el mismo que estando en la sección Deportes de ese ministerio que fue La Razón de los Peralta Ramos, Laiño, Timerman, Pirillo & Co., cajoneó durante tres (3) meses la primicia que Carlos Alberto de Godoy, (a) El Negro Thompson, absuelto en primera instancia del homicidio de un chico paraguayo en la Vuelta de Rocha, la Noche de Reyes de 1983, a instancias del entonces fiscal Norberto Quantín la Cámara había revocado el fallo, le había dado nueve (9) años de prisión por homicidio simple, la orden de detención no había salido nunca y una vez pasado los nubarrones, se había instalado lo más choto con un comercio en pleno centro de la ciudad cervecera, a cuatro cuadras de la comisaría 1a., iba a cenar a la sede del club con la familia y hasta se daba el lujo de verse algún que otro partidito cuando jugaban de local. Claro, el Negro Thompson, Casanello (intendente de Quilmes durante el Proceso, después de ser presidente del club, actual presidente del Comité Olímpico), Meizner (actual presidente de Quilmes, ex candidato a intendente por el PJ) y Don Julio, todos un solo corazón. Si cuando fue absuelto y le hicieron una cena de homenaje en el club Don Julio, pobre, que no pudo ir por otras obligaciones más importantes, mandó una carta de adhesión que hacía lagrimear y pasó a convergtir en un documento histórico. Estos intrépidos de ahora, que ejercen el Poder en el Cuarto, lanzan flamígeras denuncias en los titulares porque el contenido es exactamente el mismo que cuando se destapó lo del Negro Thompson, ya va a hacer pronto un cuarto de siglo. Y sigue habiendo muertos: otros 150, si se quiere alguna exactitud. Y siguen diciendo lo mismo que Enzó Ardigó en Goles, en 1967, o que La Razón, en octubre de 1958, cuando la policía asesinó a Linker en El Fortín. Todos saben todo, nadie dice nada, insinuamos, somos grandes machos patriotas en las mesas de café y a la hora de hablar clarito, la busarda, viejo, el puestito, tengo hijos, acá son todos unos cagones, etc., etc., hasta el próximo muerto que ponemos el casete de nuevo y seguimos como si nada.

Y como nunca van a dejar de ser ratoncitos siguen comiendo del mismo queso, ¿no, don Julio?

DA LO MISMO SER DISCEPOLIANO

Sardinita Oscar otra vez con placet, diez años de sueldos con intereses y no pregunta cuántas son, sino que se vayan desvistiendo. ¿Para qué está la Constitución, eh?

QUE MENEMISTA Y EMBAJADOR

La Corte Suprema con un plantel de emergencia, porque todavía no están los nueve y aquí actuaron algunos conjueces, revocó la exoneración del ex embajador en Chile, Oscar Spinosa Melo, (a) Sardinita o Lassie y también El Brujo (El Brujo bis, en todo caso, porque en el peronismo Brujo hay uno solo, no vengan ahora con imitaciones de plástico) por encontrar que dormir en su casa con tres mujeres en la misma cama, todos apretados como peregil de maceta, y ser pillado en un alojamiento de la Recoleta, con ese cargo, forman parte de la privacidad, y por lo tanto debe ser reincorporado y abonarle los sueldos correspondientes desde entonces.

Intentar recordar con todos los detallestruir la salida estrepitosa del aludido, por orden de El Jefe, a comienzos nomás de los vomitivos '90, es tarea ímproba. Como cualquiera de los escandaletes, escándalos y otras yerbas de la Segunda Década Infame. El despiporre trató de ser reconstruído en un libro de coyuntura, llamado de investigación y titulado Inmunidad diplomática, del chileno Francisco Martorell, que editó Planeta en 1993, el asunto todavía bien calentito, y cuyo caso llegó a la OEA. El libro no llegó a nada, quizá, pero su autor por lo menos a la Argentina porque lo querían escalpar y se tuvo que mudar con lo puesto. La nueva industria de la cultura había decidido que el 20 de abril se distribuía en Buenos Aires y al día siguiente en Santiago, pero un señor poderoso en serio, antes y sobre todo durante Pinochet, se presentó a los Tribunales y pidió ser amparado en su privacidad. Más rápido que los bomberos los hombres de la toga decidieron que el impreso, su autor y las reputaciones no se divulgaran nunca. Aunque se trataba de TXT, una parte selecta de la muy exclusiva, nariz parada e hipócrita clase dirigente chilena aparecía en paños menores, para decir lo menos, y encima grabados en videos. Algunos sentimientos no siempre muy encomiables hicieron que chileno que por aquel entonces viajara a Buenos Aires, comprara el libro, lo forrara con papel para catecismos o directamente lo hiciera en los puestos del aeropuerto de Ezeiza, donde industrializaron la cosa y le pusieron una sobrecubierta sobre la siempre y cosecha de batatas en Groenlandia, primero para no quemarse, y segundo para que no se lo incautaran en la Aduana de Pudahuel al llegar. Una vez en el Chilito Lindo, se lo tironeaban para leerlo y/o fotocopiarlo porque el bombazo del puterío había caído justo en medio de sectores intocados y que se creían intocables.

A Spinosa Melo le sacaron a relucir otros chanchullos, como cuando fue un joven cónsul from the pampas en Venecia y tuvo amores con una nativa algo mayor y ésta lo acusó al tiempo de haber notado que le faltaban joyas, obras de artes y algunas otras chucherías de menor valor. Spinosa Melo, por entonces diplomático del alfonsinismo, les hacía de guía a los safarís menemistas que preparaban el terreno internacional para llegar a la Casa Rosada y los llevaba a pasear en góndola y demás. El listado estaba compuesto por el Hermano Eduardo, Vico, Hernández, Kohan, un medio campo de lo más selecto de la Segunda Década Infame.

Cuando explotó en sordina lo de las extorsiones consecuencia de los parties en los dos pisos de la embajada, porque los chilenos suelen ser cualquier cosa pero siempre discretos y nada escandalosos, Spinosa Melo superó la proeza sanmartiniana de haber cruzado la cordillera en mula con sentido oriente-occidente, por eso está en todas las estatuas con el dedo apuntando para ese lado: lo tuvo que hacer nadando, sentido occidente-oriente y sin tiempo para ponerse el short y no parece ser merecedor ni siquiera de un bustito. Se lo querían comer vivo o, a lo sumo, rebozado en harina, como un congrio.

Dadas las particulares relaciones diplomáticas que siempre hubo con Chile, el país con el que se tienen más kilómetros de frontera y litigios, la lucidez de haber mandado a alguien con la reputación de Spinosa Melo a Santiago, y por más que la Corte ahora diga que dormir con tres mujeres en casa propia e ir a hoteles alojamientos de la Recoleta está dentro de la privacidad que protege la Constitución, armar jodas en la embajada argentina, casi a la vera izquierda del rumoroso Mapocho , un palacete donde comienza la avenida Vicuña Makena, al lado de la Plaza Italia, si será o no constitucional, es tema de los ministros de la Corte, pero muy paquete no queda. Sobre todo si a los invitados se los graba en videos cuando, para decirle en chileno básico, se ponían piluchitos porque estaban acalorados por lo frenético la salsa, cuecas y chacareras.

Como han pasado tantos miles de despelotes, negociados, escándalos y meneos en cualquier rubro resulta muy difícil memorizar toda la polvareda que levantó Spinosa Melo, ayudado por la prensa de aquí y acullá. Para decirlo en términos académicos, para lo cual se puede consultar el mataburros de la Real Academia, fue un quilombo de órdago. Para tratar de tapar en algo el revoleo generoso de materias malolientes, en un desusado acto de tino, El Jefe nombró de urgencia embajador al guante de seda de Antonio Cafiero, un porteño con mucha esquina y umbral. Los chilenos respiraron con alivio porque a los peronistas no los quieren en ninguna medida y en ningún tamaño, pero dentro de todo Cafiero era San Francisco de Asís en medio del aquelarre. Y como primera medida nomás, por primera vez en la historia, el flamante embajador lo primero que hizo fue comprar una residencia en el Barrio Alto como nueva morada, cosa de que los aires a cotorro de la embajada se le fueran disipando. La segunda medida fue darle una entrevista exclusiva a El Mercurio, que se le fue a las barbas para que pusiera las barbas en remojo y cantara claro qué era lo que se traía. Le dedicó CUATRO (4) páginas y faltó sólo que le preguntaran a qué hora iba a ir al baño.

Pero Cafierito les dio una lección de cancherismo, la pelota abajo de la suela, rabonas, taquitos, mucho tango y humor. La verdad, se sea o no peronista, nos sacó las papas del fuego con una clase admirable, para el aplauso. La editorialista de primera línea que le mandaron los Edwards, patricia familia dueño de uno de los más reaccionarios diarios que tiene una Látinoamérica plagada de matutinos tamaño sábana reaccionarios, fue rematar la entrevista sin ningún empacho y preguntarle al señor embajador qué actitud adoptaría si iba por la vía pública y una chilena lo miraba fijo con una sonrisa insinuante.

Cafiero ni lo dudó. Con pelota dominada, hamacó un poco la cintura y se la puso en el otro palo, dejándole al arquero desparramado y para la vergüenza de la foto correspondiente:

-¡Ah, no! -respondió-. Después de todo lo que pasó, yo hago como en el tango: salgo corriendo y me paro al lado del primer carabinero que veo.

Ahora Spinosa Melo vuelve judicialmente en gloria y majestad, constitucionalmente a cubierto de dormir con tres mujeres a la vez (creemos que aparte de la Constitución se necesita algo más, pero en fin, no queremos sangrar por la herida...), a que las relaciones con Siria a las que él asistió aún antes que El Jefe fuera presidente tienen que ver en forma directa con el atentado a la AMIA y va a cobrar tal fangote de guita que le va a dar como para alquilar todo el alojamiento de Recoleta para él solo, cerrarlo y que vayan llegando los buses charter con las chicas de Sofovich y Tinelli.

¡Vamos, Sardinita, usted no afloje aunque vengan degollando que las cuentas siempre las pagamos los otarios!

¿LAS MULTIS? PIOR QUE ESTADO CORPORATIVO, VEA

MARKETINEROS DEL MUNDO, UNIOS

Una catedrática universitaria que mora en el barrio sur de la capital, en un edificio de los llamado de categoría, a pesar de todos sus oropeles, como buena mujer, le da a la sinhueso con el teléfono que es un contento. Y antes de los horarios con rebaja. Le vienen cada cuenta que se promete, por Dios y la Virgen, quedarse muda. Pero la compulsión puede más y las telefónicas se hacen su agosto.

Ahora, como las multi son mucho peores que las estatales y las señoras con teléfono o tarjeta de crédito a disposición. A principios de esta semana recibe una llamada que se identificó como de la Telefónica Argentina, voz viril bien timbrada y mejor educada, que se identificó como MMMFSSGW TIIDFA, supervisor de ITVWBas Telefónica, preguntando por la títular de la cuenta y que habiendo realizado un análisis somero de que la computadora le arrojaba que la usuaria usaba el teléfono en los horarios picos, de mayor tarifa, todo les hacía presumir que se trataba de una línea que estaba sometiendo al vil uso comercial por lo que iba a ser conveniente que pasara por las oficinas, mantener una charla y cambiarle la categoría.

Completamente segura que la edad ya le estaba alterando la mollera quedó algo aturdida, académica y todo pero porteña al fin la puteada se le quedó atascada, y reaccionó con un griterío del atropello (constitucional, no dijo, porque no es ave negra) que significa andar metiendo las narices en la vida privada, paga para hablar a la hora que se le antoja de las cosas que se le antoja y jamás había tenido ni tendría trabajo domiciliario. El amanuense trató de serenar la patoteada primera, no bajar las cartas en torno a que la crisis hace que efectivamente la gente se las rebusque como puede y use un teléfono comercial para fines laborales y pucherear un poquito más, pero al alcahuete se le hubiera ocurrido trabajar un poco más, chequear el domicilio correspondiente al teléfono, constatatar que está terminantemente prohibido por reglamento de copropiedad tener actividad alguna como no sea la vida hogareña, que en los diez pisos nadie viola la norma y hay varias borregas en edad de merecer que se pasan el día hablando, aunque en los ratos libres lo hacen con esa lepra a la que llaman telefonía móvil, y se hubiera evitar el triste papel de andar haciendo de tira de compatriotas para que sus patrones se llevan más divisas de las que se llevan. Pero esto es solo un botón de muestra.

La agresividad que vienen mostrando las multinacionales, particularmente las telefónicas con SPAM publicitario serrucándose el piso unas a otras con ofertas de todo tipo, algo que está prohibido, y otras delicadezas, significa intromisiones en la vida privada de ciudadanos comunes que ya no les va quedan más privacidad que ir a misa e hincarse a rezar, como en el tango.

Che, López Zapatero, no te olvides de reclamarle a tu amigo El Pingüino por los márgenes de rentabilidad amenazados y cualquier cosa hacete asesorar por tu camarada El Felipillo, de la Repsol, total todos trabajan para lo mismo.

HAY UN CONDOR EN NUEVA YORK

De tanto pasar y pasar, al final al pobre terminaron haciéndolo mierda.

FANTINO, VOS SOS BOSTERO, LARGA LOS PAJARITOS

Anoche, durante la emisión del buen programa, a veces muy bueno, que en la noche tiene el relator deportivo santafesino Alejandro Fantino, pero de interés general, titulado TVO, de Dalí Producciones, de la que es consocio, con un formato novedoso y relajado, ameno, culto sin pretensiones, se mandaron una metida de pata que echa más leña al fuego de que la tevé es, hoy por hoy, el medio más apto para llenar de estopa la cabeza del soberano. Como original puntuación entre bloque y bloque, aparecen dos simpáticos muñequitos y dos muchachos, uno con armónica y arreglos que a veces se pasan un poquitín de querer ser originales y no se entienden, le mantiene el ritmo otro, con cara de nada y sombrero de Stan Laurel, que con un micrófono y efectos vocales hace los diferentes efectos de la batería. Son buenos. Originales, más que nada y que no es poco. Y tienen más de un acierto.Tocan cortito, que es lo mejor, porque interpretaciones con ese ensamble, largas, los correrían por todo Palermo. Y le dan a todos los géneros. Anoche le dieron a una interpretación que cuando todo indicaba que era una danza folclórica lapona, la sobreimpresión que va sobre el cierre de la entrada salvó el bache ignorante: era, en versión más que personal de nada menos que El cóndor pasa, el huayno peruano que ya no saben cómo tocarlo para que no se note. Lo más curioso y rechazante fue que entre paréntesis, donde ponen las autores, se despatarraron que pertenecia al dúo de cantautores neoyorkinos de origen judío Paul Simon y Art Garfunkel, que tienen una versión en guitarras acústicas y una muy personal letra en inglés que resultó en su momento ser todo un éxito comercial, pero no son los compositores originales. El autor de este clásico de clásicos de la música latinoamericana, para mejor la del macizo andino, que es la que se ha mantenido más pura y creativa, es el musicólogo, concertista de guitarra y estudioso peruano, el maestro Daniel Alomía Robles, y fue compuesto allá por 1913. Es una lástima, Fantino. Pero la tevé pega y es abrasiva. Te podés pasar un año desmintiendo, tratando de tapar la cagada, y la vas a hacer peor. A los segundo grado medalla de oro al mejor compañero que tenés en la producción dales a leer cualquier cosa. Aunque más no sea Condorito, con eso te decimos todo.

NAZISMO & ROYALTIES

LA COLECTIVIDAD YA ESTA DESMADRADA

El actual presidente de la DAIA, Julio Toker, expresó ayer por cuanto medio de comunicación le pusieron a su entera disposición, la preocupación reinante en la colectividad porque "en segundos afloran todos los sentimientos antisemitas que tienen gran parte de nuestros ciudadanos que disfrazados de antiisraelismo se manifiestan en contra de la comunidad judía." Acá hay que parar un poco la pelota. Primero que nada, no exclusivamente por culpa y responsabilidad de la colectividad judía, pero los atentados a la embajada de Israel y la DAMIA no están nada claros no solamente en cuestión de autorías sino en todas las implicancias políticas que tienen hechos de esta envergadura. Segundo, que la barbarie del holocausto, con toda la prensa, bibliografía, cinematografía y tevé que tuvo y sigue teniendo, no por eso es el hecho más atroz que se haya cometido contra la condición humana a lo largo de la historia que se lleva registrada. El ciudadano argentino de origen judío Julio Toker, si los orígenes no le obnubilan en qué lugar del mundo está viviendo con su familia y millones de compatriotas del más diverso pelaje, no tiene que hacer mucha memoria para tener presente a Hiroshima y Nagasaki, masacres que estuvieron a cargo de los socios y muy buenos amigos del estado de Israel que fueron, son y serán los Estados Unidos. También le podría agregar como yapa Vietnam y el bloqueo criminal a Cuba desde hace casi medio siglo, que entre otras cosas aumenta la morbilidad de los enfermos en terapia intensiva en un 26% por no hacerse a tiempo y no tener los fondos necesarios para pagar insumos a veces con recargos de hasta el 300% al tener que triangular por países varios, entre los cuales no está Israel.

En lo que hace al país en que le ha tocado nacer y donde desarolla sus actividades la institución que preside contó con la crueldad devastadora de Julio Argentino Roca y la manera cómo se inauguró la flota aérea del Ejército, probando puntería y eficacia devastadora en el Impenetrable contra los tobas. Posiblemente se deba a nuestra ignorancia, con la cual desde ya se pueden hacer varias bibliotecas nacionales, pero no se conocen pronunciamiento tan encendidos, ni siquiera apagados, de la colectividad judía en la Argentina sobre el particular.

La arrogancia, la tosudez, la contumacia y algo más que se quiere parecer a otra cosa por parte de voceros de la colectividad con motivo de las atrocidades cometidas en la última invasión al Líbano son tan peligrosas como inconducentes. Es más: el tufo a inocencia todo trance, a víctimas pobrecitas perpetuas que no hacen nada, salvo defenderse, los está llevando a posiciones extremas que no ayudan en nada a la convivencia, al entendimiento y otros esfuerzos por superar conflictos históricos y de muy difícil solución en el lugar de los hechos.

En el lugar de los hechos, repetimos, no aquí, que es la Argentina, y tenemos otros desboles que nos aquejan, más asesinatos, violación de los derechos humanos y demás. No se trata de andar sacando cuentas de gallegos almaceneros con las vidas humanas pero la DAIA no puede mirar para otro lado en Malvinas. Que se dé una vuelta por Plaza San Martín y lea la lista de caídos. Que contabilice con sinceridad la cantidad de chicos de origen judío entre las víctimas que quedaron para siempre en las islas. Que revise los documentos testimoniales y reconozca al sumo cuidado, no justamente por respeto por el judaísmo y su tradición cultural, de los militares asesinos y no mandar colimbas de ese palo a la primer línea de batalla y abrir otro frente irritante a agregar a los que ya tenían.

Es lógico que a los Toker & Co. les cueste aceptar cómo, por fin, la vaca se les volvió toro. Y no sólo en la Argentina. Nadie ha hecho más, con tan enjundia y entusiasmo, para enchastrar su historia y su tradición que las actuales autoridades del Estado de Israel con esta matanza infame. Que no es la primera, por lo demás. Pero el mundo civilizado en pleno se les fue encima sin importarle un pomo que al estilo de la DAIA y otros que ahora salen a hablar con tanta gratuidad agraviante del antisemitismo sentimental y fácil que tenemos a flor de piel los que rechazamos de plano el despachurre de seres humanos indefensos, haciendo uso y abuso de la superiodad militar, por más que del otro lado pretendidamente argumentan que tenebrosos terroristas se escudan entre las faldas de las mujeres y los juguetes de los niños.

La civilización y el humanismo tienen que pagar un precio. Esos argumentos se parecen de manera asquerosa a los usados por la milicada del Proceso, educada prolijamente en EE.UU., incondicional aliado y abastecedor de Israel. Es grosero que la emprendan contra los muchachos de izquierda de Filosofía y Letras por una leyenda con tiza escrita atrás de una puerta, indudablemente tan antisemita como barata, pero cuya autoría, con un sospechoso destino de cámaras de tevé y fotográficas, se trampeó como primer plano para ocultar la alfombra de carteles firmados a la luz del sol por agrupaciones que podrán estar equivocadas en lo político, no sólo en el tema Medio Oriente, sino en el interno, lo argentino, que es mucho más importante, pero que expresan claramente sentimientos puros e ideas claras.

La DAIA no dice nada de los displays de instituciones privadas, por ejemplo en la estación Angel Gallardo del subte B, donde una hasta ahora inédita publicidad llama a estudiar el Talmud, el idioma hebreo, liderazgo social y el ¡orgullo de ser judío! ¿Los trabajos prácticos los van a hacer en el Festival de Cosquín o en el de Doma de Jesús María? No se ve en el Margarita Xirgu que se llame a estudiar el orgullo de ser catalán, en el Betanzos el de ser gallegos o en el Unione e Benevolenza el de ser italiano. Conservar las tradiciones, mantener el entretejido social es una cosa, pera la EXALTACION DE UN DOBLE NACIONALIDAD que en realidad no es tal, sino que es una sola con permiso de residencia permanente o nacionalización posterior de otra es muy diferente. Sobre el particular, tan hipesensibles como son a las manifestaciones racistas, la DAIA tendría que dar cursos de los conflictos machos que tuvo Sarmiento al respecto, particularmente con los xeneizes de la Boca, a los que faltó poco para que los corriera a patadas en el tugets, cuando de manera insoltente se le plantaron y exigieron que el Estado argentino les financiara escuelas gratuitas en genovés. Y eran masones. Y Sarmiento era masón. Y les contestó con todas las letras los argumentos que él consideraba valederos, sobre todo en un país en plena constitución, para afirmarse con una nacionalidad y construir una cultura propia cada vez más sólida.

No se le puede negar a la DAIA la existencia en Argentina de grupúsculos antisemitas. Pero sobre todo a niveles altos, de poder, donde se mueven ellos y buena parte de la colectividad judía. Porque el racismo aberrante en este país es de consumo interno, es el de los carapálidas, como alguna vez los calificara el entonces presidente Raúl Alfonsín, contra los que Alfredo Zitarrosa llamaba color Latinoamérica. Ese es el verdadero racismo imperante desde siempre y la DAIA, salvo algún que otro buche formal, no se ha pronunciado ni actuado con la responsabilidad de ciudadanos argentinos de origen judío que les corresponde.

Por último, con ese aberrante democraticismo que tiene la sangre derramada, no hay víctimas exclusivamente judías ni victimarios exclusivamente sionistas. No pueden andar tirando bombas de humo y haciendo una costosa campaña internacional para lo que ya ha quedado escrito en la historia para siempre como lo que ha sido. Y la DAIA tendría que tener presente todos los días que cuando fue el horror nazi, mientras en la Plaza de San Pedro estaban más interesados por el moquillo de las palomas que por los campos de concentración y bendecían a las tropas de Il Duce, lo mejor, la vanguardia de Occidente se alineó junto a las víctimas sin preguntarles y sin importarles de qué origen eran. Ahora, aunque les duela muy duro, van a tener que reflexionar acerca de por qué esa misma inteligentzia, que siempre ha respetado, admirado y entronizado a los intelectuales y pensadores de origen judío, como Freud, Marx y tantos otros, hoy se han vuelto en contra no por razones racistas sino justamente por el furor puesto en práctica bajo la creencia legitimadora de que si alguna vez se fue víctima del horror se adquiere patente de impunidad para ejercerlo en cualquier circunstancia.

No, señor Troler, más preocupación por los millones de compatriotas nuestros, sumergidos en el hambre, descastados para siempre de la eduación y salud públicas como de un trabajo digno, y menos por la de una muchachada fragmentada en distintos idearios socialistas que todavía creen en la utopía de una humanidad cada día con menos distingos, más fraternal, solidaria y respetuosa. [AR]

DIOS LOS CRIA...

Aquello de que una imagen vale más que un millón de palabras acá es redundante.

...Y EL VIENTO LOS AMONTONA

Sorpresivamente, en busca de clientela para la concentración en la Plaza de Mayo del próximo jueves que está quitando el sueño al gobierno, el ingeniero Juan Carlos Blumberg, de infaltable sobretodo y gruesa carpeta, se apareció por la marcha de los jubilados por donde andaba Raúl Castells de poncho salteño auténtico y los dos terminaron a punto de caramelo. Al líder de la Fundación que lleva el nombre del hijo asesinado cuando iban justo a pagar el rescate, después de haber estado junto a George W. en la reunión de Mar del Plata, no le es obstáculo reivindicar los derechos de la clase pasiva y el marxista Castells tampoco encuentra impedimentos en concurrir a un ambiguo pedido de mayor seguridad social que tiene un tufo peor que el de Dinamarca para William Shakespeare.

Ya está faltando poco para que hagamos cartón lleno con un encuentro de Hebe de Bonafini con algún jefe militar de aquellos en una partida de tute cabrero doble KO y directamente cerramos por cambio de rubro y nos dedicamos a otra cosa. Total, el Chango de Anillaco ya dijo que se presenta de candidato a presidente en el 2007 sin alianzas con nadie porque a él lo sigue el pueblo.

Che, ¿se podría saber quién carajo está haciendo los libretos de todo esto?

LAS PENAS SON DE NOSOTROS...

Mayo 5 de 1947, Hospital Rivadavia, Capital Federal - Febrero 12 del 2002, Sanatorio San Lucas, San Isidro.

Y LOS CABRONES TAMBIEN

El cumpa Rodolfo Gabriel Galimberti, (a) El Loco Galimba, qepd, dixit:

-¿Atahualpa Yupanqui? Un obrero ferroviario con cara de indio.

-Cuando volví a la legalidad renuncié a la política y me dediqué a hacer guita, a todo este quilombo. Yo quiero homenajear a la gente de mi generación. Esta gente estaba para hacer grandes cosas. Yo me puse en la cabeza que mi mejor homenaje (a quienes murieron en los '70, combatiendo en Montoneros) es tener éxito, demostrar que en esa época quisimos hacer la revolución y que hoy podemos ser empresarios o multimillonarios.

Al salir de una entrevista en la casa de Julio Cortázar, en París, hasta donde lo había llevado especialmente para presentarlos el poeta Juan Gelman, componente en ese momento del binomio que rompió Montoneros acusando a Firmenich & Co. de foquistas y otras menudencias como que para hacer una revolución hay que tener una teoría revolucionaria:

-¡Salí! Este tipo escribirá muy bien pero de política no sabe nada.

[Del libro Galimberti. De Montoneros a la CIA. De Perón a Susana. Larraquy-Caballero, 10a. ed., 2004.]

AHORA VOS TAMBIEN, CHE

¿Qué tiene Fidel que Adidas pudo con él?

LOS CHIVOS NO SON REVOLUCIONARIOS

Ayer el comandante Fidel Castro cumplió 80 años no precisamente gozando su mejor estado de salud, convalesciente de una operación en el aparato digestivo de urgencia que tuvo con el ay en la boca a tirios y troyanos. Lamentablemente en la isla salieron a relucir práctica que ya se creían olvidadas en lo que respecta a la liturgia stalinista, jugar a las escondidas y otras yerbas.

Pero la aparición en el Gramma, que es como decir que hasta el último burócrata miró con la lupa para dar su aprobación y dar una prueba de vida y de buena salud con un buzo de Adidas no sólo es un mensaje de aggionarmento en vísperas del nicho y la bendita transición. Deja un tasto amargo. En la que puede ser su última salida del país, como fue venir a Córdoba para la reunión cumbre, lo hizo con su viejo uniforme que lucía bastante viejón y hasta arrugado. Ahora, después del susto, el aire fashion y posmoderno no le sienta al cutis muy bien que digamos.

Lo único que falta es que el sepelio se lo sponsoree Cochería Paraná o McDonalds.

Comandante, que su recuperación sea pronta y feliz. Pero la Cuba que pasará a la historia, con nuestro compatriota a su vera, andaban en pata, los pies podridos bajo las uñas por el bicherío, ropas rotas y después, ya en el poder, cuando mucho, uniformes de gabardina bien planchados.
Las boutiques quedan en Miami, doctor Fidel Alejandro Castro Ruz.

LOS CHINOS, ANTES QUE NADA, CHINOS

Auguri, don Franco, e avanti, sempre avanti.

SI QUIEREN QUE SEAMOS FRANCOS, HICIERON BIEN

Antes se agitaba el fantasma de China Roja y la Cortina de Bambú, bajo la graciosa y humanista fórmula del peligro amarillo pregonado por EE.UU., porque al frente estaba Mao Tsé Tung y ahora andan todos preocupados porque dicen que China se volvió capitalista y está a un tris de ser la superpotencia más grande la historia. ¿Cuentos chinos? Puede ser, pero siempre chinos. Y de pura cepa. El gran hacedor de esta última etapa, echado como un perro durante la Revolución Cultural de los '60 con la etiqueta de Seguidor del Camino Capitalista N° 2 (sic), el camara Teng Siao Ping, reflotado bastante antes de la muerte del Gran Timonel por su gran amigo y también camarada, el premier Chou En Lai, quien supo ser enviado a discutir ideológicamente con Mijail Suslov, el filósofo oficial del hoy inexistente Partido Comunista de la URSS sobre marxismo leninismo, porque era en China el que más sabía de esta materia, lo dijo a voz en cuello en un congreso partidario: "No importa que el gato sea negro o pardo; lo importante es que sepa cazar ratones." Si no habían escuchado algo más pragmático, bueno, ahora lo escucharon. Y fue antes de 1970. El fue el que pergeñó el llamado plan de Las Cuatro Modernizaciones que ha llevado a la República Popular China al lugar que está, en este momento abocada a cumplir lo que le ordenó el Partido para el próximo quinquenio: equilibrar las balanzas comerciales para no convertirse en grandes acreedores de ningún país, reducir al máximo el consumo energético y duplicar el nivel de vida del pueblo. Los chinos tienen un gravísimo defecto: cumplen todo, no dicen nada al pedo. Para completarla, cosa de tener una buena asesoría en materia de inversiones para toda Latinoamérica, acaban de nombrar en ese cargo al ítalo-argentino Franco Macri, formado en lo mejor de la escuela musoliniana, enriquecido gracias a la Patria Licenciataria, próspero hombre de negocios en cuanta dictadura militar hubo, defensor acérrimo del neoliberalismo y de la libertad de empresa que se fue al carajo la primera vez que tuvo que administrar una como fue el Correo Argentino. Aclaremos: el que se fue al carajo fue el correo, no él. Ya lo dijo el gran José Martínez de Hoz, (a) Joe, y nada de sarcasmos baratos, en pleno Proceso y para quien quisiera escuchar: "Argentina es un país de empresas quebradas, no de impresarios quebrados." Ahora es asesor para esta parte del mundo de la República Popular China. O sea, que conocedor del paño como es, los va a asesorar dónde poner morlacos y ganar lo correspondiente. ¿Por qué no hizo nunca lo mismo para Argentina? Muy sencillo: porque él no solamente vive EN Argentina, sino que que siempre vivió DE y vivió A LA Argentina, que no es lo mismo. Y lo que quieren los chinos es ganar guita, no andar viendo de qué color es el gato. Así que si se tienen que hacer hinchas de Boca e ir todos los domingos a La Bombonera, con el pañuelito atado con cuatro nudos, a darle al bombo y cantar en chino legítimo los cantitos de La 12, lo van a hacer sin ningún problema y encima mucho mejor que los chicos del Rafa Di Zeo. Les hacemos llegar nuestras más calurosas felicitaciones a los camaradas chinos. Si hubiéramos estado en su lugar habríamos hecho exactamente lo mismo y sin ponernos colorados. Lo que pasa que estamos del lado donde don Franco siempre sacó ganancias y ahora va a sacar más para llevarlas al B